Недовольно фыркаю и возвращаюсь в свою комнату.
Ох уж Кузнец, ну и свинью ты мне подложил… С корабля на бал!
Выпиваю зелью и чувствую сильное жжение по всему телу, а запястье правой руки буквально горит. Терплю боль и вижу, как на месте «пожара» появляется чёрная татуировка в форме причудливой линии. Она похожа не то на колючую проволоку, не то на пучок кабелей.
Надеваю браслет на другую руку и выхожу в коридор. Бугай вместе с женщиной стоят в паре метрах от меня.
— И что теперь? — бросаю усталый взгляд на куратора.
— Сейчас Даниил бросит тебе вызов. Ты должен принять его.
Лампочки на моём браслете светятся и создают надпись: «Вызов от Даниила Громова». Красный крест и зелёная галка — всё понятно.
Тыкаю принять и мысленно готовлюсь к драке. Бугай проводит пальцем по своей татуировке, закрывает глаза, и через мгновение его мышцы становятся больше процентов на двадцать.
Это и есть его магия? Как-то нечестно получается…
Повторяю за ним и провожу пальцем по татухе. На ладони появляется изображение пистолета.
Бугай срывается с места и несётся на меня. Ещё пара секунд и он начнёт превращать моё молодое личико в фарш.
И как, позвольте спросить, работает эта добланая магия?
Закрываю глаза и делаю глубокий вдох. Интуиция подсказывает, что нужно попытаться представить желаемое.
Раз уж меню послал Кузнец, а на ладони рисунок пистолета, то почему бы не…
Получилось! Я чувствую знакомый холод любимый «Беретты» в руке!
Открываю глаза и вижу, что бугай совсем рядом. Успеваю вскинуть пистолет и нажимаю на курок. Пуля проходит точно промеж глаз и застревает в черепе.
Отхожу в сторону. Мёртвый любитель дуэлей пролетает ещё пару метров и падает на ковёр. Кровавая лужа медленно вытекает из его башки — клиент готов.
— А-а-а-а-а!!! — кричит женщина-куратор.
Она закрывает рот руками и начинает дрожать. Я любуюсь своим новеньким стволом и пытаюсь понять, настоящий ли он.
Из других комнат высыпают подростки, начинается натуральная паника: кто-то кричит, кто-то бросается наутёк, кто-то впадает в ступор.
И чему они удивляются? Вполне себе честная дуэль: магия против магии.
— Блин… — тяжело вздыхаю, ведь «Беретта» исчезает так же неожиданно, как и появилась.
Куратор падает на колени и продолжает кричать. На её глазах я вижу слёзы и ужас. Аж самому становиться не по себе от этого зрелища.
Убивать людей мне не впервой, а со своей смертью я уже смирился. Поэтому особо не переживаю, что будет дальше. Эдакий здоровый пофигизм. Прорвёмся.
Да и к тому же я правил не нарушал.
В любом случае не в моих принципах проигрывать, особенно стычке, которых могут убить. Одна перестрелка уже закончилась ничьей, и что в итоге? Я повстречал бабу с хреном…
Из лифта показывается четвёрка людей в чёрной форме, у каждого в руках по странному автомату. Вероятно, они стреляют блоками тейзера или мешочными зарядами, ведь на нормальный огнестрел совсем непохожи.
Сомнений нет, эти товарищи идут за мной. Видимо, я не до конца понял правила дуэлей.
Кузнец, мать твою, ты обещал мне совершенно другое!
* * *
Десять минут назад.
Голыми ступнями чувствую холодный пол, слышу разговор двух мужчин. Вокруг темнота, или это глаза не открываются?
«Я в морге?» — спрашиваю себя.
Помню, что мы с моим братом Марком продавали стволы гопникам на малиновой «Девятке».
Но что-то пошло не так. Помню удар, помню взрыв, помню мёртвого Марка…
«Да как так-то?!» — в горле скапливается ком. — «Не верю, что всё вот так закончилось…».
Мужчины продолжают разговаривать, а я чувствую лёгкое покалывание.
Наконец открываю глаза и вижу старый ламповый телевизор, потрёпанный диван, на котором сидят бородатый мужик и лысая негритянка. Мы находимся в просторной и пустой комнате без дверей. Повсюду витает белая дымка.
— Ты смотри, до чего они додумались! — мужским голосом говорит негритянка.
Она щёлкает пальцами и на экране телевизора появляется сетка из десятка роликов. Почти на всех кадрах дурачатся подростки, обливая друг друга водой и писая в штаны.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})
— И что это? — спрашивает бородач, похожий на каноничного викинга.
— Они назвали это «ТикТок», — отвечает негритянка. — Даже не спрашивай, зачем он им нужен. Я и сама не понимаю.
— Ну дела… — охает викинг и мотает головой.
— Прошу прощения, — я демонстративно кашляю. — Где я?
— О! Ты уже здесь?! — негритянка подскакивает с дивана.
Я отчётливо вижу, как у неё между ног болтается огромный чёрный болт.
Викинг встаёт вслед за ней, у него хозяйство поменьше. Смотрю вниз — я тоже голый.
— Я в аду, не иначе… — вырывается у меня.
— Николай, рада встречи! — негритянка улыбается.
— Вы кто? И что здесь происходит?
— У них всегда такая реакция… — баба с прибором ухмыляется. — Николай, я — твой Бог.
— Ага, — трижды киваю. — А я Барак Обама, будем знакомы.
— Гоморра, что это с ним? — спрашивает викинг.
— Понимаешь, Кузнец, они пока не знают, что в битве победила именно я. Его страна ещё сопротивляется… Отсталые немного.
Начинаю примерно понимать, про что идёт речь. Таким «Богом» может быть только Сатана.
— Отсталые?! Да это же… — двумя руками показываю на чёрный хрен. — Это же пизд*ц! И что ещё за битва?
— В каждом мире есть бог-созидатель и бог-разрушитель, — начинает объяснять Гоморра. — Ваш созидатель решил не церемониться и спустился вниз сразу по прибытии. А я дама терпеливая, и, как видишь, одержала верх.
— Ну нахрен… — я пячусь назад и упираюсь в невидимую стену. — Я отказываюсь в это верить.
Выглядит всё чересчур сюрреалистичным, какой-то наркотрип не иначе. Может быть, это всего лишь кошмар?
— Это не кошмар, — заявляет негритянка. — Смирись и прими истину.
Делаю глубокий вдох и пытаюсь унять ураган мыслей и противоречий.
— Если всё это реально, то где мой брат?
— Ваша жизнь — это мимолётный импульс на фоне бесконечного количества миров. Он возникает и гаснет…
— К чему вся эта философия? — грубо перебиваю я. — Его больше нет? Я ведь правильно понял?
Негритянка кивает.
— Ты как со своим богом разговариваешь?! — зарычал Кузнец.
— Я атеист. И раз уж я сдох, то клал с высокой колокольни на ваши философские размышления.
— Гоморра, ты кого мне подсунула? — возмущается бородач.
— Ты же видел его досье, — негритянка вопросительно смотрит на Кузнеца. — Практически идеальный кандидат.
— Кандидат?! — даже не пытаюсь скрыть злобу. — Что вы задумали?!
— Николай, успокойся, — Гоморра подходит вплотную и кладёт руку на моё плечо. — Тебе, в отличие от остальных, дарован второй шанс. Разве не этого ты просил?
— Я хотел начать жизнь сначала. И раз уж ты «бог», то должна знать, что главная причина, почему я хотел всё вернуть, — это Марк. Я втянул его в свою авантюру, и он погиб из-за меня…
— Извини, но над этим я не властна.
— Тогда к чему все эти разговоры? Отправляй меня к брату и покончим с этим, — сползаю по стене и сажусь на задницу. — Я готов.
— Этого тоже не случится, — Гоморра разводит руками. — Ты так легко отказываешься от второго шанса? Николай, я тебя не узнаю. Ты всю жизнь был целеустремлённым человеком, который жил ради себя.
— Не только ради себя, — парирую я.
— Зачем ты пытаешься лукавить? Я вижу тебя насквозь: ты был эгоистом, каких поискать.
— Да что ты знаешь?! — сквозь зубы выдавливаю я.
— Нет, конечно, ты заботился о брате, когда погибли ваши родители, но в первую очередь ты думал о себе. Ведь если бы он пошёл по кривой дорожке и погиб, ты бы винил именно себя. Люди… вы все такие: эгоисты до мозга костей.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})
— Да заткнись ты! — бью негритянку кулаком в колено.
Чувствую сильную боль, словно вдарил по бетонной стене. А Гоморре хоть бы хны.
— Это мне уже нравится! — восклицает Кузнец.
— Николай, просто прими дар и выполни то, о чём тебе попросит мой друг.
