— Турист или по делам? — спросил таксист, мужчина с рыхлым, молочно-бледным, как брынза, лицом.
— По делам, — коротко отозвался Георгий.
— Я так и думал, — удовлетворенно кивнул водитель, гордясь своей догадливостью.
— Это почему?
— Так туристов в такие трущобы, как Мидденвег, не заманишь. Им Дамрак, куда прикажете… Ну и Ахтербургваль, понятное дело.
Некоторое время ехали в молчании.
— А как оно там… наверху? — вдруг неуверенно спросил таксист.
— Наверху? — недоуменно отозвался аль-Рашид. — Как обычно…
— Как обычно, — пробурчал шофер, — будто я знаю, как оно обычно.
— Давненько не всплывали? — понимающе поднял бровь Георгий.
— Давненько… Я вообще никогда не поднимался из этой долбаной ямы.
— Никогда? — с искренним удивлением переспросил аль-Рашид.
— Ды-ык… куда прикажете… Удовольствие не из дешевых, — вздохнул тот и мрачно умолк до конца поездки.
По мере удаления от центра освещение улиц становилось скуднее, а небесная крыша города нависала все ниже; при этом ее цвет последовательно сменялся с голубого на лазоревый, потом на изумрудный и наконец — на бутылочный, почти непрозрачный; обочины и фундаменты зданий тонули в зеленом сумраке, в проемах домов плескалась волнистая тьма. И если на площади Дам освежающе пахло морем, с поверхности которого шел воздухозабор, то здесь застоявшаяся атмосфера отдавала гнилыми водорослями и несвежей рыбой.
Таксист затормозил у пятиэтажного строения с узким, в три шага, фронтоном, прилепившимся почти к самому защитному куполу. Аль-Рашид расплатился, вышел — и остановился, внимательно разглядывая жилище Шпигеля Ван Дайка.
От дома так и веяло нищетой и ничтожеством: штукатурка на фасаде местами облупилась, и кирпичи зияли, словно сырое мясо в ранах; очевидно, ремонта здесь не видели с допотопных времен. Напротив лишенного дверей подъезда высилась целая гора нечистот и мусора, в которой копошилась какая-то подозрительная живность. В дополнение к безрадостному пейзажу воздух был настолько зловонен, сперт и неподвижен, что, казалось, его можно резать ножом. Все увиденное было тем более удивительно, оттого что земля в Амстердаме, как он знал, стоила бешеных денег.
Георгий прикрыл лицо платком и, осторожно обогнув мусорную кучу, зашел в обшарпанный подъезд. Квартира, которую снимал Ван Дайк, находилась на последнем, пятом этаже здания. Поднявшись по истертым, осклизлым от сырости ступеням, Георгий остановился перед дверью с нужным номером. Звонка не наблюдалось, дверной молоток — оборван.
После секундной заминки аль-Рашид деликатно постучал костяшками пальцев; раз, другой, третий — никакого эффекта. Терпение никогда не входило в число его достоинств, поэтому вскоре он молотил по двери кулаком и собрался уже задействовать ногу, когда дверь все-таки медленно отворилась и за ней, пошатываясь, предстал Шпигель Ван Дайк — двухметровый, склонный к полноте детина.
Георгий с трудом опознал в нем давешнего респондента — лицо помятое, отекшее, редеющие белокурые волосы нечисты и всклокочены, голубые глаза смотрят бессмысленно. Сейчас он имел вид человека, раздавленного многочисленными невзгодами и, что самое печальное, смирившегося со своим поражением. С некоторым трудом сфокусировав на визитере взгляд, Шпигель икнул и нахмурился.
— Вер бист ду? — грубо спросил он.
— Вы господин Шпигель Ван Дайк? — на всякий случай уточнил Георгий.
— Чего… надо? — вновь вместо ответа спросил тот, упираясь руками в косяки, но тем не менее тоже переходя на разговорный амсонский.
— Я к вам по делу. Можно зайти?
— К-катитесь к черту! — рявкнул Ван Дайк, стремительно багровея. — Вы уже забрали все, что можно. У меня ничего — ик! — нет! К черту! К морскому дьяволу в зад!
— Нет-нет, я не кредитор, — заверил его аль-Рашид, одновременно подныривая ему под руку и оказываясь таким образом в квартире. — Я из Москвы, это в Славянской Губернии. И у меня к вам важное дело.
— Де-ело? — недоуменно протянул здоровяк, неуклюже разворачиваясь и надвигаясь на Георгия грузным телом. — Ко мне? А-а о-откуда вы меня зна-ик-ете?
— Я частный детектив, — пояснил аль-Рашид, отступая в глубь помещения и осматриваясь. Обстановку единственной комнатушки можно было назвать скорее нищенской, чем спартанской: отставшие от сырости, поросшие белесой плесенью обои, вместо кровати прямо на полу валялся тощий тюфяк, в центре, на пластиковом столе — на три четверти пустая бутылка местного водорослевого виски; единственным свидетельством былого достатка являлось роскошное кресло в стиле Людовика XIV, позолоченное, обитое генуэзским бархатом. — Я звонил сегодня утром.
— К-кому?
— Вам, вам звонил.
— За-ик-чем?
— Ну вы что, ничего не помните? — Георгий начал терять терпение. — По поводу вашего брата.
— Какого черта! — вновь налился кровью Шпигель. — У меня нет брата!
— То есть как? — опешил аль-Рашид. — А Улен? Улен Ван Дайк?
— Он не брат мне.
— А кто же тогда?
— Ехидна!
— Послушайте, — увещевательно произнес Георгий и, поняв, что приглашения не дождаться, решительно сел в кресло, — вам все же придется поговорить со мной. У меня есть серьезные основания подозревать, что смерть Улена не была естественной.
— Ес-стес-свенной и — ик! — ракообразной… Эй! Ты чего тут? Нечего тут… Ишь, расселся! Давай, катись уже в жо… — Тут он запнулся и спросил слегка протрезвевшим голосом: — Постойте… Это вы сейчас о чем?
— Возможно, ваш брат — жертва преступления, — значительно, с расстановкой произнес аль-Рашид, закидывая ногу на ногу и доставая сигару.
— Преступления? — нахмурился Ван Дайк, еще более трезвея и прекратив наконец икать. — Какого такого… у него ж рак мозга… обнаружили… поздно обнаружили. Метастазы и все прочее…
Собственно, никаких оснований ставить официальную причину смерти Улена под сомнение у аль-Рашида не имелось. Но он отлично знал, что люди всегда охотнее доверяют плохим новостям. И решил этим попользоваться. Надо же как-то разговорить этого упертого голландца.
— И кто вам это сказал? — закурив, спросил он с ноткой легкого сарказма в голосе.
— Как, то есть, кто? — растерялся Шпигель. — Никто… то есть пришло сообщение… ну, соболезнования из этого… «Ум Муна». Официальное сообщение! За подписью пресс-секретаря компании… этого… не помню фамилии… Какого черта? Да и в новостях…
— Вот видите, — с сочувствием протянул Георгий и, переходя на деловой тон, резюмировал: — Значит, ваша информация — от третьих лиц, непроверенная.
А на похоронах вы, конечно, не присутствовали. И с медицинским заключением не знакомы, так?
— Не знаком. И не присутствовал, — буркнул Ван Дайк. — А вам-то самому что известно? Ну? Что? Выкладывайте уже! Сейчас же.
— Прямо сейчас не получится, — сокрушенно покачал головой аль-Рашид, выпуская облако ароматного дыма. — История очень запутанная. — И тут он нисколько не покривил душой. — Именно поэтому мне так необходима ваша помощь. И поддержка.
— Помощь? — с тревогой переспросил Шпигель. — Сказал же — у меня ничего нет, ни черта же не осталось, вон… — Он повел вокруг рукой.
— Речь не о деньгах, — поспешил успокоить его Георгий.
— Нет? — удивился тот. — А о чем же? «Здорово, однако, его шибануло», — усмехнулся про себя аль-Рашид, поискал взглядом, куда можно сбросить пепел и, не обнаружив ничего подходящего, стряхнул прямо на пол, а вслух спросил:
— Скажите, из-за чего вы повздорили с братом? Вы ведь с ним поссорились, так?
— Поссорились… — то ли соглашаясь, то ли просто повторяя за собеседником, пробормотал Ван Дайк. — Знаете, что он сказал, когда я связался с ним, чтобы поздравить с выигрышем? Ну, когда на него свалились все эти халявные миллионы?
— Что же?
— Ну, перво-наперво сделал вид, что не узнает меня. А потом заявил, что это забавно.
— Забавно? — не понял Георгий. — Что забавно?
— А так и сказал: «Забавно! Оказывается, у меня есть брат».
— И?..
— И отключил нарком… Ну я, понятно, обиделся. Эк, думаю, что деньги-то шальные делают с человеком. Его кто-то там «усыновил», так он теперь от старой родни нос воротит!
— Может, пошутил просто? — предположил аль-Рашид.
— Я своего брата-близнеца не знаю, да? Пошутил! У него чувство юмора с детства отсутствовало. Напрочь. Бывало, иной раз… Э-э, чего там теперь вспоминать! Короче, через месячишко-другой я все ж таки кликнул его опять. А мне в ответ: «Данный абонент для вас заблокирован». Просекаете? Для меня!
— Это странно, — согласился аль-Рашид.
— Это не странно! Это скотство, вот чего! — яростно возразил Шпигель. — Раз ты так, думаю, то и я тоже… В общем, не пытался больше выйти с ним на связь… пока вовсе уж не приперло… Чертовы ежи сожрали всю плантацию кораллов! Что оставалось делать? Вот и подумал: неужто пожалеет родному брату каких-то там жалких триста пятьдесят тысяч? При его-то деньжищах. В общем, вышел с ним на связь с другого наркома. Так, мол, и так…
