14. V.30
Нине («Моим стихам не верь. Они пустые…»)
Моим стихам не верь. Они пустые.Не верь тоске, звучащей, как набат.Ведь мне не жаль оставленной России,Не жаль больших и мертвенных утрат.
Не жаль бросать взволнованные взглядыВ глаза не отвечающих людей.И даже тот, со мной сидящий рядом,И тот не помнит жалости моей.
Не жаль стихов, беспомощных и зыбких,Самой себя я в них не узнаю,И провожаю с радостной улыбкойСтареющую молодость мою.
30. V.30
«Считаю тихие пустые будни…»
Считаю тихие пустые будни,Тоску о празднике в душе тая,Едва ли есть на свете бесприютнейИ жалобнее кто-нибудь, чем я.
Не забываю прожитого счастья —И медленных, болезненных утратВ глаза без нежности и без участьяМои глаза доверчиво глядят.
И по ночам, в бескрылых небылицах,Когда душа наполнена свинцом,Всё реже, всё неуловимей снитсяСлучайное, далёкое лицо…
13. VI.30
«В ладони опускаю голову…»
В ладони опускаю голову,Как холодно и скучно мне!А мысли плавятся, как оловоНа расцветающем огне.
И рассказать покорно хочетсяНа языке совсем простомО пустоте, об одиночестве,Об этом вечере пустом.
А память, хмурая и строгая,Меня корит сквозь толщу дней,Что я простила слишком многоеТого, что не простите мне.
20. VI.30
«А я живу. Лениво говорю…»
А я живу. Лениво говорю,Пишу стихи о пустоте и скуке.Встречаю хмуро по утрам зарю,С зарёй вечерней опускаю руки.
А я смотрю в бесформенную тьму,В ночную тьму, и я томлюсь и плачу.И никогда, должно быть, не пойму,Что этот мрак, что этот холод значит.
Я буду жить пустынные года,Растрачу молодость, любовь и силы,И даже не узнаю никогда,Чего хотела и кого любила.
23. VI.30
«О всём, о чем хочешь: о средневековье…»
О всём, о чем хочешь: о средневековье,О вечности и о себе,О прошлой войне, о сраженьях и крови,И об эмигрантской судьбе;
О скучных дождях не пришедшего лета,О том, что нелепо живем,О старых: поэтах,Но только ни слова — о нём.
26. VI.30
«А я не хотела танцевать…»
А я не хотела танцеватьИ не смотрела фейерверк на Сене.С утра мечтала лечь пораньше спатьИ дома просидела воскресенье.
Весь праздничный, смеющийся Париж,Всё уличное, пестрое весельеЯ променяла с радостью на тишьИ одиночество в пустом отеле.
Мне хорошо без слов и без огняВ безрадостном и неживом покое.Не жалуясь, не плача, не кляня,Так постепенно выхожу из строя.
15. VII.30
«Что я знала? Только радость — верить…»
Что я знала? Только радость — верить,Только маленькое счастье — ждать.Закрывая за минувшим двери,Так легко и просто забывать.
Что я помню? Нищие заботы,Вечный город славы и беды,За глухими копьями решётокМокрые, осенние сады…
И во всём надломленные силы…Жизнь в пустом и замкнутом кругу.Что могла — я всё уже свершила,Большего я сделать не могу.
С жалостью, с тщеславьем, со стихамиВ целом мире — ничего не ждать.Длинными, огромными годамиТак легко и просто умирать.
31. VII.30
«Ясней, чем весной, небеса…»
Ясней, чем весной, небесаНад шапками синих сосен,И свежестью пахнет сад,А всё-таки это — осень.
Живи. Говори. Пиши.Томись о высоком чуде.А прежней, веселой душиУже всё равно не будет.
1. VIII.30
«Никогда ни с радостью, ни с болью…»
Никогда ни с радостью, ни с больюНе коснешься ласковой руки.Навсегда к больному изголовьюПрилегло безумие тоски.
Навсегда — печальные встречи,Тишина осенних мглистых дней,И в пустой, обыкновенный вечерОтсветы лиловых фонарей.
Никогда не задрожат ресницыНад неровным почерком письма.Я ночами вам не буду сниться,Долгим взглядом не сведу с ума.
И за все улыбки глаз надменныхБудет память благостно-тихаВ самых нежных, самых совершенных,Нами не написанных стихах.
2. IX.30
«Спокойные зарницы…»
Спокойные зарницыНад очертаньем крыш.В далёких странах снитсяЧарующий Париж.
В далёких странах снятсяУсталые глаза.Блестит в оконном глянцеСпокойная гроза.
Над маленькой иконкойВ мечтании зарниц —Высокий лоб ребенкаИ щёточка ресниц.
За зло и за ошибки,За неизбывный страх —Спокойные улыбкиНа пухленьких губах.
Ни зла, и ни тревоги,Черты, как день, ясны.— Теперь его не трогай,Он спит и видит сны…
7. IX.30
«Околдовала осень…»
Околдовала осеньРассеянным дождем.Мы ничего не просим,И ничего не ждём.
Нам ничего не надо —Ни счастья, ни утрат.Кружит в аллеях садаЛенивый листопад.
И кажется крылатойБескрылая тоска.На хлопья грязной ватыПохожи облака.
А вечером, в отелеЗавешено окно,И на большой постелиНам скучно и темно.
— За матовые дали,За пряный тлен земли,За то, что мы устали,За то, что не дошли.
И на пустых страницахПодводит горький рокВсем былям-небылицамТрагический итог.
6. IX.30
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
