Думал, в Зоне все изменится. Все будет по-другому. Еще и из-за этого я здесь. И на тебе. Упырь с щупальцами уже лезет на чердак проламывая своей башкой гнилые доски.
Хотел выпрыгнуть в пролом в дальнем углу чердака, так на тебе — внизу нарезает круги еще парочка полупрозрачных кровососов. Только глазки сверкают, и опять все тоже самое «хр-хр». В общем и здесь я могу смело читать лекции по теме «что такое „не везет“, и как с этим бороться».
Уже совсем было отчаялся, и даже прикидывал, какой салатик добавить в меню моих поминок, как крики и выстрелы на околице стали совсем уж неприлично громкими, и все мои гости подорвались в ту сторону. Кто-то беспросветно глупый (глупее чем я) упрямо ломился в центр деревни, пытаясь выселить ее законных жителей.
Ладно моя непроходимая… э-э… беспечность привела меня в самое логово шишкоголовых, но эти-то куда прутся?
Впрочем, долго рассуждать я не стал, и сделал ноги в направление Милитари.
Там меня, как оказалось, уже ждали. Ну не совсем меня, но встретили горячо. Если кто не знает, очередью из крупнокалиберного пулемета можно разобрать человека на части так, что потом ни один даже самый талантливый в мире хирург не соберет. Хоть бы он и был еще по совместительству и чемпионом мира по скоростному сбору «кубика Рубика». Теперь можете представить, что я чувствовал, когда сыны анархии между двумя стаканами портвейна садили в мою сторону из «Корда». То ли сопли мои приняли за щупальца кровососа, то ли хрипел я похоже, но ветки над головой летели в разные стороны минут пять. А что? Патронов у Свободы тьма. Недаром на бывших военных складах сидят.
Потом они, конечно извинялись, дружески шмоная меня по карманам на предмет всего полезного. Извинялись ровно до того момента, когда сталкер по кличке Шлеп не заграбастал мой пистолет. Он некоторое время вертел оружие в рукаха потом почти без размаха шарахнул им по моей протянутой руке.
— Это Банданы пушка. — объяснил недоумевающим товарищам Шлеп. — Не иначе как этот хмырь Бандану уделал. А мы-то на Долг грешили.
Тут уже все уставились на меня, и это мне чертовски не понравилось. Что за бандана такая, и причем тут мой пистолет, я не понял. Зато понял, йчас будут бить. И это в лучшем случае. Скорее сего, дело дойдет до смертоубийства. Ясен пень, здесь уж точно никакого суда с присяжными не будет. А если и будет, оставаться на нем не собираюсь. Развлекайтесь без Угрюмого.
Как раз солнышко закатилось за макушки деревьев, и я не мешкая отправился за ним, прыгнув прямо в высокое пламя костра.
То ли игра света и тьмы сыграла свою роль, то ли дрожь в пьяных руках и пляска четей в пьяных глазах Свободовцев, но ни один их выстрел не достиг цели.
Я ломился сквозь лес подобно обезумевшей корове, которая, проснувшись поутру, обнаружила у себя вместо вымени вентилятор. Это могло закончиться очень печально, но не закончилось. Все аномалии в тот поздний вечер будто попрятались, а зверье ушло оставлять следы на неведомых дорожках где-то в других местах. Благо Зона не песочница.
Вот тут-то я почти уже был готов пересмотреть свое отношение к проблеме везение-невезение, но именно за этими мыслями меня застала дальняя зарница. Что-то сверкнуло в той стороне, где находилась мрачная громада ЧАЭС.
Итить твою, выброс! С этой беготней я как-то совершенно упустил из виду, что пора бы ему уже и быть.
Нужно искать укрытие. Вот сейчас-то и проверим, остался я и в Зоне все тем же «Петровичем» или жизнь готова дать мне еще один шанс.
Дыхалку уже сбивала вибрация нашпигованного электричеством воздуха, и в глазах забегали темные мухи, а я все бежал и бежал. Сам процесс напоминал спортивное ориентирование, где за определенное время нужно добраться до контрольной точки. Только вот ориентиров-то у меня как раз нет. Можно было бы положиться на интуицию, но когда я сделал это в последний раз, два дня сидел в непросветной глухомани возле разбитой попутки, потом часа три меня по сельской местности гнали местные поселковые Аль-капоне, затем я едва не утонул в вонючих стоках, по недоразумению называемых речкой Серебрянкой, и когда уже вышел к родным местам, сломал ногу. А ведь всего-то на всего моя долбанная интуиция подсказала, что на попутке будет быстрей и комфортней, чем на забитой людьми электричке.
Вот и сейчас я мчался сломя голову куда ноги несут. Ага, желудок уже просится наружу, а это верный признак того, что с минуты на минуту придавит по взрослому. Это со слов бывалых, а уж им-то верю.
Кажется небо поменялось местами с землей. Кранты. Но ведь и правда, башка моя сейчас ниже задницы. Как так получилось? Наверное, на какое-то время отключился, все еще по инерции перебирая ногами. И сейчас продолжаю ими дергать. Застрял? Да, похоже. Причем застрял в очень интересном положении — вверх тормашками. И не видно ни черта.
Ну хоть жив, и то слава Богу.
Я не стал ждать, когда кровь проследует к моей голове от более важных частей тела, и попытался нащупать в темноте, за что бы можно было уцепиться. Наконец это удалось, вот уже лечу вниз.
Приземлился во что-то мягкое и склизкое. А вот летел ли я вообще? Во мраке этого не определишь. Хотя если посмотреть на светлый круг горловины колодца наверху, в котором и телепался некоторое время — таки да. Летел. А шею не свернул только благодаря тому, что десантировался прямо на… Фу-у-у! Разложившийся труп. Везет же мне!
Везет? Эта звучит действительно как-то двусмысленно. Одной стороны: сижу черт знает где, рожа вся разодрана, правый бок дико болит, хочется жрать и оружия нет. С другой стороны: упал и не убился, выброс пережил… В любом случае чувствую себя лучше, чем мой сосед, обнимающийся с ржавым автоматом, покоящемся на том, что осталось от живота бедняги. Так уж устроен человек, кому-то рядом хуже чем ему, это греет душу.
Интересно, от чего он умер? Надеюсь, не от радиации? — я поднес чудом уцелевший налобник к останкам.
Кажется его… Высосали! Час от часу не легче! С лесными и болотным кровососами я уже виделся. Теперь свидание с подземным? Не каждый живой сталкер может похвастаться такой коллекцией. Ох не каждый! Утешает одно, скушали моего нового знакомого очень давно. Может, здесь уже и не обитает никто?
Не знаю, наверное оно так и было, потому что за те полчаса, что пробирался по заброшенному коллектору, встретил лишь пару дохлых крыс.
В конце концов тоннель вышел наружу на территории заброшенного завода, но вздохнуть с облегчением я не успел. Не дали.
— Пацаны, гляди кто к нам колеса катит, — раздалось сверху. Прямо надо мной сидел небритый тип в изодранной куртке. Правая рука его лежала на коротком автомате не местного производства, а в левую братан сплевывал шелуху от семечек. Культурный!
— Топай сюда, фраер, не боись. Мы не страшные. — это из ворот бывшего гаража вышел еще один.
Постепенно вокруг меня начали собираться любопытствующие пацаны. В принципе настроены они были мирно. Может по обкурке, а может видели, что взять с фраера ушастого нечего. И правда, видок у меня не презентабельный.
Все испортил самый глазастый из них.
— Гля, пацаны, это же мент, бляха муха! — пробулькал он. — Берцы-то ментовские.
— Затухни, Шкворень. Такие берцы и с прижмурившегося вояки снять можно. У этого лошары даже волыны нет.
— Да мент в натуре. Ты на его рожу позырь.
— Ша! Кончай базар! — крепкий лысый усач, этакий погрузневший Розенбаум, в дорогих шмотках и с непростым оружием властным жестом угомонил сявок. — Оставьте человека в покое.
— Ну е мое, — снова зашумели пацаны.
— Будет жить, сказал. — Пахан пригладил усы. — Недолго. Боров вам обещал разобраться с гребаными гномиками из этой дыры? — «Розенбаум» кивнул в сторону тоннеля. — Боров за базар отвечает. Сопля, тащи веревку, на живца гномье ловить будем.
Кисея тумана, наконец, оставила в покое видавшие виды елки и медленно растворялась, так и не достигнув покрытого рыжей травой бугра. Было необычайно тихо. Двое пацанов, залив свой вчерашний энтузиазм паленой водкой, так и не дождавшись «гребаных гномиков», (это они так бюреров называют) мирно посапывали в кустах, а я отдыхал от безуспешных попыток освободить руки. Крепко они меня связали черти! Кажется и сам вздремнул немного, поэтому не сразу услышал осторожные шаги, а когда солнце заслонила башка в капюшоне, подумал: — Здрасте, гномики.
— Только не ори, — Тип-топ быстро перерезал веревки, взвалил мое онемевшее тело себе на плечи и потащился в кусты.
— Ух, ног не чувствую.
— Разотри посильнее, и все будет тип-топ. А вообще тебе отсюда дергать побыстрее надо на Милитари. — сказал мой спаситель.
— Не. Там на меня охота объявлена.
— Тогда в обход на «Росток».
— А там небось уже заочно приговорили. Лучше пойду через болота к Кордону.
