Василий Иванович Богданов
(1837–1886)
Привет товарищам врачам по возвращении их с Балканского полуострова*
В семье врачей, присутствующих тут,Мы с гордостью жмем крепко ваши руки.Истории не лицемерный судПрославит лиц, под знаменем наукиСвершивших свой тяжелый труд.
Минувшая кровавая войнаГероев ряд повсюду создавала,И доблесть их молвой оценена…Но труд врачей вполне ль молва узнала?Узнала ль ваши имена?
Под грохот битв, идя с мечом в руках,Нетрудно впасть в экстаз ожесточенья:Задор борьбы прогонит смерти страх,Ряд павших жертв пробудит жажду мщеньяИ злоба заблестит в глазах.
Ряд подвигов герой тут совершит…А в этот миг безвестный, незаметныйВрач трудится… В нем злоба не кипит, —И холодно, с отвагой беззаветнойОн смерти тут в глаза глядит.
Смерть не щадит… Да, много свежих силИз вас легло на поле брани грозной, —И длинный ряд безвременных могил,Могил борцов с заразою тифознойВаш скорбный путь остановил…
Гром славы вас за подвиги не ждал.На поле битв смерть храброго солдатаВстречала ряд восторженных похвал,А новый врач умершего собратаСобой безмолвно заменял.
На кладбище прах падшего неслиБез звука труб, без почести военной,На гроб его бросали горсть земли —И кончено!.. Что ж! факт обыкновенный —От тифа умер… Погребли.
Лишь изредка в безмолвии палатСтрадальцев сонм труды врача вспомянет…
Алексей Николаевич Апухтин
(1840–1893)
Солдатская песня о Севастополе
Не веселую, братцы, вам песню спою,Не могучую песню победы,Что певали отцы в Бородинском бою,Что певали в Очакове деды.
Я спою вам о том, как от южных полейПоднималося облако пыли,Как сходили враги без числа с кораблейИ пришли к нам, и нас победили.
А и так победили, что долго потомНе совались к нам с дерзким вопросом,А и так победили, что с кислым лицомИ с разбитым отчалили носом.
Я спою, как, покинув и дом и семью,Шел в дружину помещик богатый,Как мужик, обнимая бабенку свою,Выходил ополченцем из хаты.
Я спою, как росла богатырская рать,Шли бойцы из железа и стали,И как знали они, что идут умирать,И как свято они умирали!
Как красавицы наши сиделками шлиК безотрадному их изголовью,Как за каждый клочок нашей Русской землиНам платили враги своей кровью;
Как под грохот гранат, как сквозь пламя и дым,Под немолчные, тяжкие стоныВыходили редуты один за другим,Грозной тенью росли бастионы.
И одиннадцать месяцев длилась резня,И одиннадцать месяцев целыхЧудотворная крепость, Россию храня,Хоронила сынов ее смелых…
Пусть не радостна песня, что вам я пою,Да не хуже той песни победы,Что певали отцы в Бородинском бою,Что певали в Очакове деды.
Арсений Аркадьевич Голенищев-Кутузов
(1848–1913)
Плевна
I
В ожидании
Каким-то медленным огнемДуша усталая томима.За часом час и день за днем,Не торопясь, проходят мимо.Ненастье, желтые листы,Осенней вьюги завыванье,В уме недвижные мечты,В груди немолчное страданье!Примчится весть издалека,Кругом запахнет кровью братской,И вновь безмолвие, тоска,Покой — ужасней муки адской!И вновь надежды и мечты,Желанной вести ожиданье,Осенней вьюги завываньеИ дождь, и желтые листы!..Прочь, дух сомненья ядовитый!Пусть мрак сдвигается кругом,Пусть льется дождь на нас сердитый,Пусть буря стонет — переждем!Не одолеет нас невзгода.Стряслась беда — снесем беду!Сыны великого народа,Мы в нашу веруем звезду.И проклят будь, чей дух смутится,Чей в страхе побледнеет лик,Кто малодушно усомнитсяИ дрогнет хоть единый миг!
II
После победы
Победа! На душе как будто легче стало.Уж «завтра» не грозит стыдом или бедой.Что ж медлим сбросить мы печали покрывалоИ в шумной радости затеять пир горой?Победа! Как давно и жадно этой вестиМы ждали! День настал; что ж сердце не кипитНи страстным торжеством, ни упоеньем мести?Какая тягота его еще томит?Иль нам не верится? Иль жалко нам чего-то?Иль душу возмутил борьбы кровавый след?Иль обуяла нас безвременно дремота?Иль славы ждем иной, иных хотим побед?Кто скажет? Кто решит — то мудрость иль безумье?Грядущее для нас светло или темно?Народа русского глубокое раздумье,Как моря тишину, постигнуть мудрено.
Родная*
Покинув Родину и дом, она пошлаТуда, куда текли все русския дружины.Под ветхим рубищем в душе она неслаБесценный клад любви, участья и кручины…Уж скрылся позади рубеж земли родной.Чу! слышен битвы гром, холмов дымятся склоны:Восторг отчаянной и дикой обороныС редутов Гривицы и Плевны роковойНа русские полки огнем и смертью дышит;Но чуткая любовь не грохот в битве слышит,Не ей твердыни брать, не ей смирять врагов.Мужичке-страннице иные внятны звуки,Иной с побоищ к ней несется громкий зов —Томящий жажды клик и вопли смертной муки.И вот она в огне: визжит над ней картечь,Рои летают пуль, гранаты с треском рвутся,Увечья, раны, смерть! Но ей ли жизнь беречь?Кругом мольбы и стон — и реки крови льются!Страдальцев из огня, из схватки боевой,Она уносит прочь, полна чудесной силы,И жаждущих поит студеною водой,И роет мертвецам с молитвою могилы.Как звать ее? Бог весть, да и не всё ль равно?Луч славы над ее не блещет головою,Одно ей прозвище негромкое дано:Герои русские зовут ее «родною».
Александр Александрович Блок
(1880–1921)
На поле Куликовом*
1
Река раскинулась. Течет, грустит ленивоИ моет берега.Над скудной глиной желтого обрываВ степи грустят стога.
О, Русь моя! Жена моя! До болиНам ясен долгий путь!Наш путь — стрелой татарской древней волиПронзил нам грудь.
Наш путь — степной, наш путь — в тоске безбрежной.В твоей тоске, о, Русь!И даже мглы — ночной и зарубежной —Я не боюсь.
Пусть ночь. Домчимся. Озарим кострамиСтепную даль.В степном дыму блеснет святое знамяИ ханской сабли сталь…
И вечный бой! Покой нам только снитсяСквозь кровь и пыль…Летит, летит степная кобылицаИ мнет ковыль…
И нет конца! Мелькают версты, кручи…Останови!Идут, идут испуганные тучи,Закат в крови!
Закат в крови! Из сердца кровь струится!Плачь, сердце, плачь…Покоя нет! Степная кобылицаНесется вскачь!
4
Опять с вековою тоскоюПригнулись к земле ковыли.Опять за туманной рекоюТы кличешь меня издали…
Умчались, пропали без вестиСтепных кобылиц табуны,Развязаны дикие страстиПод игом ущербной луны.
И я с вековою тоскою,Как волк под ущербной луной,Не знаю, что делать с собою.Куда мне лететь за тобой!
Я слушаю рокоты сечиИ трубные крики татар,Я вижу над Русью далечеШирокий и тихий пожар.
Объятый тоскою могучей,Я рыщу на белом коне…Встречаются вольные тучиВо мглистой ночной вышине.
Вздымаются светлые мыслиВ растерзанном сердце моем,И падают светлые мысли,Сожженные темным огнем…
«Явись, мое дивное диво!Быть светлым меня научи!»Вздымается конская грива…За ветром взывают мечи…
Валерий Яковлевич Брюсов
