«К возвращению матушки вновь становлюсь человеком – / с четверенек встаю, моюсь-бреюсь, бутылки сдаю / и заначки гнездо, разоренное в приступе неком, / заметавшейся ласточкой сызнова вью. // Возвращается матушка! Так возвращается память / страхов детских ночную рубашку вдыхать / материнскую, белую, чтобы до завтра не плакать, / а на завтра вернется, ребенком надышана, мать. // Возвращается матушка – миру померкшего сына / воротить восвояси, покуда он сам не померк. / Возвращается сын – завершается мира картина / искупленным сияньем, которое сын опроверг. // Как до века гирлянд одевается фосфорным млеком / в темной комнате ель – вся игрушками озарена, / к возвращению матушки вновь становлюсь человеком. / А когда не вернется она?..»
Спасибо, Юра, и за твою маму, и за всех мам, за мою – тоже.
«Часовой поэзии из городка Чусовой…»
Юрию Беликову
Часовой поэзии из городка Чусовой,ты живешь с заслуженно поднятой головой,и тебя поэзия тоже ответно хранити тебе подберет благодарный уральский гранит.Лишь бы это все было настолько вдали,чтоб мы сделали больше, чем сделать могли,удивленно затылки свои почесав,и оставшись уже навсегда на часах.
Марина Кудимова
Тамбов, 1953
Дорогая Марина! Поздравляю тебя с очень цельной, очень твоей книгой.
Плазма тезисов к будущей статье о твоей книге в «Новые Известия».
В поэзии сейчас владычит разбавленность мысли и формы. По этой книге можно учиться неразбавленности. То, как Кудимова пишет по сравнению с лишенной плотности аморфной массой виршеплетства, настолько насыщенно и даже перенасыщенно и переуплотненно, бросает в долгожданную, но ошарашивающую дискомфортную для разленившихся читателей оторопь. Кудимову читать – это все равно как собственную башку перепахивать… Это стихи не для чтения, а для вчитывания. У меня даже иногда глаза болели от долгого стояния взгляда на какой-нибудь ее строке, как на реке Каяле. После первого раза я перечитывал эту книгу еще два раза, то есть всего три раза – и вдоль, и поперек, и уверен, что еще вернусь к перечитыванию и осмыслению книги в целом. Если говорить о кудимовском историческом метафоризме, то он лишен и зазнайской ограниченности славянофильства, и бестактно надменного западничества. У нее ко всем шкатулкам с историческими тайнами есть свои ключики. Она не боится соперничать с Пушкиным в своей версии с убийством угличского отрока. Она имеет веселую амбициозность сравнивать себя с пименом шекспировского уровня – «и веду я дознание воли народа по шекспировским репликам в очередях!» Она не стесняется пророчествовать о народообразующем значении великой литературы, по которой мы так стосковались: «И промыслы отхожие в единую строку сведут лишь слово Божие и «Слово о полку». Она иногда даже изнуряет своими лингвистическими редкостями, но зато с какой завидной щедростью. При всей своей распахнутой исповедальности Кудимова зашифровала себя так, что сама не может обьяснить себе, кто она такая, да и не старается. Раз сами не поймут, то зачем им растолковывать! Это право автора на незаискивание перед читателем. Причем это не калькулятивная переусложненность. Это лабиринтно сложная искренность в прибегновении к защитной иронии или сарказма, когда в горле застревают так и не вырвавшиеся рыдания. Это естественное бурление страстей, не всегда поддающихся и собственному анализу. Такое чувство, что Бог дал Кудимовой огромную энергию, с которой она сама не знает, что делать и куда она ее приведет, но точно знает, что эту энергетику формы нельзя терять, потому что форма – позвоночник содержания. Словом, новая книга Кудимовой – бурлилище страстей на общем фоне усредненной вялой бесхарактерности и поэтики, и содержания. Слабых стихов в книге вообще нет. Даже и не самые удачные все равно сильные. Смотрите, сколько классных стихов – «Матушка-загогулина», «Чего мне Бог», «Через два интервала», «Плацкарта», «Третий путь», «Диктор», «Голодный», «Здесь», «В мятежной очереди стоя», «За каинством…», «Расплюев», «Гигиеническое», «Бал».
Никакой, к счастью, нет поколенийной стебности, за одним исключением – страх допустить что-нибудь, хоть отдаленно напоминающее сентиментальность. Немножко все-таки иногда воздуха не хватает, потому что стихи настолько переполнены собственным лихорадочно горячечным дыханием, все-таки сдерживаемым одновременно властным и подчас холодным умом, а когда натыкаешься в конце книги на тираж стихов такого уровня, то взвыть от несправедливости хочется. Всего 250 экземпляров! (Книга была все-таки издана тиражом в 2 тысячи экземпляров, но который, разумеется, разлетелся. – Примеч. авт.) Давным-давно Кудимовой позарез необходимо полное издание со всеми ранними стихами, включая поразившую меня когда-то, и увы! – мало кем понятую поэму «Арысь поле». По суммарному взгляду на все лучшее, что Кудимова сделала, – это крупное явление, и его нужно крупно обнаружить.
«Среди всего необходимого…»
Среди всего необходимого,но сразу скажем – не для всех,есть имя крепкое – Кудимова,как неразгрызанный орех.
Все зубы об нее обламывалиоб ее мощной музы плоть,но лишь себя они обманывали,ее пытаясь расколоть.
Она незримым соловьинищемлет двадцать хмурилась в лесу,но как Микула Селяниновичявилась с книгой на весу.
Взмахнула книгой, словно палицей,и устоял лишь кто не трус.Покрыло землю словно падалицейстишками в стиле а-ля рюс.
И богатырское, и женскоев ней по-казацкому сплелось,в интеллигентско-деревенскоев «отнюдь» и все-таки «авось».
А из нее, как из провидицы,как сводный хор: «Иду на вы!»запели сразу все провинциипосоловьинее Москвы!
2011
Катя Яровая
1957–1992
Семидесятых поколенье.
Безвременье. Безвдохновенье.
Какие чувства? Сожаленье.
А как зовут нас? Населенье.
Обозначены сроком
между «Битлз» и роком,
между шейком и брейком,
между Кеннеди и Рейганом,
между ложью и правдой,
меж Кабулом и Прагой,
между хиппи и панками,
и всегда между танками…
(Из ее песни семидесятых)Петь от имени молчащих,быть их голосом всегда,это как в таежных чащахдарят голос поезда.
Может, можно отмолчаться,не переча, не дерзя,от высокого начальства,а от совести нельзя.
Голос есть всегда для песниу парней и у девчат,чтоб их совесть спела, есличьи-то совести молчат.
Где ты, Катя Яровая?Ты, как раньше, не одна,хрупкой песней прорываярасстоянья, времена.
Дочка Екатеринбурга,крещена в Урал-реке,русской песни Сивка-бурка,пела ты в Америке.
Да, гитара не горласта,но слышна, хоть и тонка,может быть, слышней гораздопаровозного гудка.
Нас ничем не испугаешь,если в нас поют, болятдо сих пор и Саша Галич,и Володя, и Булат.
Только исповедь гитарычуть не с кровью из горлавыжмет слезы у Самары,и всплакнет Йошкар-Ола.
Все услышат Пермь, Саратови капризная Москва,если души нам царапнутнастоящие слова.
Барды русских полустанков,в Праге чувствуя беду,пели песни против танковв шестьдесят восьмом году.
Ты, Россия, не успеласпеть про все и обо всем.Ты сама себя не спела,но мы все тебя споем!
2008
Алексей Ивантер
1961
Что за жизнь моя, Ивантера,хоть и разница больша?Жили недопровиантенно,лишь бы в нас была душа.
Родились мы несвободные,и до рези в печени,по свободе мы голодныеи по войску певчему.
Наслаждались диалектами,уважали черствый хлеб,генеральные директорынаших собственных судеб.
Нас учили Нюра с Марфою,Кейлис Борок и Барласто, что совесть – штука маркая.За ней нужен глаз да глаз.
Вроде ничего таковскогомы не сделали, сплошав,чтоб сейчас упрек Тарковскогопрозвучал у нас в ушах.
Как бы Маша с Олей гаркнулина запутавшихся нас,если б стали олигархами!Женами нас Боже спас.
Но и Машина и Олина,став родной и нам, родня —их приданое, и Родина,у тебя и у меня.
2011
Евгений Шинкарев
1981–2010
Детский человек
Он в двадцать восемь лет покончил самоубийством, что было ударом и для всей его семьи и любимой им девушки, с которой они собирались пожениться.
Еще один прекрасный мальчиксебя убил, как сирота.Была бы жизнь к таким чуть мягче —и вся бы жизнь была не та.
Нас хладнодушие позорит,когда хоть кто-нибудь забыт.Самоубийственно позволить,чтоб кто-то был собой убит.
Когда б умели мы, поэты,чей жребий издавна рисков,отшвыривать все пистолетыот колотящихся висков!
Когда б, в морских узлах не петря,но с древним фершалским чутьем,мы вытянули всех из петлив больном отечестве своем!
Грядущее бы изменилось,нам выдав буйный демовзрыв,и нам бы оказало милость,нас гениями задарив!
Как устоять, о Провиденье,в пустую пропасть не ступя?Но гений сам – произведеньеуже не Бога, а себя.
2011
Введенский Александр
