Лезу за мобильником. В начале недели мать предусмотрительно скинула мне номер. На всякий случай. Который по ходу наступил. Нажимаю на вызов, но в ответ — сухое «абонент не доступен».
Отлично на хрен. И дальше что теперь? Раздражаюсь и выхожу из машины. Может быть она вернулась в здание? Иду туда. Противный охранник без особого желания проверяет данные системы. Судя по карточке, вышла час пятьдесят назад. Твою мать, стопроцентно уже валяется дома в кровати, а я хожу как придурок и повсюду её ищу.
Еду домой, в сторону Вэст-Коуст. На машине это путь в двадцать минут. Готовлю гневную тираду по поводу потраченного впустую времени, да только выдать её некому. Ни предков, ни девчонки дома нет. И это немало меня озадачивает. Уже собираюсь звонить матери, но внезапно на тумбочке оживает стационарный телефон. Поднимаю трубку и недовольно рявкаю «алло».
— Э, Брукс, — слышу взволнованный голос Смит.
— Ну и где ты, чёрт тебя дери?
— Не знаю, — честно признаётся эта дура. — Не понимаю, заблудилась.
— Тупица, вокруг что? — не выдерживаю. Как можно быть такой беспросветной?
Она лепечет что-то в трубку, и тем больше выводит меня из себя.
— Супермаркет Сэвэн-элэвэн.
— Ты издеваешься что ли? Их около десятка в Блу Бэй. Включи геолокацию на грёбаном телефоне, открой карту и скинь своё местоположение, — как можно не знать таких элементарных вещей?
На фоне кто-то орёт и громко смеётся.
— Телефон сел, звоню из автомата. Погоди… позади меня — Келлис.
— Через дорогу сквер? — мысленно рисую местность.
— Нет.
— В другую сторону смотри, идиотка, — недовольно объясняю ей я. Бесит, как же бесит… просто слов нет.
— Кажется, вижу. Ты можешь не орать на меня? — у неё хватает наглости возмущаться ещё.
Слышу мужской гогот. Келлис — местный пивной бар. Так себе местечко в десять вечера.
— Там оставайся, дура, — бросаю трубку и направляюсь на улицу. Не представляю, как она там оказалась. Это ни разу не по пути. Вообще потеряться в таком городке как Блу Бэй… это ещё надо постараться!
Выезжаю на центральный проспект и снова попадаю в пробку. Спустя двадцать минут, наконец, поворачиваю направо. Гостиница, кинотеатр, многоэтажки и тот самый Келлис. Ставлю машину на паркинг, недалеко от сквера. Замечаю телефонную будку. Видимо, оттуда она и звонила домой. Хорошо, хоть на это ума хватило…
У входа в бар её не обнаруживаю. Перехожу дорогу, направляясь в парковую зону. Будний вечер. Никого вокруг. Пустые скамейки, и лишь на одной из них сидит какой-то чувак в замызганных драных шмотках.
Взгляд цепляется за яркое пятно. Подхожу ближе. *****. На земле валяется рюкзак. И притом абсолютно точно её! Второй такой найти просто нереально. Наверное, именно в этот момент, я понимаю всю серьёзность происходящего. Вряд ли она решила разыграть меня. Словно в подтверждение моих слов, бездомный показывает пальцем в сторону сквера.
— Девчонку, видел? Длинные каштановые волосы, — изображаю кудри на голове.
Бомж показывает на уши, да мычит что-то нечленораздельное в ответ. Ясно, глухонемой… Он встаёт с лавочки и кивает головой, делая несколько шагов вперёд.
— Туда что ли?
Слышу чей-то крик, и срываюсь на бег. Дурные мысли тут же заполняют голову. Явно происходит что-то мутное.
Там, в конце улицы, замечаю какую-то возню. Голоса, силуэты. Я быстро переставляю ноги, но кажется будто всё происходит в замедленной съёмке.
— Отпусти, — кричит Смит, но тут же её голос затихает. Сомнений никаких, это точно она.
Чем ближе я к ней, тем ужаснее всё выглядит. Два мужика тащат девчонку. Третий — чуть в стороне и почему-то лежит на земле. Она вырывается, лягается ногами и срывает голос, моля о помощи.
Замечаю чёрный гелик, припаркованный у дороги. И этот факт пугает больше всего.
Твою мать. А вот это уже полное дерьмо…
Глава 7
Дженнифер
Тэми Фостер прилипла ко мне, как жвачка к волосам. Отодрать её от себя теперь просто нереально… Всюду следует ненавязчивым хвостом, где бы я не находилась и что бы я не делала. В принципе, она довольно безобидная: не грузит своими проблемами, не лезет ко мне в душу и не доставляет дискомфорта. Трещит правда без умолку, фоном как сорока, затихая только в присутствии других ребят. С ними-то как раз отношения у неё складываются неважно.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})
Я же стала замечать вокруг себя народ. И в основном, парней, конечно. С ними я быстро наладила контакт, и это не особо нравится здешним барышням.
Больше всего со мной жаждет общаться блондин. Тот самый, от которого тащится пол школы, и тот самый, который чуть не вкатал меня в асфальт. Я стараюсь делать вид, что не нуждаюсь в его компании. Парня это явно задевает, и он ещё настойчивее пытается обратить на себя внимание. Тянет его ко мне как чёртовым магнитом. Прохода не даёт, что в классе, что в столовке. То кипяток на меня прольёт, то на белоснежные кеды наступит. Недавно этот криворукий, будучи моим напарником на лабораторной по химии, и вовсе спиртовку перевернул. Загорелась моя тетрадь, и прядь волос опалило. Всё в таком духе… Боюсь ещё немного, и приближаться друг к другу станет просто опасно.
Не могу не признать: Исайя Ричи — обаятельный до чёртиков… С чувством юмора всё в порядке, да и мозги, судя по язвительным комментариям, имеются в достаточном количестве. Меня поражает не столько его внешность, которая идеальна, как он сам говорит, а тот факт, что иногда он озвучивает вслух то, о чём я подумала всего секунду назад. Это так странно, что даже пугает. Могут ли два человека мыслить настолько похоже?
И вот, что скажу: в то время пока я играю в эдакую неприступную скалу, всерьёз раздумываю на тему того, чтобы и впрямь подружиться с ним.
Дома война против меня поутихла. Уж не знаю, кого благодарить: отца или святую Грейс, но мелюзга стала меня игнорировать. Вот думаю, что хуже: их безразличие или буйный агрессивный настрой. Скучно стало, быстро сдались. Макс ведь такой изобретательный ребёнок! Уверена в его прекрасной голове для меня заготовлено немало испытаний, Пока же он занял выжидательную позицию. Держу пари: это бомба скоро взорвётся…
Старший, Рид, лишь изредка светит своим надменным покерфэйсом в доме. Утром он посещает местный колледж, либо дрыхнет у себя в комнате, а вечером пропадает на своих тренировках, да бесконечных вечеринках. И это прямо манна небесная, потому что даже самый короткий диалог в нашем с ним исполнении, заканчивается всегда одинаково. Плохо. Что ни фраза, то язва. От этого надутого индюка исходит такое раздражение, что я поражаюсь тому, как много у этого парня друзей.
*********
Пару недель спустя, происходит знаменательное событие. Отец загадочно говорит, что нам необходимо посетить одно местечко. Наивно предполагаю, что это какой-нибудь приятный сюрприз. В итоге же, Бен привозит меня к студии Даны Бейкер, за что я награждаю его самым ненавидящим взглядом из арсенала Дженнифер Смит.
— Детка, сделай это, пожалуйста, ради меня.
— Пап, — я недовольно метаю молнии глазами. На шантаж перешёл.
— Ты ведь всё равно приходишь, чтобы посмотреть. Так почему бы не записаться? — искренне не понимает он.
Поражаюсь насколько просто всё это звучит.
— Не хочу, — упираюсь я рогом.
Отворачиваюсь к окну. Мне совершенно не нравится, что он вот так неожиданно привёз меня сюда. Нечестно ведь давить на больное…
— Ну, хорошо, — постукивая пальцами по рулю, произносит он, — Хочу тебе кое-что рассказать. Послушать-то можешь?
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})
Вытягиваю ноги и со скучающим видом пялюсь в лобовик.
— Я играл на барабанах.
— Чего? — нехило удивляюсь подобному факту в его биографии, — Не помню такого…
— Потому что это было очень давно, во времена моей юности, — слегка улыбается он, и меня смущает эта его улыбка. Та самая, особенная, когда он говорит о том, что ему дорого.
