— пытаюсь так же тихо ответить.
— Что, потерял тебя твой? Спохватился, что обслуги и кухарки дома не оказалось? Козлина. — грозно шипит подруга.
— Да нет, не Андрей это, а подстилка его, я тут все пыталась понять, с кем он был в том клубе. А она сама о себе все выложила. Помощница его, личная. Видимо, во всех понятиях- личная.
— Правда? — ошалело спрашивает подруга чуть громче. И тут же затыкается. — Блин, Вика, я даже не знаю что сказать. Банальщина какая, он и заморачиваться не стал. Взял то что рядышком свою пятую точку крутило. Фу, скотина еще та. Дай мне посмотреть на нее. — протягиваю телефон. — Ты только первые пару фото глянь и все, дальше Маш совсем ужасные кадры. Подруга, естественно так и делает.
Дальше пару минут слушаю отборную брань Машки.
— Маш, там еще переписка их посмотри. Как ты думаешь, давно она с ним? Или он с ней… — не договорив, всхлипываю на словах. Ком в горле вновь нарастает.
— Ой Вика, эта дама тебе еще и текстовых сообщений целую дюжину прислала. Какая же она овца.
«Отстань от Андрея», «Мышь серая он меня любит» «Мы с ним счастливы» — перечисляет Машка шепотом. Попутно ругаясь на авторшу и Андрея. — До чего же тупая курица… — шепчет подруга. _ Ага, так он и кинулся к ней, пятками сверкает, юзал ее, да и только… — гневно хмыкает.
— Маш, я так вымоталась. И морально, и физически. У меня даже сил нет сейчас на эмоции.
— Вика, я тебя люблю. — Откидывает телефон в сторону, поднимается с дивана, садится со мной рядом. Обнимает. — Ты, девочка моя, собирай все свои резервы. И помни, я всегда тебя поддержу и помогу. Не вешай нос, еще поборемся.
— И я тебя люблю и ценю. Спасибо тебе Марусь. И еще я твердо решила…
В тот момент я еще не знала, каким сложным и тернистым будет мой путь в светлое будущее.
Глава 17
Утром, приведя себя в порядок, вместе завтракаем. Маруся напекла стопку блинов. А Мишка с огромным удовольствием ей помогал. Сейчас с аппетитом уплетает третий блин то со сгущенкой, то со сметаной. Сладкоежка еще тот. Настроение за столом такое домашнее. Играет тихая музыка из яндекс станции. Спокойно и тепло. Всегда такой же атмосферы хотела в своем доме. Вкусные завтраки, ароматы кофе и выпечки. Заспанные глазки и счастливые улыбки детей- непосед. Быстрые сборы в сады, школы, на работу. А вечером волшебство семейного круга в настольных играх, прогулках, шутках. Смех, любовь, искренность. Всего этого я хотела с Андреем. Наверное, хорошо, что мы не успели завести детей. Развод — это травма для всей семьи.
Мишанька уносится в другую комнату. А мы с подругой сидим за столом. Тишину нарушает только чайная ложка в моей чашке. Кое как запихнув в себя один блин, делаю глоток обжигающего чая. — Вика, ты задумчивая такая. Давай выкладывай, что в своей голове навертела.
А я и рассказываю. И про развод, и про деньги какие собираюсь вернуть Андрею, и про то, что нужна работа и свое жилье.
— Вика, ты же знаешь, двери нашего дома всегда открыты. Мы тебе рады, поддержим. Пока что вопросы поиска работы и жилья не решатся, у нас поживешь. Да тесно, но по-другому я не смогу. Наши двери всегда открыты.
— Спасибо моя хорошая. — расчувствовавшись тру нос. Спешу к Машке за порцией поддержки.
Обнимаемся крепко- крепко. Да, я и не сомневалась в подруге.
По дороге домой, заезжаю в банк, перевожу деньги за квартиру Ба на свою личную карту. К ней у мужа доступа нет, ни заблокировать, ни снять с нее средства он не может. Она у меня еще со студенчества, хорошо, что я ее перевыпускала, пригодилась.
Время движется вперед. Собираюсь в пока что, свой дом. Нужно собрать вещи, перевести деньги Андрею и, наконец-то поговорить. Он скоро будет дома. Надо поспешить и собрать необходимое до его прихода.
Вхожу в пустую, огромную квартиру. Сейчас она какая-то другая, стала такой, чужой. Некогда уютное пространство, с любовью мною обживаемое, превратилось в чужое жилище. Не ощущаю себя хозяйкой. Большая кухня сверкает чистотой, я так любила тут кулинарить. С большим старанием угождала мужу. Гостиная — милые безделушки, расставленные со вкусом. Яркие подушки на диване. Пушистый ковер на полу, мы его покупали вместе. Фотографии на столике. Везде мы вдвоем, влюбленные, с улыбкой, красивые. Статуэтки из разных стран мира стоят на стеллажных полках, напоминают о счастливых моментах прожитых в Париже, в Риме, в Нью — Йорке. По одной стране на каждый год нашего брака. Ничего из этого я забирать не буду. Хочу оставить в прошлом все, что связано с этим мужчиной.
Захожу в спальню, достаю небольшой чемодан, с собой захвачу все самое необходимое. Из раскрытого шкафа достаю и складываю брючный костюм, несколько блузок и рубашек, пару юбок, домашние костюмы и белье. В ванной сгребаю тюбики. Без них я точно не обойдусь. Возвращаюсь в спальню, на часах уже почти семь. Как быстро пролетели три часа моего пребывания тут.
Осматриваю с тягучей тоской любимую когда-то комнату, сколько бурных и страстных ночей тут было. Сколько раз мы засыпали взмокшие от страсти, сколько раз мы просыпались тут, в объятиях друг друга. Счастливые. Были. Теперь, я сама по себе.
От грядущего разговора, у меня руки холодеют и сердце заходится. Я боюсь реакции Андрея. Беру телефон. Открываю приложение банка, чтобы перевести ему всю сумму. И в этот момент слышу, как открывается входная дверь. На нервах начинаю считать в обратном порядке, будто бы жду не знаю кого или чего. Суетливо перевожу деньги на счет мужа. Пять, четыре, звон ключей, шаги. Три, два, шум в коридоре у спальни, один… Звук сообщения на его мольном. Открывается дверь, и на меня, не мигая, сморят любимые до боли глаза. За долю секунды в них проносится несколько эмоций. От облегчения до непонимания. Не сводя с меня изучающего взгляда, муж достает мобильник, читает сообщение.
На эмоциях, пальчики на ногах поджимаются, спина покрывается холодным потом, сердце замирает. Мышцы каменеют.
Смотрю
