— А у меня даже джинсов нет. Саша считает это неподходящей для моего статуса одеждой…
Замираю с вилкой в руках и удивленно смотрю на нее. Как это похоже на мою ситуацию. Вот только я прожила такой жизнью всего три года, а моя свекровь живет, если не ошибаюсь, тридцать пять лет…
Замечаю в ее глазах опять слезы. Она стойко их подавляет и отворачивается к окну, видимо пытаясь взять себя в руки.
— Никогда не поздно их купить, — внезапно говорю я.
Хотя зачем я лезу? Мне со своей жизнью бы разобраться…
— Иногда все становится поздно, — сухо говорит она. — Тем более начинать жизнь заново…
Молча ем завтрак. Она передумала разводиться?
Это не мое дело. Я не советчик в таких вопросах, и уж тем более лезть в чужую семью я не буду…
Она опять отворачивается к окну и грустно смотрит. Такой взгляд… Как будто в ней что-то умерло… И мне ее сейчас так жаль!
Протягиваю руку и аккуратно, подбадривающе сжимаю ее ладонь:
— Если вы не счастливы, то никогда не поздно что-то начать менять, — тихо говорю ей.
Хотя понимаю, что моей свекрови мои слова не нужны. Она всегда знает, что делать, и чужие советы, а уж тем более мои, не воспримет всерьез.
— Спасибо, Миланочка, — внезапно шепчет мне в ответ, опять поворачиваясь ко мне и смотря на меня глазами, полными слез. — Так и сделаю…
Если я своими словами подтолкнула ее к разводу, то Артем меня точно не погладит за это по головке…
27
Милана
Артем входит в столовую в тот момент, когда мы с его мамой допиваем чай.
Серьезный, строгий…
Здоровается с нами, а потом обращается ко мне:
— Милан, через полчаса едем домой. У меня срочные дела.
— Хорошо, — киваю.
— Артем Александрович, будете чай, кофе? — спрашивает домработница, которая тут же появляется в столовой.
— Нет, спасибо, — сухо отвечает мой муж, принимает звонок и выходит из столовой.
По-быстрому допиваю чай и бегу собирать вещи.
Через полчаса уже едем домой. Устала за эту поездку. Хочется уже оказаться в своих родных стенах…
Артем работает, выглядит напряженным и серьезным. Какие-то проблемы в бизнесе? Или важная сделка?
Но я ничего не спрашиваю. Меня это не касается. Хотя раньше спрашивала… Была интересующейся, участливой женой, которая разделит горести и сложности мужа…
Грустно усмехаюсь. Толку от этого? Наш брак — подобие семьи. Моя любовь растоптана его изменой. И пусть он сейчас говорит о какой-то мифической верности, но это уже ничего не меняет…
— Почему ты пошла работать? — внезапно спрашивает Артем.
Кидаю на него взгляд. Может, он не мне?
Но нет, мне. Смотрит на меня серьезно и ждет ответа.
— Не хочу сидеть дома, — коротко отвечаю.
Углубляться в причины моего решения я не хочу.
— Обратилась бы ко мне, — внезапно говорит он.
— Зачем?
— Помог бы тебе с более выгодной работой, — пожимает он плечами.
— Меня устраивает и эта, — холодно отвечаю я.
Не хочу его посвящать в свои планы. Уже то, что он не бесится от того факта, что я работаю, уже прогресс.
— Ты ночью говорила… — начинает он, но не договаривает, так как у него опять начинает звонить мобильный.
Смотрю на него удивленно. Я ночью говорила? Не помню.
Вообще, если честно, я мало что помню, и то отрывками…
Наблюдаю за своим мужем. Строго дает указания своему заму, а я теряюсь в догадках, что я могла ночью наговорить…
Надеюсь, ничего лишнего не наболтала…
Кидает на меня свой взгляд и продолжает слушать отчет своего зама, коротко отвечает, раздает распоряжения, при этом смотрит на меня. Как-то странно смотрит…
Блин. Что было ночью?
Ну то, что мы не переспали, это точно. Такое я бы не забыла! Да и не позволила бы. Я так надеюсь…
Нельзя пить, ох, нельзя! С этого момента — ни грамма алкоголя!
Хотя я до этого и так не пила. Но как можно было вчера отказать маме Артема? Она была такая несчастная, грустная… И даже расплакалась…
Артем заканчивает разговор и опять бросает на меня странный взгляд. Даже едва заметно усмехается.
— Так что я ночью говорила? — решаю я узнать правду.
— А ты не помнишь? — вопросительно смотрит на меня.
И опять эта едва заметная улыбка.
— Не помню, — нехотя признаюсь я.
— Может, это и к лучшему, — сообщает он мне и опять проверяет какие-то отчеты.
И мне это не нравится. Что я могла наговорить, что он так на меня смотрит?
— И все-таки, что было ночью? — опять подаю я голос.
Кидает на меня быстрый взгляд и зависает. Задумчиво смотрит, но опять этот чертов телефон отвлекает его от ответа.
Отворачиваюсь к окну. Ну что это за взгляды? Даже страшно, что я там наговорила? А если рассказала свой план? Хотя он и так знает, что я через год жду развод.
Через пару минут уже въезжаем на территорию нашего жилого комплекса. Артем продолжает общаться по телефону, на секунду прерывает разговор и сообщает мне:
— Вечером договорим.
Выхожу из машины и бегу в подъезд. Не знаю, что я там наговорила ночью, но не особо горю желанием «договаривать» об этом вечером.
Вбегаю в квартиру и замираю. На тумбе стоит шикарный букет из розовых тюльпанов.
Кажется, что даже не дышу.
Розовые тюльпаны?
Не может быть. Это мои любимые цветы. Я несколько раз говорила Артему, но он как будто бы не обращал на это внимание. Всегда дарил красные розы. И они были прекрасны, но я обожаю розовые тюльпаны.
А сейчас стою и просто таращусь на них. Закусываю губу, чтобы не расплакаться. Но понимаю, что слезы скатываются по щекам, но я их упрямо смахиваю.
Ну чего это меня накрыло?
Потому что мой муж впервые подарил мне те цветы, которые я люблю.
Неужели, я об этом ему ночью говорила?
28
Милана
Почему-то не хочется оставаться в квартире. Разворачиваюсь и выхожу. Охрана как всегда на месте и сразу же начинает следовать по пятам.
В этот момент просто хочется сбежать. Куда угодно, лишь бы побыть одной и подальше отсюда.
Поэтому я захожу в кафе, заказываю кофе. Вижу, что охранники тоже сели за столик недалеко от меня. Через пару минут встаю и иду к туалету. Они следят за мной взглядом, но остаются на месте.
По-быстрому спрашиваю у персонала, где у них черный выход, расплачиваюсь за кофе, который мне должны сделать, а сама бегу из этого кафе.
Оказавшись на улице, ухожу просто побродить. Кажется, что я жила в каком-то вымышленном мире. А сейчас этот мир рушится, и я вижу и узнаю столько, что сложно все это принять и осознать.
Муж, который мне изменял… Папа, который проиграл все, что только можно, и тоже изменял маме… Та даже свекор, который много лет изменял моей свекрови…
А сейчас Артем дарит мне цветы, которые я люблю… Но ведь поздно. Это ничего не исправит и не изменит.
Да что ж такое? Опять смахиваю слезы, которые наворачиваются на глазах. Так пыталась загнать свою боль куда-то поглубже, абстрагироваться от факта измены, но один букет смог послужить последней каплей…
Возле меня тормозит иномарка. Стекло опускается, и брюнет, которого я пару раз встречала у дверей музыкальной школы, с улыбкой говорит:
— Девушка-студентка? Из музыкальной школы?
— Я не студентка, — сухо отвечаю ему.
Ни с кем не хочу сейчас общаться, тем более с посторонним мужчиной, которого я даже не знаю.
Но он настырный. Выходит из машины и нагоняет меня.
— Ну подожди-подожди, я пошутил. У тебя что-то случилось? — уже более серьезно смотрит на меня.
— Это личное, — отвожу взгляд и иду дальше.
— Предлагаю выпить по чашечке кофе, — внезапно предлагает.
Останавливаюсь и грустно смотрю на него:
— Я замужем.
— А я и не зову тебя под венец, — усмехается она. — Просто кофе. Не прощу себе, если пройду мимо преподавательницы в школе моего дяди, у которой явно случилось какое-то горе.
