Смятение
Стихи
Александр Верба
Иллюстратор Илона Таубе
Фотограф Александр Верба
© Александр Верба, 2017
© Илона Таубе, иллюстрации, 2017
© Александр Верба, фотографии, 2017
ISBN 978-5-4483-9042-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Александр Верба
Забыв, как мир порой жесток, Люблю в тиши уединенья Найти душе отдохновенье Под тихий шёпот мерных строк.
На добро!
К чему терзать стихами злобу дня?Ведь в этих днях и так немало злобы.Хочу, чтоб строки вышли у меняНа радость дня и на его добро бы!
Как часто в днях от самого утра,В апатии их, или нервной дрожиМы ощущаем дефицит добра, —Как друг на друга эти дни похожи!
И мне не хочется терзать перомВниманье ваше, редкое такое.Лишь добрых слов немного серебромХочу рассыпать рифменной строкою!
В истоке дня
Всем сердцем верить в то, что мы вершим,Сомнением терзаться в совершённом,И, даже если сам непогрешим,С рассветом воскресать преображённым.
В истоке дня, где тихо гаснут сны,Подняться с утренними петухами,Забыть, как будни блеклы и грустны,Пить чай с хорошими на вкус стихами,
Забыть свой возраст в череде времёнИ силой неосознанного зоваПочувствовать, как день в луну влюблён,Как удивительно, и как прекрасно слово.
Я – папоротник
Мой мир в тени недвижного эфира,Где человек – совсем нечастый гость.Здесь зреет звук отдохновенья мира,Но вам его вдохнуть не довелось.
Лишь только раз в году я расцветаю —В короткую, перед Купалой, ночь.Дурманом вдохновения витаю,Чтоб летаргию духа превозмочь.
В тот миг во мне все колдовские нити,Свивают крохотный огонь-цветок.Ладони чашею под ним сомкните,Нектара стёкшего один глоток,Отпейте, чтоб завесы тайн упали…
Но сладок сон ваш в ночь перед Купалой.
Сомкнутся строки
Когда в миру всё кажется притворноИ в личной жизни всё идёт не так,Я для души оставлю лишь пустяк —Полёт любви на крыльях стихотворных.
Возьму манящий белизной листокИ в час без сна, уныло-бесприютный,Поддамся снова слабости минутнойИ уроню на лист немного строк.
Листу бумаги расскажу как другуО мыслях и волнениях своих.Сомкнутся строки в сокровенный стих,Своё воздав прекрасному досугу.
Поэзия есть зеркало души.Чуть насыщая выражений краски,Стих сокровенное предаст огласке.И ты лишь сокровенное пиши!
Пусть лист уносит наших душ гореньеНезримым взмахом своего крыла.Чтоб кто-то, позабыв про все дела,Зажёгся, прочитав стихотворенье.
Источник вдохновенья
Средь скучных лиц, вершащих маскарад,О, где найти источник вдохновенья?Поэт лукавый может быть и радБезликие слагать стихотворенья.
Уже не хитрой мнится мне играНапрасных слов, натянутых улыбок.Пора, уже давным-давно пораНе повторять содеянных ошибок.
Как хочется уйти от суетыВ тот храм без стен, где только неба своды,И хочется обычной красотыВ естественном творении природы.
Чтоб слушать звон хрустальной тишиныСквозь звуки трепетного мира,И в смутном чувстве счастья и виныНа миг понять, чего желает лира.
В минуты эти может быть и яПочувствую природы откровеньеИ в крохотной частице бытияОпять найду источник вдохновенья.
За городом такая ночь!
За городом такая ночь!Такая ночь, что мне не спится!И я бегу всё дальше прочьОт шума и огней столицы.Душа полна неясных дум,А сердце лишь покоя просит.Но только суету и шумКруговоротом город носит.Бездушье каменных громадВсё больше неба отнимает,И лжи рекламный маскарадМеня удушьем обнимает.Ах, городские жернова,Вы души мелете людские!Пока моя душа жива,Она противится стихии.И я бегу от лживых лиц,Приклеивших себе улыбку.Туда, где лёгкий щебет птицКолеблет призрачную зыбку,Которой имя – новый день,Где вновь и вновь колеблет разумСтиха качнувшуюся тень,Где всё душа приемлет разом!
Дни как чётки
Дни как чётки по времени нитке скользятЧередою расписаны числа.От объятий тоски убегаю сквозь годы назад —Всё читаю из прошлого всплывшие письма
Время щедро. Но дар его нам не сберечь,Как и в прошлое не возвратиться.Могут письма напомнить давно позабытую речь,Да альбомы – хранить наши юные лица
Жаль, отец не писал мне при жизни письма,Я бы помнил в нём каждое слово.Может быть, на душе стала б мягче немного зима,Не терзали б сомнением тени былого.
Вновь тоска обнимает. Ах, где вы сегодня, друзья?Дни как чётки по времени нитке скользят…
Друзьям потерянным
Когда слова слагаю в новый стих,Уходят все пустые передряги,Но вдруг, забывшись над листом бумаги,Пытаюсь вспомнить я друзей своих.
Где вы, друзья? Как жаль, что наших устКасается всё реже это слово,И нас объять уже не сможет сноваВсплеск дружеского проявленья чувств.
Ах, то, что время разметало нас —Не самая гнетущая потеря.Мне страшно то, что мы уже не веримДруг другу так, как в прежний добрый час.
Теперь, велением иной поры,И в бизнесе, и в чувстве все – партнёры.И каждый партию ведёт матёро,Не думая о правилах игры,
Но бескорыстен всякий мой досуг.Я – не игрок! И не хочу быть первым.Лишь чую, в глубине зажатым нервом:Сочится боль вопросом: «где ты, друг?»
Где наш прекрасный творческий союз?Где вы, друзья? В каком остались веке?Но сон украдкой мне смыкает веки,Сзывая шёпотом прекрасных муз.
«Новогоднее. Грустное». Иллюстрация: И. Таубе
Новогоднее. Грустное
У нас теперь искусственная ёлкаС гирляндою мигающих огней,И я любуюсь как ребёнок ей:Так хороша – к иголочке иголка.
Она из сказки – трудно наглядеться,Но только сам не знаю, почемуВся пышность кажется мне ни к чему,А память тянет в собственное детство,
Где ёлка с незатейливой игрушкой —Картонным космонавтом на луне,Рукою радостно махнувшим мне,Где радость от подарка под подушкой.
И голос мамы также удивлённой,Вдруг вспомнившей, что форточки был стук,Потом торжественный курантов звук…Ах, этот праздник в ночь неугомонный!
Но вдруг очнусь, и предо мной всё тоже:Гирлянда брызжет каплями огней,И с каждым годом Новый год грустней,Когда родных позвать уже не можем.
Размышление на кладбище
Мы кладбищ все побаивались в детстве,Их обходить стараясь стороной.И хоть они не предвещали бедствий,Средь нас всегда был кто-то заводной,
Кто всякой выдуманной дребеденьюСтращал бездумно светлые умы.И в бред не веря, всё же наважденьюСреди могил вдруг поддавались мы.
Но, в ходе лет, касаясь этой темы,Трезвея, каждый просто понимал:Все мертвецы недвижимы и немы,И вид могил уже не так пугал.
И вот средь холмиков всех этих низкихИные вдруг нам кажутся милей,Когда своих знакомых или близкихМы оставляем здесь в тени аллей.
Приходит время, и душа-невольникВыходит на свободу наконец.Пусть тело без неё – всегда мертвец,Но мне приятней говорить «покойник».
Здесь внемлет всё дыханию покоя.И я порой невольно замечал,Что даже время в беге не такое,Где души оставляют свой причал.
И на вопрос душевного томленьяБез страха детского отвечу я,Когда душа со вздохом облегченьяОставит всю тревогу бытия…
«Размышление на пути к храму». Иллюстрация: И. Таубе
Размышления на пути к храму
Дорог в жизни много. И есть одна к храму.В ней есть лишь начало, но нет ей конца……А я вспомнил вдруг добродушную мамуИ рано ушедшего в небыль отца…
Так, в мыслях нелёгких, гляжу в бездну неба —Над храмом стемнело всё до черноты.Таким этот вид никогда ещё не был!О, небо, что хочешь сказать этим ты?
Но светится храм, и трава в ярких бликах.Ах травы! Мне вас бы не мять, не косить!Ах, мне бы дотронуться стен храма в ликах,Защиты от бед всех у них попросить!
Но нет, не привык я. Да я и не смею —Ведь это ж на душу принять грех большой,Хоть я и безбожник, а всё ж не умеюКривить перед богом своею душой.
Вот храм на пригорке. Так манит дорогаусталые ноги и дух на подъём,И ум наполняют мой мысли о боге:Куда мы без бога… и с богом идём?
И каждый из нас ищет свой путь ко храму,Берущий начало с родного крыльца……А я вспомнил вдруг добродушную мамуИ рано ушедшего в небыль отца…
Я вспомнил простые, их добрые лица,Как был равнодушен к ним день ото дня.Мне хочется им как святым помолитьсяЗа то, что добру научили меня…
Сон-трава
