– Ну ладно, ладно… – Хассан отстранил назойливого нищего. – Не я дал, а Аллах дал…
Размышляя о том, что удача ему совсем не помешает, Хассан сел в машину, и тут зазвонил телефон. Это был не его телефон. Но он был у него в кармане.
Помедлив – а вдруг МОССАД?! – Хассан все же ответил:
– Да?
– Можете говорить? – напряженный голос американца.
– Да.
– Вы «засветились». Информация о вас попала в базу НАТО. По вам возникли серьезные вопросы, и вас как минимум отзовут.
Шайтан!..
– Кто?
– Через Лилу аль-Хизри. Когда вы были у нее, шла запись.
– А… шайтан…
– Вы нам нужны, Хассан. Мы остановим британцев, но на сутки, не более. Ваша задача – перебраться в Доху, ясно? В Доху. Там вас найдут. Хассан?
– Да.
– Вы нам нужны. Считайте это дружеской услугой. И не наделайте глупостей.
– А как же… свадьба?
– Турки ее завершат сами. Они заинтересованы в этом не меньше вас. Делайте, как я говорю. Удачи!
Хассан лихорадочно соображал, что делать. Правда ли то, что сказал ему американец, или нет. Если даже правда… гады! Он подозревал, что Энвер хочет его просто использовать, присвоить все его заслуги себе, выслужиться. Но нет… его так просто не кинешь, он не даст себя так вот кинуть.
Загнанный волк привычно махнул через флажки…
Хассан приоткрыл дверь, выбросил телефон и зло бросил:
– Поехали!
Проехав чуть более километра, он приказал остановить машину и сказал охраннику, сидевшему впереди:
– Купи телефон с рук. Быстро!
Охранник вышел из машины и через пару минут вернулся со стареньким «Самсунгом». Хассан, зло ощерясь, набрал по памяти номер!
– Аллаху акбар!
– Мухаммад Расуль Аллах, – раздалось в трубке.
– Это ты, брат? Все нормально там у тебя?
– Да, хвала Аллаху, все хорошо.
– Слушай мой приказ – в день свадьбы ты должен увести всех братьев из лагеря. Понял? Только в день свадьбы – точнее, в ночь перед свадьбой. Ни раньше, ни позже.
– Я понял.
– И еще. Мухаммед – предатель. Он связан с американцами, как и его сестра. Убейте его, принесите его Аллаху.
– Будет сделано, эфенди. Во имя Аллаха.
– Да. Во имя Аллаха.
Хассан никогда не задумывался, когда надо было кого-то убить. Тем более что Мухаммед аль-Хизри мог составить ему конкуренцию в будущем, а этого нельзя было допустить.
Хассан выключил телефон. Одно дело сделано.
– Поехали!
На сей раз машина остановилась в районе Юскюдар напротив дорогого, хорошо отремонтированного офисного здания.
– Дай автомат, – приказал Хассан охраннику.
Охранник помедлил, потом достал из наплечной кобуры «МР5К». Хассан снял с предохранителя автомат и положил рядом. Затем достал телефон, набрал номер:
– Лила, это я. Выйди… я у твоего офиса.
– Что-то с Мухаммедом? – тревожно спросила она.
– Выйди, надо кое-что сказать.
Гудки. Он знал, что она бросится вниз как угорелая.
Тварь! Предательница! Но ничего. Он разберется. Во всем.
На стоянке появилась Лила. Он сразу узнал ее – по длинным стройным ногам, строгому черному платью, не скрывающему достоинства фигуры… Сам шайтан послал ему ее, чтобы он забыл про джихад. Огляделась… Хассан нажал на кнопку, и стекло заскользило вниз. Лила увидела знакомый «Рейндж Ровер» и бросилась через дорогу к нему. Дальнейшее произошло слишком быстро – Хассан не успел выстрелить. Визг тормозов, глухой звук удара – и женское тело, изломанной куклой лежащее на асфальте. Крики людей.
Хассан положил автомат рядом с собой на сиденье и глубокомысленно изрек:
– Это предопределено самим Аллахом, и он сделал, как пожелал! Я хотел наказать, но Аллах наказал ее вместо меня!
Он повернулся к охраннику:
– Теперь поехали в контору…
Стамбул, Турция
Район Султанахмет
15 сентября 2016 года
Информация о том, что происходит в Стамбуле, из легальной станции MI6 через Лондон дошла до нелегальной. Потому что приоритет был у нелегальной станции, и информация о возможном ее раскрытии подавалась как приоритетная. Все это немало взбесило толстяка, потому что, в отличие от легальных и Лондона, он знал подоплеку всего этого дерьма и моментально понял, что происходит.
Чертов подонок! Для него все-таки вся эта хрень оказалась ближе, чем честь и верность! Ублюдок решил, что он не англичанин и не солдат 22SAS…
Он никогда его не контролировал. Просто потому, что в Полку были совсем другие традиции – люди доверяли друг другу. Если кто-то исчезал – на день, на два, на месяц, на год, – никто не задавал никаких вопросов. Он допускал, что Хассан может получать какие-то директивы непосредственно из Лондона, и не обижался на это… В конце концов, какую-то информацию лучше держать в очень ограниченном круге лиц. А он, тварь, что делал…
Толстяк достал телефон и набрал номер Хассана. Тот не отвечал… неужели еще и сбежал? Он звонил раз за разом – и вдруг увидел на мониторе, как рядом с их конторой остановился знакомый «Рейндж Ровер».
На ловца и зверь…
Когда Хассан зашел в кабинет, толстяк спокойно сидел в своем кресле и не подавал виду, что разгневан.
– Что нового, босс?
Толстяк бросил на стол пачку распечатанных на принтере снимков:
– Это что такое, мать твою?!
На снимках, сделанных хорошим смартфоном, были Хассан и какие-то бородачи. У машины… у домов… А вот еще фотка – Хассан и еще пара человек. Это уже не бородачи, это круче. Это турки и американцы.
– Это работа, босс.
– Какая работа? Я не вижу здесь ни одного человека, с кем ты мог бы контактировать легально. Кто это такие? Что они делают для нас?
– Турецкие друзья. Помогают помаленьку…
– Что? – раздраженно переспросил толстяк. – Какие турецкие друзья? Кто тебе разрешил контактировать со спецслужбами страны пребывания? У них свои дела, а у нас свои! А при чем здесь американцы, о чем ты с ними разговаривал, кто разрешил тебе такое?
Молодой резко дернул левой рукой и направил в голову начальника чешский малогабаритный пистолет калибра 917.
– Извините, босс, это джихад…
Толстяк коленом нажал какую-то кнопку под столом, в кабинете сверкнуло, грохнуло – и Хассан свалился на пол, разорванный зарядом крупной картечи. Джихад – это, конечно, круто, но человека из четырнадцатого спецотдела, которого учили выживать на улицах Белфаста и Дерри, джихадом не проймешь.
Толстяк на мгновение глянул в окно, затем бросился к стене. Повернул невидимый рычаг – часть стены откинулась в сторону. Там толстяка ждали небольшой рюкзак (в основном там были наличные), современный, со знанием дела подобранный кэрриер класса защиты IIIА, шлем, автоматический карабин L100A1, магазины, набитые боснийскими бронебойными патронами, гранаты и пистолет SIG227 сорок пятого калибра с глушителем. Все это было заботливо собрано, подогнано и только ждало своего часа.
Со сноровкой, совсем не ожидаемой по его внешнему виду, он вооружился и снарядился. Боевики Хассана уже бежали по лестнице, но их ждал большой сюрприз…
Уже с оружием, шлемом и в бронежилете, толстяк наклонился и забрал у Хассана бумажник и телефон. Это еще пригодится…
Раздался сильный удар в дверь – боевики явно не знали, что она стальная и укреплена штырями, так что пинком ее из дверного проема не вынесешь.
Толстяк вернулся к секретной нише в стене и повернул два тумблера. В приемной и на лестнице оглушительно грохнуло, тряхануло, потянуло дымом. Те, кто прошел Трегарон, знают, что излишних мер безопасности не бывает, и потому толстяк установил и замаскировал на лестнице и в приемной две мины направленного действия «клеймор». Эти мины, взрываясь, выбрасывают веером несколько тысяч стальных осколков, выжить в зоне поражения почти невозможно…
Толстяк разблокировал дверь в приемную. Там ничего не было видно из-за пыли и дыма, среди останков мебели валялись разорванные на куски останки людей. Заметив, что один, с оторванной, кажется, рукой, еще дергается, толстяк добил его выстрелом в упор и прошел дальше. Аллаху акбар…
На лестнице было не лучше – нескольких самых надежных боевиков исламского подполья просто вбило в противоположную стену по частям.
Он спустился вниз, выглянул в дверь. Ну надо же… Водила «Рейндж Ровера», почувствовав, что дело пахнет керосином, тупо газанул и свалил. Вторая машина, пикап «Тойота», была на месте, но без водителя.
Это очень плохо…
И еще хуже – улица как будто вымерла. Это выглядело страшно… да это и было страшно, вообще-то. Только что, пять минут назад, тут встречались, общались, шли по своим делам, ели кебаб, что-то покупали в лавках… те же ковры. И вот – никого нет, только дымом пахнет. Хреново…
Ладно, будем играть с тем, что есть.
Толстяк перебежал улицу и направился к кебабной, вспоминая, как зовут владельца заведения. Ахмед, кажется… нет, Махмуд. Он толкнул дверь и громко крикнул:
– Здесь есть кто-нибудь?
