— Твою ж мать… Вот это я сегодня влип… — недовольно ворчу, поправляя в брюках восставший от возбуждения член.
Зависаю так на какое-то время, наслаждаясь выгодным ракурсом.
— Блять! Нужно остыть, Марк, — нервно провожу пятернёй по волосам, зачесывая челку назад. Второй рукой расстёгиваю несколько верхних пуговиц на рубашке и делаю пару глубоких вдохов.
Голод даёт о себе знать. Не только животный. Желудок сводит неприятным спазмом.
Чувствую, поужинать вдвоём сегодня не выйдет. Вечерние события выжали из Лисы все силы, поэтому не решаюсь её будить. Отправляюсь на поиски кухни.
* * *
По пути прихватываю с собой цветы. Надо бы опустить стебли в воду.
«Стареешь, Марк», — донимают абсурдные мысли, которые хочется прогнать, как назойливых насекомых. — «Носишься с букетами, ухаживаешь за женскими стопами, позволяешь девушке отдыхать, когда яйца лопаются от переизбытка семени. Тебе бы избавится от грёбаного стояка, ан нет! Ты тупо идёшь на кухню, чтобы остыть, выпить чего-нибудь и пожрать…»
— Ещё бы знать, где эта чертова кухня… — тихо ворчу, открывая третью по счёту дверь.
Наконец-таки в нос ударяет чем-то вкусным, лимонно-ванильным, смешанным с пряным ароматом недавно приготовленного ужина. Живот урчит, и я непроизвольно сглатываю подступившую слюну.
Действительно, пахнет аппетитно, даже есть сразу захотелось…
В полумраке нахожу выключатель, зажигаю свет — на столе впечатляющая картина, от которой член ещё больше каменеет, да так, что в ушах слышу собственный пульс.
— Любительница крепких напитков, мать твою! — борюсь с желанием вернуться в её спальню и спустить пар не отходя от кассы.
Подхожу к столу, снимаю с горлышка бутылки чёрные кружевные трусики, подбираю такой же бюстгальтер со спинки стула и тихо матерюсь, сжимая в кулаке нежное бельё.
— Какого хрена она здесь делала? Оставил на пару часов одну! Одну, мать её!
Ужинала Лиса в одиночестве. О чём свидетельствуют грязные приборы в раковине. Уже хорошо. Можно слегка выдохнуть и накатить рюмку начатого вискаря…
Жареный овощной салат оказывается слишком вкусным. Возвращаюсь к плите. Вымазываю досуха сковородку мякишем хлеба, вспоминая детство и дом любимой, уже покойной бабушки Розалинды.
Она часто готовила такие блюда на обед. У Алисы достаточно хорошо развиты кулинарные способности. Есть за что похвалить.
Сажусь обратно за стол, допиваю последний глоток спиртного и устало откидываюсь на спинку стула. Всё-таки приятно медитировать на полный желудок, прислушиваясь к умиротворённой обстановке. Давно мне не было так хорошо, чтобы не хотелось возвращаться домой.
Опускаю веки, едва не проваливаясь в сон.
Черт, но не тащить же её на виллу голой, обвернув простыней как пленницу.
Вздрагиваю на стуле от глухого звука ударившегося предмета о пол. По инерции сажусь ровно и сонным взглядом осматриваюсь вокруг. Прислушиваюсь. Шороха и телодвижений не улавливаю. Похоже, что-то уронила спросонья.
Решение лечь рядом с ней и тупо выспаться, приходит внезапно и кажется совсем катастрофическим и нелепым, но настолько притягательным, что я не в силах с ним бороться. Абсолютно. Поэтому, прибравшись по-тихому на кухне, возвращаюсь сытым и довольным к ней в спальню.
— Алиса… — тихо шепчу, расстёгивая на рубашке пуговицы одну за другой. Прикрываю крышку работающего ноутбука, задевая ногой какой-то мелкий предмет, валяющийся на полу рядом с кроватью. Похоже на мышку. Решаю отыскать её утром.
Кладу на тумбочку свой мобильный. Раздеваюсь окончательно до трусов. Последние, пожалуй, оставлю в целях безопасности. Чьей, пока ещё не совсем понятно. Но при виде её обнаженного тела, член снова начинает бунтовать, упираясь концом в резинку.
Присев на матрац, тянусь пальцами к её лопаткам. Касаюсь невесомо кожи и тихо проговариваю:
— Может подвинешься, Лииис..?
— Ммм… — раздаётся сонное мычание. — Господи, ты меня даже во сне донимать приходишь, Марк Антоний… Тебе нечем больше заняться? — ворчит, но послушно отодвигается к краю кровати.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
— Спасибо за ужин, вкусно готовишь, — наклоняюсь к её затылку и глубоко втягиваю волнующий ванильный аромат.
— Угу…
Переворачивается на спину, открывая моему взору шикарную грудь. Тонкая талия на её фоне смотрится охренительно. Такая хрупкая девочка с зачетными буферами в моей голове вяжется с жаркой ночью, со сладким безумием, но никак не со спокойным сном.
— Блять… — шепчу, поправляя в трусах стояк.
Лучше бы ты, Марк, уехал, на хрен, домой…
Дорогие читатели! Автор планирует в скором времени открыть подписку на эту историю. Буду рада всем, кто к нам захочет присоединиться! Скидка на подписку будет обязательно, но скорее всего в начале нового месяца.
Глава 21. Мистика
Глава 21. Мистика
Лиса.
Переворачиваясь на бок, прогоняю последний беспокойный сон.
— Ммммм… — в горле застревает сдавленный стон. Не желая поднимать веки, вспоминаю то, что ещё не успело выветриться из памяти.
Дожила… Когда в последнее время мне снились такие яркие сны эротического содержания? Да ещё и с участием моего нового начальника Марка Антония. Вот только его в моих снах не хватало. Но, черт возьми, всё было настолько явным и приятным, что я до сих пор нахожусь под неизгладимым впечатлением от пережитого.
Подминаю под себя вторую подушку, утыкаясь в неё носом. Аромат слишком знакомого мужского парфюма неожиданно ударяет прямиком в мозг противоречивыми домыслами.
Нет, этого никак не может быть.
У меня началась паранойя?
Мало того, что во сне он приходит поласкать мою грудь, огладить живот и ощупать всё, что спрятано природой между ног, так ещё оставляет свои феромоны на моих простынях.
Втягиваю древесные духи, пьянея от контрастного микса горечи и сладости. Сочетание теплой кожи, смол и бальзамов кружат голову, навеивая одни и те же воспоминания: офис… незавершённый поцелуй… лифт… приятный массаж стоп… И ощущение горячей головки его довольно-таки большого члена у себя между губ… А-а-а!!!
— Зараза! — нервно рычу в подушку, сжимая ноги вместе. Приятные ощущения терзают лоно, требуя взрыва эмоций.
Ну уж нет! Пора просыпаться, Лис. Не хватало подсесть на самоудовлетворение, как на наркотик.
Наконец разлепляю веки. Голова гудит после вчерашнего. Хорошо, хоть не тошнит.
«Боже, зачем я смешала виски с вином?» — спрашиваю себя и тут же даю ответ: «Чтобы забыть вчерашний паскудный день!»
Ненавижу похмелье. Нужно обязательно что-то поесть. Хотя бы выпить чашечку кофе и таблетку аспирина.
Медленно сажусь на постели, шипя от прострелившей головной боли.
Первое, что попадается на глаза — мой прикрытый ноутбук!
Мистика?
Может закрыла ночью спросонья? Не помню ни черта! Столько разнообразных эмоций я в жизни не испытывала, как за последние сутки.
Пожар в шале уже не кажется таким шокирующим.
Подозрительно осматриваюсь вокруг. Тишина. Посторонних в комнате не наблюдаю. Вчера я усердно пыталась нарыть побольше информации о моём загадочном боссе, но так и не открыла несколько выбранных вкладок, вырубилась в начале расследования.
Но, черт! Чувствую пятой точкой — что-то не так!
В призраков я особо не верю, но именно сейчас в душе что-то обрывается от хлынувшего между лопатками холодка.
Опускаю взгляд на бедро.
Синяк!
Ошарашено пялюсь, вспоминая недавний сон. Нервный смешок отрезвляет. Осматриваю грудь. Чуть ближе к подмышке виднеется засос.
— Да ну на хрен!
Последствия есть, а мужчины в постели нет!
Что за чертовщина?
* * *
Свесив ноги с кровати, затягиваю резинкой волосы и встаю. В шкафу нахожу свой чёрный кружевной пеньюар. Надеваю его и трусики.
Всё ещё находясь под властью недоброго предчувствия, плетусь на кухню босиком, чтобы выпить стакан воды.
Опустив пальцы на дверную ручку, замираю на пару секунд, прислушиваясь к посторонним звукам. В квартире пусто. Не обнаружив ничего подозрительного, толкаю дверь и…
