Сон-трава
Когда безвыходность со всех сторонОбступит так, что никуда не деться,Сознание уходит, словно в сон,В воспоминанье сладостное детства.
Я помню, как в предчувствии весныХолодная вдруг растворялась дрёма,И, чтобы подглядеть природы сны,Украдкой убегали мы из дома.
Едва очнувшийся от спячки лес,Где сон зимы ещё сквозил прохладой,Нам сокровеннейшее из чудесВдруг открывал, пленяя наши взгляды.
Пушистый стебель, листья! Сами вы —Сон синевы с загадочным отливом!Цветы проснувшиеся Сон-травы, —Увидев Вас, я был таким счастливым!
Я вижу вас, когда со всех сторон —Безвыходность. И снова, будто в детство,Я окунаюсь в тот же дивный сон,И никуда мне от него не деться…
Я – сын Надежды
Я – сын Веры.
О, как помогла ты мне, мама!
Р. Рождественский. «Сын Веры»
В своих стихах Рождественский сказал,Что между равных был он сыном Веры.И, как бы будни ни были бы серы,Своё лицо он в вере обретал.
Мы в этом мире – все сыны Любви,Мы все, мы все – её шальные дети.Хоть не всегда она за нас в ответе,Ты всё ж её за жизнь благослови.
Но есть меж нас – не знавшие вины,Заблудшему сознанию примеры,Сыны наивной и прекрасной Веры,И есть Надежды верные сыны.
Я – сын Надежды. Может, в том залогНадёжности и нежности очнётся,Душевным откровеньем отзовётся,Выплёскиваясь искренностью строк.
Когда Любовь от вас свой скроет лик,И веры поколеблются устои,Одна Надежда каплями настояОпять наполнит ваших душ родник.
Надежда! Надя! В имени твоёмДля многих столько вдруг соединилось!Судьба у нас по многим прокатилась, —Вот от того надеждою живём.
Не на удачу и не на авось, —А лишь на лучшее, что есть на свете,На то, что, может быть, хоть наши детиНайдут всё то, что нам не довелось.
Родимый дом
Я вновь у стен родительского дома, —Всё те ж дубы, берёзки за рекой, —На сердце снова сладкая истома,И прошлого встревоженный покой.
В живой игре затейного рисунка,Как сказ, в резных наличниках фасад, —В душе как будто задрожала стрункаНа радостный, знакомый сердцу лад.
Ожившей песней предо мной поплылиВоспоминанья милых детских лет…Отцовский дом! Здесь стены сохранилиБезмолвный свой родительский завет.
Здесь всё хранит родительское слово!Мой взор блуждает от стены к стене…Как всё до каждой трещинки знакомо!Как всё отрадно вновь увидеть мне!
Здесь, как рукой, с души снимает бремяРастраченных в тщете поспешно лет,И сквозь остановившееся времяМне взгляды шлёт родительский портрет.
Отец по-доброму глядит, чуть строго.Взгляд мамы – чистый, как вода в ключе,И, словно знак хорошего итога, —Рука отца на мамином плече.
Рука отца – она на всём, на всём:От половицы каждой и до крыши!Привет тебе! Привет, отцовский дом!Отец, ты здесь? Я знаю, что ты слышишь!
Родимый дом так непривычно пустИ тих, что даже ходиков не слышно!Я переполнен от избытка чувств,Но слишком поздно! Ах, прости, – так вышло!
Я выхожу… Округа вся живёт!Летят мальчишки на велосипедах.На солнце греется ленивый кот,Старухи в нескончаемых беседах.
И я иду, не смахивая слёз,Река безудержно уносит воды,И в зыбь её впечатались сквозь годыВсё те ж дубы и тот же ряд берёз…
Городской соловушка
В старых московских кривых переулках,Там, где плотнее сомкнулись дома,В странных, порой угнетающих, звукахЖизни столичной кружит кутерьма.
Ухнет подъезд ли железною пастью,Мусоровоз прогремит ли в ночи,Или сабвуфер оглохшей напастьюВ городе сонном надрывно ворчит.
Хочешь – не хочешь, а слушай без волиГрубо терзающий слух примитив.Позже всё это заглушенной больюВ нас проявляется как негатив.
Так и живём ко всему привыкая,Сердцем и душами чуть очерствев.Вдруг, в душном городе – трель! Да какая!Да с переливами! Да нараспев!
Нет, невозможно! Но слух в самом делеПеснь соловья ловит, словно здесь сад.Так непривычно искусные трелиСлышать средь каменных хмурых громад.
Ах, ну откуда ты, неугомонный?Здесь ли оттачивать голос и слух?Город ведь кожей асфальто-бетоннойК песням так часто бездушен и глух!
Или ты просто искусственным трелямПолифонией разлитых звонковХочешь ответить: «Не верю! Не верю!»Души из каменных вырвать оков?
Будничный день в суете бесконечен,Но и ему наступает конец.Майскою лаской сгущается вечер,Вновь пробуждается певчий храбрец.
Жаль, что никто только песней ответнойНе откликается трели твоей.Знаешь, я сам ведь в душе соловей,Может быть вместе споём в час рассветный?
Бульварное кольцо
Извечная иллюзия Москвы —Средь улочек бульварное кольцо.Его по кругу не пройдёте Вы —Оно всегда с началом и концом.
Его начало там, где мы живём,Иль путь свой ежедневный держим мимо.И вдруг, с годами, позже сознаём,Как всё знакомо и до камня чтимо.
От Сретенки к Неглинной резко внизРождественский бульвар ныряет круто.Над ним угрюмо монастырь навис,А мы бульварным следуем маршрутом.
А вот – Петровский – снова на подъёмЗовёт своей горбатою спиною.Набравшись сил, к Высоцкому идём,Через Петровку, дальше, ко Страстному!
Страстной широк! Ну как тут не гулять!Как не вдохнуть немного вдохновенья!Ах, здравствуй, Пушкин! Дай тебя обнять!У ног твоих застыть хоть на мгновенье!
Вот лентой длинной вытянут Тверской.Есенин, размечтавшийся в сторонке,Задумался над новою строкой,Вокруг с конспектами сидят девчонки.
Тверской к Никитским нас ведёт вратам«Большое Вознесенье» – тень былого!И помним мы, что обвенчались тамНаш Пушкин и Наталья Гончарова.
Пройдём Никитский. Дальше, под Арбат,В тоннель бегут машины в шумном гуле.Ну, здравствуй, Гоголь! Что-то ты не рад, —Я сам взгрустнул бы в этом карауле.
К Волхонке мы выходим напрямик,Где, в честь себя покрывших ратной славой,Как птица Феникс, заново возник«Христос-Спаситель», возвышая главы.
Зелёные бульвары вы мои,Вы кружите меня гостеприимно!Я вновь и вновь вам признаюсь в любви —И это, как мне кажется, взаимно.
Я рад, бульвары, каждому и всем!Но чаще поминаю часом труднымО Сретенском, коротеньком совсем.Ну и, конечно же, о Чистопрудном.
Там детство шло – начало всех начал,И я в ту пору, классиков не ведав,Ещё мальчишкой буквы различалНа пьедестале: «Гри-бо-е-дов».
На Чистых, с детства помню, как сейчас,Двух чёрных лебедей в союзе вечном.Отцы сюда детьми водили нас,А нынче мы приходим с подопечным.
И кажется, всё снова, как вчера…И я искать глазами всё пытаюсьДвух птиц в изыске чёрного пера,Но здесь их нет, и я душой терзаюсь.
Уже и мне не свидеться с отцом,И многое меняется в округе.Но будут также называть кольцомБульваров ряд в разъединённом круге.
Когда душою ты ещё не стар,Когда поэтам ты хороший друг, —Приди в излюбленный тобой бульвар,Для нас с тобою их не замкнут круг.
Болеро дождя
Давно, на даче, был не то, что случай,А так, воспоминание одно:Безмолвно пред дождём сгущались тучи —Всё будто в действо было введеноВселенскою рукою дирижёра,Сводившего природный свой оркестр.В безмолвьи кратком ощущалось: скороСтихия звуки выплеснет окрест.
Затишье было лишь приготовленьем.Дела земные позабыв совсем,С тревожно-радостным в душе томленьемЯ настороженно следил за всем.Тогда, признаюсь, танец непогодыМоё вниманье исподволь увлёк.Казалось, музыку живой природыНезримый мастер из тиши извлёк.
Вот шёпот ветра пробежал по крыше,Как будто о начале объявив.Мне показалось, что я прежде слышалВ неотвратимость слившийся мотив:Сквозь шум дождя, звучащий фоном слитно,Раздался капель барабанный звукС таким знакомым мне рисунком ритма:Тук-тук-тук-тук… тук-тук-тук-тук… тук… тук…
И вновь четыре, и каскадом десять —Ведь это ж надо так суметь сложить —Я, вслушиваясь, начинаю грезить…Вдруг в дроби нескончаемую нитьМелодию свою вплетает ветер,Её ведя тягуче, нараспев,То на трубе, чей в небо взгляд так светел,То в струнах веток плачущих дерев.
Не споря меж собой, и не сливаясь,Две темы вместе вторились стократ…В гипнозе звуков, словно забываясь,Вдали от гула шумных эстакад,Душа природы, разыгравшись, пела.В ней звучную реальность обрело —Дождём и ветром слаженно и смелоБез нот исполненное болеро.
В его звучании копилась сила,Но, оборвав неистовую мощь,Стихия танец свой остановила —Как будто разом выдохнула ночь…Игрой своею болеро венчалоПрекрасную стихию естества.Так творчества природное началоПитает зыбкий пламень мастерства.
Идём под радугу!
