Когда он подошел к киоску, одна из продавщиц, Элла, поманила его рукой.
– Как вы давно не заходили, Игорь Владимирович, я уж думала, что вы нас совсем забыли. Я вам оставила Габриловича, «Вестерн. Эволюция жанра»…
– Карцевой?
– Да, и «Зарубежный кинодетектив».
– Спасибо вам, Эллочка. – Калугин положил на прилавок сверток. – А это вам «Искатели» и «Подвиг».
– Ой, вы меня просто спасли. Папа уезжает отдыхать и требует легкого чтения.
– Приключения, Эллочка, не всегда легкое чтение.
– Так уж говорят.
– И то верно, – Калугин взял аккуратно завернутые книги, – счастливо вам.
В нижнем подвальном этаже Дома кино расположились бильярдная, бар и кафе. Двери в бильярдную были закрыты, сквозь плотные шторы пробивалась узкая полоска света. Бар еще не открыли, а из дверей кафе доносились голоса.
Калугин понял, что приехал сюда напрасно. Он подошел к дверям кафе, заглянул. В полупустом зале сидело всего несколько человек. В углу он увидел Славского, одного. На столике перед ним стоял графинчик, несколько пустых салатниц и чашка с кофе. Художник поднял голову и насмешливо посмотрел на Калугина. Игорь подошел и сел на свободный стул.
– Не совсем вежливо, но делаю скидку на вашу работу. Коньяка хотите?
– Я за рулем.
– Значит, и вы боитесь ГАИ, как и мы, грешные.
– Значительно больше.
– А где же цеховая солидарность?
Калугин развел руками и достал сигарету. Славский чиркнул зажигалкой. Спокойно, без тени услужливости.
– Надеюсь, вы не из-за меня приехали сюда?
– Нет. Я ищу другого человека.
– Кого же, если не секрет?
Калугин помолчал, думая, сказать ему или нет.
– Я облегчу вашу задачу. Из тех, кем интересуется ваша фирма, здесь бывают только Шейкман, Буров, Лапинский и я. Правильно? – В светлых глазах Славского плясали веселые искры.
– Правильно. Я ищу Шейкмана.
– Лазарь завязал с этим. Давно. Он работает на «Мосфильме», ассистентом. Кончил курсы. Скоро станет вторым режиссером. Сейчас он в экспедиции.
– Я рад за него.
– Ой ли?
– Действительно рад.
– А за меня? – Славский достал сигарету. – За меня вы не рады? А то давайте порадуемся вместе.
– В вас говорит злость, Сергей. Не я был виноват в ваших неприятностях. Не я. Вы сами решили так жить.
– А что же я делал плохого? – В голосе Славского послышалась злость. – Что? Мне приносили вещи, я их реставрировал.
– Это были краденые вещи, и вы, как художник, прекрасно знали это.
– Предположим.
– А нечего предполагать, Сергей. Зачем? Вы вступили в конфликт с законом и понесли наказание.
– Теперь вы хотите пришить мне кражу Лимарева?
– Я ничего не хочу, но поставьте себя на мое место…
– Нет уж, увольте, – перебил Калугина Славский, – я ни на одну секунду не хочу быть на вашем месте.
– Так я продолжу. Исчезает Лимарев, а вы отвечаете за его сохранность.
– Неужели я такой дурак, дорогой мой капитан.
– С вашего позволения, майор.
– Тем более.
– Но я не кончил, – жестко сказал Калугин, – я не говорю о том, что вы украли. И не подозреваю вас, я просто думаю о совпадении.
Славский встал.
– Ишь ты, совпадение. Для вас кража медальонов обычная работа, а для меня горе, дорогой майор, а для меня. – Он помолчал, затянулся глубоко, посмотрел на Калугина. – Для меня это крушение надежд.
– Не понимаю.
– Когда еще мне доверят реставрацию музейной экспозиции? Не церкви, не картинок и икон у жуковатых коллекционеров, а экспозиции. Причем художника открытого, найденного. Вы понимаете, о чем я говорю? На Лимареве я сделал бы имя. Да и не только имя. Главное, что я сам увлекаюсь эмалью. – Славский махнул рукой. – Кстати, передайте вашему шефу, что я хотел нарисовать ночь, машину и женщину. Он спросил почему. Тогда я не вспомнил. Сигареты.
– Какие сигареты?
– More, американские дамские сигареты, длинные темно-коричневые сигареты, я видел окурки.
– Их может курить мужчина.
– Может. Но у меня возникли ассоциации именно с женщиной.
Славский пошел к выходу, а Калугин остался сидеть за столом. Потом он встал, подошел к стойке и заказал большую чашку кофе и мясной салат.
Телефон Фомина был наглухо занят. После получаса бесполезных попыток Вадим сказал Симакову:
– Позвони дежурному, пусть остановит этот поток красноречия.
– А может, у Фомина роман?
Вадим усмехнулся. Он представил подполковника с цветами в руках, ожидающего даму у памятника Пушкину.
– Не думаю. Видимо, у него телефонный роман с прачечными.
Он взял заварной чайник, налил себе в стакан коричневой, почти черной, настоявшейся жидкости.
– Какая же гадость этот портвейн.
– На любителя. – Симаков положил руку на телефон. – А может, я с вами поеду, Вадим Николаевич?
– Нет. У тебя и так дел хватает. Устанавливай машину.
– Я уже взял сводку по всем угонам и краже колес.
– Думаешь, угнанная?
– А кто на своей поедет на такое дело?
– Колеса – это теплее. На краденой на дело…
– А почему? Взяли ночью. Номер переставили, отъехали в переулок, перегрузили и бросили угнанную машину.
– Гадать мы можем до бесконечности. Поэтому, Симаков, работай. Я поехал в бар на Пушкинскую, а ты туда вызови Фомина.
У Никитских Ворот на ветровое стекло машины упала первая капля дождя. У здания МХАТа дождь уже набирал силу, а когда подъехали к Советской площади, на улицах стояла сплошная стена воды.
Автомобили, словно катера, неслись по улице Горького, поднимая колесами столбы воды.
Шофер развернулся у телеграфа, свернул в Столешников переулок и остановился у арки.
Вадим увидел Фомина и Стрельцова, куривших в глубине. Он вылез. И сразу же двое молодых ребят бросились к машине.
– Шеф! – заорали они. – Добрось до Кировской. Трешник.
Вадим увидел стройную девушку, прячущуюся от дождя, и понял истоки их щедрости.
Фомин, бросив сигарету, подошел к нему.
– Установили?
– Почти. Он должен здесь пить с Тарасом или Батоном. Так в миру именуют его дружков.
– Пойдемте, – сказал Стрельцов, – здесь служебный ход есть.
Вадим толкнул обитую железом дверь, и она поддалась. В лицо ударил запах застоявшегося пива. Они спустились по скользким ступенькам и оказались в узеньком коридоре.
– Куда?! Ишь алкашня… – Навстречу им вылетел человек в грязно-белой куртке, из-под которой выглядывал воротник несвежей рубашки. – Повадились. Ну, валите отсюда, а то в милицию позвоню.
– Не надо, – сказал Вадим.
– Че-го? – переспросил человек.
– Пить на работе не надо.
– А ты мне подносил? Сейчас устрою в отделение.
– Мы из милиции. – Орлов достал удостоверение.
Человек икнул, шагнул назад, лицо его расплылось в подобие улыбки.
– Сейчас пивка организую свежего.
– Не надо. – Вадим отстранил его, и они прошли в зал.
Табачный дым, похожий на облако, медленно полз над островами столов. Дымили все, несмотря на устрашающую надпись «У нас не курят».
Звон кружек, обрывки разговоров, чьи-то выкрики сливались в однообразный непрекращающийся шум.
– Где ж его искать-то? – спросил Стрельцов, вопросительно глядя на Вадима.
– Сейчас. – Орлов обернулся, тот самый официант стоял за его спиной. – Можно вас?
Официант бочком, стараясь не задеть инспекторов, приблизился к Вадиму.
– Креветочки есть крупные, – доверительно сообщил он и даже зажмурился от удовольствия.
– Это потом. Вы здесь давно работаете?
– Лет десять. Я летать не люблю. У меня грамота.
– Прекрасно. Я хотел бы кое о чем спросить вас.
Официант изобразил на своем лице внимание.
– Так вот, – продолжал Вадим, – коль скоро вы здешний ветеран, то наверняка знаете местных завсегдатаев.
– Так вы не из ОБХСС, – с облегчением сказал официант, – я многих знаю. Многих. Кто такие?
– Тарас и Батон.
– Пьянь. Целыми днями здесь торчат.
– А сегодня?
– Здесь. Сначала пили, потом начали в железку играть. Второй день гуляют. Деньги завелись.
– Где они?
– А вон за тем столом.
В углу сидела компания. Пять человек здоровых мужиков.
– А вы Хоттабыча не знаете? – спросил Вадим.
– Там он, в углу.
– Вы здесь постойте, дорогой ветеран. – Вадим пошел к столу.
За уставленным кружками столом разливали водку.
– Слушай, сука, я петь буду, – толкал соседа в грудь человек с усиками и изможденным лицом, – решай.
– Погоди. Выпей лучше. Я заряжаю. Три первых, – сказал его сосед, здоровый детина, и протянул над столом сжатый кулак.
Силин сидел в углу, он был давно и тяжело пьян.
– Петя, – Вадим подошел к столу, – можно тебя на минутку? Дело есть.
На мгновение глаза Силина стали осмысленными.
– А-а… дру-жок… Ты ко мне… Садись… Налью.
– Потом, Петя. Я с тобой насчет ремонта поговорить хотел.
– Ты кто? – Из-за стола поднялся кряжистый человек в темной рубашке, расстегнутой почти до пояса. – Тебе чего?
