Мне небо с овчинку
Александру Кальянову
Как я молод был, как глаза горели!..И сжигал я жизнь, словно не моя…Но растаял дым молодого хмеля —И однажды вдруг растерялся я.
Вроде все при мне: и друзья и деньги,И в любой конец взять могу билет,И подруга есть, и гуляют дети —Вроде все при мне, только счастья нет.
Мне небо с овчинку, мой поезд ушел,Мне небо с овчинку – и бог мне не в помощь…Полжизни потратил, а что я нашел?Лишь небо с овчинку да пьяную полночь.
Видно, правы те, кто давно сказали:В жизни счастья нет, разве только вид…Так плесну в стакан я глоток печали —Все бы ничего, да душа болит.
Ах, душа, душа! Где ж была ты раньше?!Ты б явилась мне двадцать лет назад.А теперь-то что? Буду жить я дальше,Буду жить как жил, сам себе не рад.
Маятник
Игорю Демарину
Как трудно быть самим собой, самим собой и только,И отыскать из всех дорог единственно свою,И все соблазны обойти, а их бывало столько…Да что об этом говорить, я лучше вам спою.
Не раз несла меня волна на легкую дорогу,Но я не покорялся, я искал девятый вал,Чтоб песня отзвучавшая пронзала вас тревогой —Ведь сцена не кончается, а переходит в зал.
И в жизни и на сцене я найти себя пытаюсь,На каждое мгновение смотрю как на дебют…Качаюсь я, как маятник, как маятник, качаюсь,И стрелки очень медленно, но все-таки – идут!
Когда стихает музыка, кончаются концерты,Приходит одиночество, но не оно страшит —Лишь только б вы поверили, что я пою от сердца,А если не поверите – зачем тогда мне жить?..
И вы мне правду трудную, пожалуйста, простите,Пожалуйста, простите мне, что голос мой дрожит…Но я пока еще пою, еще пою, поймите —И песня не кончается, а переходит в жизнь!
Такая уж судьба
Как жестоко хохочет эхо,Словно камни летят со скал —Не бывает больнее смеха,Чем когда тебя зал освистал.
Не бывает чернее ночи,Чем беззвездная эта ночь…Но хотя концерт и окончен,Уберите занавес прочь!
Я начну свой концерт сначала,Ничего, что погашен свет, —Буду петь для пустого зала,Раз другого теперь уже нет.
И мороз пробежит по коже —Я забуду, что зал пустой…После слез улыбка дороже —Улыбнитесь вместе со мной!
Сорванный листок
Я смотрю в окно: там мелькают фонари —И куда я мчусь, я не знаю до поры.Еду просто так по пустынной мостовой —И душа моя не находит путь домой.
Я смотрю в окно: там гуляет листопад —Загулять бы с ним я и сам сегодня рад…Я немного пьян и чертовски одинок —И несет меня жизнь словно сорванный листок.
Сорванный листок по дороге кружится,Сорванный листок всем бродягам родня,Сорванный листок как бездомная птица,Сорванный листок – это не про меня.
Я смотрю в окно на развилку двух дорог:Ждут меня друзья – значит, я не одинок.Мы заварим чай или просто помолчим —И от всех дверей вдруг отыщутся ключи.
Я смотрю в окно: там давно уже рассвет —И до ночи мне никакого дела нет,Еду просто так, улыбаясь без причин:Лучше, чем езда, нет лекарства для мужчин.
Будет праздник!
Что-то вдруг не стало в жизни радости,И живу, как будто воз везу:Вроде далеко еще до старости —Но не стало сил шагнуть в грозу.
И друзья былые усмехаются,И подруги смотрят свысока —Но пока что песня не кончается:Я еще спою наверняка!
Будет, будет праздник и на нашей улице,Будет, будет праздник, светлый и хмельной —И моя печаль-тоска забудется —Будет праздник, будет праздник мой!
Мне бы только это время выстоять,Мне бы только снова стать живым —Чтоб на эти холостые выстрелыЯ сумел ответить боевым.
Чтобы радость закипала бурная:«Я еще могу, еще могу!»,Чтобы голова кружилась буйная,И цветы всходили на снегу…
Не бей лежачего, судьба
Игорю Демарину
Торопился выйти в люди, Да не соразмерил прыть, Думал, буду иль не буду Вместо «быть или не быть?». И судьба меня швыряла Из кювета под откос, И подняться не давала Да не в шутку, а всерьез.
Не бей лежачего, судьба, не бей лежачего,Дай мне шанс еще разок подняться…Очень больно становиться неудачником,Но еще больнее – оставаться.
Сколько я в аду кромешном Горьких чарок пропустил, Сколько раз, бродяга грешный, Божьей милости просил, Чтоб сыграть с судьбою в кости И ее разделать в дым: Я ведь к ней пришел не в гости — Я явился за своим.
Я соберу своих друзей
Я соберу своих друзей,Которых я сто лет не видел,И усажу их потесней —Пусть в тесноте, да не в обиде.Мы вспомним вкус тех сладких дней,Когда нам было восемнадцать —Чтоб захотелось танцевать и целоваться,Я соберу своих друзей…
Я соберу своих друзей,У каждого свои итоги:К кому-то жизнь была добрей,А с кем-то, может быть, и строгой —И все-таки она мудрей,Чем в молодые годы мнилось, —И что бы с ними в этой жизни ни случилось,Я соберу своих друзей!
Я соберу своих друзей,Чтоб им за все сказать спасибо,Сказать, что нет других людейТаких же умных и красивых.И молодых календарейСовсем не надо им бояться —Чтоб оставалось нам всегда по восемнадцать,Я соберу своих друзей.
Мы дружили, потому что не могли не дружить,Потому что рука ищет руку,Мы любили, потому что не могли не любить,Не могли обойтись друг без друга.И мы дружим, потому что между нами судьба,Та, которую мы разделили,И мы любим, потому что неподвластно годамТо, что в юности мы полюбили.
Мне сейчас так легко
Кате Семеновой
Ну вот и все пришли,Кто когда-то был рядом,Кто был со мной, а теперь,Теперь далеко…Каждый тронул меня,Кто улыбкой, кто взглядом,Каждый словом согрел —И мне стало легко.
Мне сейчас так легко,Как бывало в семнадцать,Тают годы моиВ сигаретном дыму…Мне сейчас так легкоИ грустить и смеяться,Мне сейчас так легко…Не пойму – почему?
Спасибо вам, друзья,За ушедшую юность,За то, что в жизни моейОстался ваш след.Пусть всего лишь на мигВы ко мне все вернулись —Мне сейчас так легко,Словно нет этих лет.
Столько лет
Столько лет я топчу эту землю —И столько лет без ума от нее…Пусть жизнь была полосатой, как зебра,Но все-таки я сумел сделать что-то свое.
Столько лет слушал я это небо —И столько лет только музыкой жив:Под шум дождя и мелодию снегаЯ жизнь положить сумел на нехитрый мотив.
Я живу, чтоб в минуты печалиПростой напев утешенье дарил, —И пусть не все у меня получалось,Но все-таки столько лет я недаром прожил.
«Еще мне предстоит быть стариком…»
Еще мне предстоит быть стариком,жить, опасаясь смерти скорой,воспоминания тревожить шепотком,в словах детей выискивать укоры.
Трясущейся рукой нести огоньиз кухни в комнату, чтоб печку затопить,и долго-долго не согреть ладонь,и вспомнить что-то, и опять забыть.
Прислушиваться, проверять замки,остерегаться сотен разных бед,и, ощутив бессилие руки,не верить, что иной развязки – нет.
«Я предал все, о чем не написал…»
Я предал все, о чем не написал,что называл не бытием, а бытом —прокисший запах коммунальных битв,раздор трамвайный, уличный скандал.
Нет пустяков – есть пустота души,На родине – забвенье об Отчизне.Как будто в этом есть особый шик:взглянув в окно – и не заметить жизни.
Признанье это что-нибудь да значит…Так дай судьбы преодолеть межумеж бытием и бытом. А иначея все предам – о чем ни напишу.
