Н. Заболоцкий
ЛУБОК
На берегу игривой Невки —Она вилась то вверх, то вниз —Сидели мраморные девки,Явив невинности каприз.Они вставали, вновь сидели,Пока совсем не обалдели.А в глубине картонных водПлыл вверх ногами пароход.А там различные девчонкиПлясали танец фоке и трот,Надев кратчайшие юбчонки,А может быть, наоборот.Мужчины тоже все плясалиИ гребнем лысины чесали.Вот Макс и Мориц, шалуны,Как знамя подняли штаны.Выходит капитан Лебядкин —Весьма классический поэт, —Читает девкам по тетрадкеСтихов прелестнейший куплет.Девчонки в хохот ударяли.Увы, увы — они не зналиСвои ужасные концы:К ним приближалися столбцы.Не то пехотный, не то флотский,Пришел мужчина ЗаболоцкийИ, на Обводный сев канал,Стихами девок доконал.
В. Инбер
О МАЛЬЧИКЕ С ЛИШАЯМИ
О, жуткая драма!И папа и мамаГлядят на сынка не дыша.У Пьера, о боже!На розовой кожеВскочил преогромный лишай.Как страшно и жутко!Несчастный малютка!Один, без тепла и еды,Без мамы и спальниОкончил печально —Вступил в беспризорных ряды.Но люди не звери.У девочки ВэриГлаза как фиалки, а лобТакой — только глянешьДышать перестанешьИ влюбишься сразу по гроб.Чтоб Вэри понравиться,Лечиться отправитьсяРешил Пьер хотя б на денек.Как мудро! И что же?У Пьера на кожеХотя бы один лишаек!Не трудно поверить,Что вскорости Вэри,Сияя фиалками глаз,Шла под руку с Пьером.Ведь муж ей теперь он,Зарегистрировал Загс.Умри и воскресни!Родители! ЕслиУ вас с лишаями дитя,Пускай они гнойны,Вы будьте покойны,Прелестную повесть прочтя.
ЗАЯЦ И СЛОНИХА
Слушай, милый мальчик,Слушай тихо-тихо.Жил однажды зайчик,И жила слониха.И случилось горе,Страсть приводит к лиху,Серый заяц вскореПолюбил слониху.От любви терзаясь,Меланхольный, грустный,Сохнет бедный заяц,Словно лист капустный.Сердце тает льдинкой.Как шепнуть на ушко,Если он — дробинка,А слониха — пушка?Как в любви до гробаЗайчику излиться?Разве влезть на хоботДа и удавиться?Разницу не сломишьПылкою любовью.Ведь не в МоссельпромеКупишь мощь слоновью!..Я пишу без фальши,Правду сочиняю.Что случилось дальше,Я сама не знаю.
В. Каменский
СГАРАМБА ТАРА
Сгарамба тара.Цувама ра.Бей, бей, гитара.Ура!У!Ра!Ядрена лапоть.Мне сорок лет!Весь мир обцапатьДолжен поэт.Такого где ещеЗум-зум найдем?В стране солнцевеющейГо-го поем.Эй, Кама, Волга,Сгарамба мать!Тебя недолгоСтихом поймать.Эй-гей, цувама,Главлита стан,Не имай срама.Дзинь! Бум! Госплан!
ШАРАБАРЬ, ЕМЕЛЯ
Ой, да то, да то се,Да по Каме-рекеПлы-и-вет Васек,Гармонь на боке.Ой, да ой, да охоньки,Я ль не юбилехонький.Ох, да ах, да ошеньки,Гряну на гармошеньке.Ой, ядреный денек!Ох, присяду на пенек!Ой, рвану меха —Баян тянется.Поперек стихаЕмельянится.Эй, дуй, пляшиВсех колен сорта!Бардадым! Якши!Впрямь для экспорта.Вдоль по Камушке, по КамеШевели сапог носками.В шароварах плисовыхШарабарь! Выписывай!Эй, играй, приплясывайДо поры бесклассовой!Го-го!
В. Кириллов
ПОХОРОНЫ
Под звон трамваев я умру,И все останется как было,И на кладбище поутруМеня в гробу свезет кобыла.Пока не сунули в дыруИ не засыпали землею,Я, встав из гроба, удеруС улыбкой нервною и злою.И, убежав с кладбища прочь,Проклятья посылая миру,Курить я буду день и ночь"Таис", «Посольские» и «Иру».А на другой унылый деньМне молча сообщит газета,Какую перли дребеденьПисаки памяти поэта:"Он жил, в стихах себя развеяв,И опочил от сих трудов,Поэт — Владимир ТимофеевКириллов ста пяти годов".
С. Кирсанов
АЛЭ-ОП!
Торжествуя,зычныеГудкире-вут.Ударникифабричные,Васзовут.И я зову:Асэ-е-ву!Пролэтэрв литэратэрЭсэсээр!Прежних днейкаркасикиСданыв ар-хив.МаститыеклассикиВ пыли —ап-чхи!Я иммогилувырою —Пожалтев гроб!Я рифмамижонглирую —Алэ-оп!Вверхвниз,Внизвверх.Заткнись,Гувэр!Гувэр, заткнись!Социализм!
Б. К о р н и л о в
ПЕСНЬ
Зряще мя безгласна, бездыханна,с вздутым выражением лица,не вымайте пулю из нагана,шкуру не сымайте с жеребца.Жеребец стоит лиловой глыбой,пышет из его ноздрей огонь,он хвостом помахивает, ибоэто преимущественно конь.Поелику саван я скидаю,всуе плакать, друзи и родня,задираю ногу и сидаюна того арабского коня.Без разгону на него стрибаю,зрю на географию страны,непрерывно шашкою рубаюличность представителя шпаны.Я рубаю, и ни в коем разепромаху рубанье не дает.Личность упадает прямо наземь,не подносит и сама не пьет,Возлегает от меня ощую,впрочем, на ощую наплевать,ибо надо самую большую,безусловно, песню запевать.Запеваю, ставлю исходящийномер во главу ее углаи ховаю одесную в ящикписьменного моего стола.
"Крестьянский" поэт
РАЗДВОЕНИЕ
Помогите, братцы!Больше нету мочи!Я — полукрестьянин,Я — полурабочий.Справа — рожь густая,Цветики, природа,Слева — шум моторов,Мощный гул завода.Справа — посиделки,Зов родной тальянки,Слева — цех слесарный,Домны и вагранки.Разрываюсь, братцы,На две половины:Справа — сивый мерин,Слева же — машины.У меня ведь, братцы,Нету милой Маппы,Сиротой расту яБез родного Ваппы.Что мне делать, братцы?Жизнь сечет крапивой.За авансом, что ли,Двинуть красной нивой?Нива моя, нива,Нива дорогая,Почему с тобоюНе растет другая?Я бы днем работал,Я не спал бы ночку, —Все стихи писал бы…По рублю за строчку!
В. Луговской
СУХОЖИЛИЕ
1Товарищи!Хорошая ли, плохая лиНа дворе погода, дело не в этом.Товарищи! Главное, чтоб критики не охаялиИ признали меня молодым поэтом.Мне двадцать шесть. Я пишу со скрипом,Так тверда бумага и чернила густы.Товарищи! Мое поколенье не липа,Оно занимает высокие посты.Мое поколение, говорю не хвастая,Зубные врачи, монтеры, мастера,Мое поколение ужасно очкастое,Костистое, сухожильное, ура-ура!Сегодня мобилизовать в поход решили мыОпухоли бицепсов на фронт труда.Мозги проколоты сапожными шилами.Товарищи! Это, конечно, не беда.Пусть дышат они широкими порами.Но если опять задуют ветра,Мы ринемся ассирийцами, египтянами, айсорамиС учетными книжками, ура-ура!2И так сочиняются ритмы и метры.Про ветры и гетры и снова про ветры.Как ветер лечу я на броневикеС винтовкою, саблей и бомбой в руке.И голосом зычным поэмы слагаюНазло юнкерью и назло Улагаю.То ямбом, то дактилем, то анапестом,Наотмашь, в клочья, с грохотом, треском.От первой строки до последней строкиЬетер играет в четыре руки.Талант, говорят,Кентавр, говорят,Не глаза, говорят,Фонари горят.Ветер крепчает. В груди весна.Строфы разворочены. Мать честна!Эх, жить начекуМолодым парнишкой.Пулемет на боку,Маузер под мышкой.До чего ж я хорош —Молодой да быстрый,Под папахой вьется клеш,Да эх, конструктивистский.Ветер, стой! Смирно! Равняйсь!На первый-второй рассчитайсь!Кончается строчка.Стоп!Точка!
П. Маркиш
