это что за вид такой?
— Форму не успел приобрести, Виталий Тимурович, — спокойно отвечаю я. — Подумал, что для пробного занятия подойдёт и обычная спортивная форма с физкультуры.
— Ты подумал? — спрашивает он. — А у тебя есть чем? И что значит для пробного занятия? Ты что, не решил ещё надо тебе или не надо и решил попробовать? Тебе здесь что? Бирюльки что ли?
Пацанов происходящее ужасно веселит.
— Нет, я подумал, — говорю я, — что это вы решите меня попробовать.
— Да чё здесь пробовать? — надменно и насмешливо бросает чувак, которого только что кидал тренер.
— Ну давай, — вздыхает Скачков, — попробуем. Трошкин, покажи этому глисту пару захватов и бросков.
Не такой уж я и глист, если честно, но он решает для начала подмять меня психологически. Ну давай, попытайся.
Тренер отходит в сторону, а я выхожу на центр ковра к снисходительно улыбающемуся Трошкину. Он встаёт напротив меня и уперев руки в бока тихо, чтобы было слышно только мне, тихонько говорит:
— Готовься сдохнуть, дистрофан. Я тебя сейчас у*бу. Поал? Нахрена ты сюда припёрся, придурок? — подзадоривает он сам себя. — Ты же ноль, чмо. Я тебя соплёй перешибу. Чё ты вырядился, как баба?
Устав слушать его словесные излияния, я просто вытягиваю руку и, схватив за нижнюю губу большим и указательным пальцами, начинаю её сжимать. Это больно и обескураживающе, я знаю. От неожиданности Трошкин раскрывает глаза и из них выкатываются две бриллиантовые слезинки.
Быстро насладившись его поражением и не давая ему опомниться, я провожу бросок задней подножкой, толкая его в подбородок забинтованной рукой и имитируя, что направляю головой в пол.
— Брагин! — орёт Скачков. — Прекратить! Твою мать! Ты что творишь?!
Он подлетает ко мне и оттаскивает от Трошкина.
— Это что сейчас было?! Да я тебя сейчас! А ну!!!
8. Широкие интересы
— Трошкин! — волнуется Скачков. — Ты там живой?
— Да чего ему будет? — удивляюсь я. — Я ж его головой в пол не двинул. Просто показал, как можно. Ну, и чтоб он языком не молол. Язык самбиста не помело ведь. Или я не прав?
Трошкин поднимается и выглядит уже не таким самоуверенным, как минуту назад. На меня не смотрит.
— Так, а ну-ка иди сюда, — хватает меня тренер под локоть. — Работайте, хлопцы, работайте, не стойте, как истуканы.
Он оттаскивает меня в сторонку.
— Брагин, — говорит он тихо, — Ты охренел? Так нельзя! Какого хрена, вообще! Если знаешь боевые приёмы, не смей применять их к тем, кто не знает. Это оружие. Это не хохма тебе!
— Виталий Тимурович, можно сказать?
Он замолкает и смотрит на меня в упор.
— Я знаю, что это оружие. И я его к вашему Трошкину не применял. Просто сделал бросок. Риска для его здоровья не было никакого. Но за языком он теперь, возможно, будет лучше следить, и научится тому, что недооценивать противника нельзя. Но я прошу прощения, что не сдержался. Тренер здесь вы, а не я, и поступать так было глупо. Извините. Могу и перед Трошкиным извиниться.
— Всё сказал? — спрашивает Скачков.
— Нет. Я отца просил поговорить, чтобы вы разрешили мне тренироваться с курсантами. Потому что я спортивное самбо вообще не знаю, да мне и не надо. Я боевым занимался и хотел бы продолжать.
— Серьёзно? — кривится он. — Занимался ты? И где, можно уточнить?
— Знакомый был. Морпех. Но он уехал, и занятия накрылись.
— А ты знаешь, что твоего морпеха посадить могут за такие дела?
— Виталий Тимурович, — говорю я смиренно, — мне заниматься надо. Возьмите меня к курсантам.
— Даже если бы хотел, не взял бы. Кто мне разрешит? Это же дело серьёзное, а я и не хочу. Кажется мне, что ты больше выпендриваешься, чем действительно что-то умеешь. Ну-ка, пошли на ковёр, вон туда, чтобы никому не мешать. Посмотрим, что ты можешь.
В течение минут двадцати он меня метелит, как сопляка, рвёт, как говорится, как Тузик грелку. Нет, я конечно не Трошкин и в меру своих данных делаю, что могу, но физика у меня не та, чтобы противостоять такому спецу, как Скачков.
Все пацаны, разумеется, бросают свои упражнения и толпятся вокруг нас. Такое зрелище, они не часто видят, это уж точно. В общем, через двадцать минут я становлюсь похожим на выжатый лимон. Тимурыч, тоже, кстати, не так, чтобы вообще ни в одном глазу. Тоже устал. Я не фунт изюма, всё-таки.
— А ну-ка, — прикрикивает он на своих питомцев, как на цыплят. — Чего встали? Это что, кино? Быстро работаем. Ну!
Вот тебе и ну.
— И что мне с тобой делать, Брагин? — пристально смотрит он на меня.
И я вижу, что теперь это уже другой взгляд, не тот что был полчаса назад. Теперь в нём нет и капли презрения к папенькому сыночку, который ничего сам не может и хочет всё нахаляву.
— Жалко прогонять тебя, — как бы размышляя вслух, говорит он. — Парень-то ты с талантами, как оказалось. Конечно, над физической формой ещё работать и работать, но задатки хорошие. Не знаю, что там за морпех был, но научил он тебя отменно. Мда…
Он долго чешет в затылке.
— Ладно. Подумаю. Может, с начальством поговорю. А может и нет.
— У меня ещё один желающий есть. Но он нулёвый. Желание имеется, но заниматься не занимался. Никогда.
— Ну, про этого забудь. Сюда могу взять и то, если пахать будет, а не хреном груши околачивать.
— Будет. Он в училище решил поступать. Сам детдомовский, практически. Из интерната нашего.
— Ладно. Пусть приходит. Тоже в трениках придёт?
— Форму я ему найду, — заверяю я.
— Себе не забудь найти.
— А в училище вы разве в самбовках занимаетесь?
— А в училище тебя ещё никто и не взял, вроде бы. В общем всё. Сейчас иди, я тебе через батю твоего дам знать что и как. Лады?
— Так точно.
— Давай.
Когда я заканчиваю переодеваться, в раздевалку заваливают пацаны. Ко мне подходит Трошкин с почерневшей губой.
— Слышь, Брагин, или как там тебя, — говорит он, немного смущаясь.
— Чего хотел? — спрашиваю я.
— Ты это, короче, извини, неправ я был.
— Не парься, Трошкин, забудь. Всё норм.
Я трясу его руку.
— Ты в какой школе учишься? — спрашивает он.
— В шестьдесят второй. А ты?
— В первой.
— А-а, — тяну я, — у вас там все центровые. Мог бы и сам догадаться.
— Не, ну… — начинает он что-то объяснять.
— Да ладно, говорю тебе, не парься. Шучу.
После тренировки бегу в горком. Это рядом, пять минут буквально. Блин, кто бы сказал, никогда бы не поверил,
