Убит? Чтобы Король вот так, за здорово живешь, отказался от нужных ему артефактов? За которые его обещали искупать в золоте по самые уши? Да скорее нищий на трон сядет! Жив Дик, живехонек, а если какая шестерка его опасно ножом задела, то до завтра она, возможно, и не доживет. Король особым милосердием никогда не отличался.
Тут Безгол вспомнил о собственных ранах. Два глубоких пореза на левой руке – блокировал удары Тертого, колотая рана на правом плече… Еще, кажется, по ребрам ножом прошлись, когда недостаточно быстро отпрыгнул назад. Раны были перевязаны и о себе практически не напоминали. Только плечо чуть дергало, заставляя вора недовольно морщиться. Безгол удивленно покачал головой. Кажется, его полечили, пока он без сознания валялся. И полечили качественно, видно же – специалист поработал. Что, интересно, от него Королю требуется, раз так расщедрился?
Ключ со скрежетом повернулся в замке, дверь нехотя распахнулась. Безгол прикрыл ладонью глаза, щурясь от яркого света. Сейчас и узнаем, что у Короля на уме…
Пробуждение я бы приятным не назвал. Первая мысль – лучше б меня убили! Вторая – и зачем я родился только? Третья – Безгол…
Творец даст утро, а Блин добавит. Солнце бьет в не закрытый занавеской угол окна, лучи падают прямо на мое лицо. Пытаюсь перевернуться на другой бок, еле сдерживаю крик. Такое впечатление, что с меня сняли кожу. Болит все и везде. До крови кусаю губу, чтобы сдержать слезы. Будь сильным, Дик. Особенно если слаб. Болит – значит, живой. Значит, и на этот раз смерть стороной прошла. Зацепила только… ножом воровским несколько раз… и дальше пошлепала. Пронесла нелегкая, спасибо святому Лакки.
Вспоминаю о Безголе и жалею уже, что не умер. Ну что стоило карге старой поточнее ударить? Издевается, стерва, дразнит. А жить-то теперь зачем? Безгол у Короля в руках. Или погиб, если повезло ему. Потому как представить, что Король с ним сделает, мне не под силу. Воображение слабовато. А вот у Короля оно, воображение это, в самый раз. Такое придумает, что палачи от зависти удавятся.
Шаги за дверью. Кстати, где это я?
С удивлением смотрю на Зачинщика. Надо же, дополз-таки. Как – не помню, зачем – не понимаю. Если где меня и будут искать, то как раз у Зачинщика. Память подсказывает, что деваться мне было некуда. Показывает услужливо кота, что меня в чувство привел. Спасибо, рыжая шкурка, без тебя пропал бы.
– Доброе утро, – говорит Зачинщик.
– Утро добрым не бывает, – отвечаю. Голос звучит чуть громче комариного хрипа… или у меня с ушами что-то? Вроде мыл недавно…
Зачинщик улыбается сочувствующе. Садится на стул у изголовья, держа в руках плошку с каким-то снадобьем. Не знаю, что там, но пахнет отвратно. Почти как чай.
– Безгол не объявлялся? – шепчу с безумной надеждой, заранее зная ответ.
Лицо Зачинщика мрачнеет, он качает головой, протягивая мне плошку. Делаю отважно большой глоток, кривлюсь от отвращения. Если меня сейчас вывернет, я не виноват.
– До дна, – командует Бенджи. – Лекаря приглашать опасно, так что лечить тебя сам буду.
Ну ковер его, не мой, если что – я не виноват. Выпиваю плошку до дна, прислушиваюсь к ощущениям. Горло саднит от едкой жидкости, во рту будто кошки спали. Сил не прибавилось, раны болеть не перестали.
– Жить будешь, – говорит Зачинщик.
Ага, недолго, но мучительно. Спасибо, дорогой друг, успокоил. Когда, интересно, Королю в голову придет Зачинщика проверить, через час или через полтора? А ведь придет непременно, пиво ставлю.
– Здесь для тебя небезопасно. – Зачинщик будто читает мои мысли. – Спрятаться тебе надо, чтоб не нашли, да ты ведь и не поднимешься сам.
– Поднимусь, – упрямо говорю я и пытаюсь это доказать. М-да… неужто в аду еще больнее? Неприятное, должно быть, местечко.
– Лежи, – командует Зачинщик.
Назло ему пытаюсь подняться вторично, в глазах темнеет. Бенджи показывает мне кулак. Не впечатляет, бойцом Зачинщик никогда не был.
– Пристроить-то тебя некуда, – жалуется Бенджамин. – Есть у меня несколько местечек подходящих – так Король о них мигом узнает. Ну что тебе стоило с властями столкнуться, а не с Гильдией?
– Не волнуйся, – ухмыляюсь я. – Все схвачено. Кроме Короля, меня еще и его величество разыскивает.
Зачинщик приходит в ужас. Впервые на моей памяти.
– Так ты и есть этот доппельгангер? – вопрошает он.
– А то, – без ложной гордости отвечаю я. – Таких доппельгангеров поискать еще!
Бенджамин в панике, не знает что делать. Страшно ему, бедному, за свою шкуру и меня жалко, вот и раздирает его на части. Ну-ну, посмотрим, что победит – жалость или страх.
– Интересно, какую ногу ты Блину отдавил? – грустно спрашивает Зачинщик. – За что судьба тебя так не любит, Ригольд?
– С днем рождения не поздравил, – отвечаю жестко. – Безгола, кстати, она тоже не жалует.
Зачинщик мрачнеет еще сильнее, я вижу, как он сжимает кулаки до боли в костяшках. Короля он боится до дрожи в коленках, а Безгол для него дороже брата. Смотрю с отстраненным любопытством – что возьмет верх? Страх или любовь? А если страх – сможет ли он когда-нибудь простить себя? Не хотел бы я оказаться на его месте… да я и на своем не хотел бы. Только куда ж мне с него деться?
– Тебя какой-то нищий спрашивал, – сообщает Зачинщик, отводя глаза.
– Фрол?!
– Вроде он, – неуверенно говорит он. – Одноглазый такой калека. Знаком?
– Ему можно верить, – улыбаюсь я. – Не сдаст, будь спокоен.
– Ну если ты так уверен…
На лице Бенджамина сомнение. Он предпочитает не верить никому. Даже мне. Безголу разве что.
– Спрашивал, не знаю ли я что о тебе. О Безголе даже не упомянул. Я пообещал выяснить, что смогу, и предложил зайти попозже. Думаешь, не сдаст?
– Не сдаст, – говорю уверенно. Приятно, когда твоя судьба хоть кому-то небезразлична. Надо дать знать своим, что все в порядке. Хотя, какое, к блину, в порядке? Безгол попался, на мне места живого нет.
– Безгола надо вытаскивать, – твердо говорит Зачинщик, и я поражаюсь выражению его лица.
Таким я его не видел. Поджатые губы, острый, словно лезвие ножа, взгляд, незнакомый прищур глаз. Так щурятся лучники-мастера, оценивая расстояние до мишени. Оказывается, я совсем не знаю тебя, Зачинщик. Скупщик краденого, втершийся в доверие к высшим города сего, интриган и пройдоха – это всего лишь маска, не так ли? А настоящий ты – тот, который готов выступить против всесильного Короля, чтобы спасти друга. Я ошибся, думая о тебе хуже, чем ты есть. Прости.
– Прости, – шепчу я, и Зачинщик понимает меня. Кивает головой, тепло улыбается.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
