- Будешь танцевать на столе? - ухмыляется.
- Может быть... А Вы как-нибудь вообще шалите? Или всегда такой чопорный граф?
- Я - чопорный? - увеличиваются его глаза.
- Эм... Вот видите, как лишний бокал влияет на политкорректность?
Носок моего сапожка нечаянно врезается под столом в его туфлю.
- Ой...
Чувствую, как уверенно продвигается вперёд его нога, расталкивая мои ступни.
Замираю...
Втискивается туфлями между моими. И, невозмутимо глядя в глаза, рывком разводит мои ноги в стороны. Не сильно, но откровенно.
Поперхнувшись, роняю вилку из отказавших пальцев.
- Что Вы делаете? - бормочу я.
- Ты хотела пошалить... - не меняясь в лице, чуть заметно подмигивает мне.
Рефлекторно пытаюсь свести колени вместе, потому что явственное ощущение, что мне между бедер целятся, заставляет гореть лицо.
Но он не даёт...
Поерзав, закидываю поспешно ногу на ногу, с вызовом дернув ему бровями и так закрывшись.
- Это очень опрометчиво, Зотова. Мой подопечный недоволен.
- "У тебя нет власти надо мной".
- Сомнительное утверждение.
- Пока мы не на работе - нет, - уточняю я.
- Будет... - многообещающе облизывает с губ каплю соуса
Хочу его...
Кого именно Зотова - соус или Хасанова?
- Ты хочешь соус? - ловит он мой взгляд.
- О-о-очень! - признаюсь я.
Отрезает кусочек мяса, обмакивает, протягивает через стол мне на кончике вилки.
Захлебываюсь слюной.
И даже не собираюсь смутиться или отказаться!
Распахивая губы, тянусь за кусочком.
Коснувшись соусом моей губы, пачкает и… Дразня, оттягивает медленно назад, заставляя меня тянуться открытым ртом следом.
Съедает сам!
- Эй... - облизываю возмущённо губы.
- Ещё? - улыбается, медленно моргая. - Тебе понравилось? Мне понравилось...
Оу.
Замираю, ещё раз облизывая губу. Как вкусно...
Меня затейливо трахают без проникновения. И я плыву от его откровенных взглядов.
Нервно допиваю вино в бокале. Это третий. Стоп.
В груди все горит, тело мягкое. Официант подаёт новую вилку.
Съев ещё пару кусочков, чуть отодвигаю чашку.
- У нас в меню появилось прекрасное Пино Блан, - подходит с подносом другой официант. - Не желаете ли продегустировать, Руслан Таирович? Или, может, Ваша дама?
- Дама - с удовольствием, а я откажусь.
Мне всовывают в руки бокал.
- Издеваетесь, да?
- Да успокойся... Довезу тебя в целости и сохранности. Дегустируй. Тебе не повредит... У тебя затяжной дистресс. Надо как-то расслабляться... Тая. Как проводишь свободное время обычно?
- Какое-какое, простите, время? Я у Хасанова работаю, знаете такого? Там за словосочетание "свободное время" язык могут вырвать.
- И как работается? - ловит мои пальцы на столе.
- Бодрит! Как стеклянная дверь, которую не заметил и поймал лицом.
- Может, ну его? - морщится с ухмылкой. - В кардиологию можно перевестись... Там заведующий - душка.
- Не-е-ет! Только Хасанов. Только хард-кор! Где мне ещё начальник чужие члены на работе показывать будет и массажем простаты флиртовать?
- Ха... - расплывается в улыбке. - Я не флиртовал!
- Руки прочь от моих сексуальных фантазий. Я может этот массаж теперь в самых смелых фантазиях использую, - пьяненько несу я, расслабившись. - Вот Вы меня ругаете, а я сразу про массаж простаты думаю. И стресс как рукой снимает. Тер-р-рапевтический эффект!
Хасанов смеётся, закатывая глаза.
- Ах ты, зараза... А такая приличная казалась девочка.
- Это я Вам ещё не во всех фантазиях призналась.
- Я тебя выпорю!
- Это не легитимно! Я не согласна.
- У нас не демократия, а крепостное право. Допрыгаешь, переведу в проктологию. Обезвреживать рутиной твои фантазии.
- Вот злой Вы...
Хасанов с сожалением смотрит на экран своего телефона. Улыбка стекает с лица.
Что-то случилось?
- Мхм... - мычит утвердительно. - Поехали, отвезу тебя.
- Так если срочно, может, я на такси?
- Мне по дороге. Да и есть ещё час...
Поднимаюсь на ноги.
Мама моя...
Да ты в дрова, девочка. А такое безобидное казалось вино! Сколько там было градусов?! Мне казалось это какая-то легкая Сангрия.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
- Ч-ч-ч... - ловит меня за талию Хасанов.
- А мы не будем расплачиваться? - оглядываюсь я.
- Запишут на мой счёт.
Его рука сжимает меня сбоку чуть пониже талии.
Мне хочется закинуть лицо и закрыть глаза. И я уверена, что тогда случиться поцелуй.
Он усаживает меня в машину.
Я нахально меняю его музыку на радио. Там что-то веселое...
- Что ты делаешь?..
- Нельзя напоить девушку и включать ей классику в машине! Это же как... - щелкаю пальцами, вспоминая, - кринжово, вот. Вы не знали?
- Нет.
- Отсталый человек... - закатываю осуждающе глаза.
Смеётся...
И я ещё несу какую-то хрень. И даже немножко подпеваю. За окнами мелькают неоновые огни города.
В лобовом появляется мой дом. Машина тормозит..
- Иди сюда, пьянь, - улыбаясь, ловит меня за щеки Хасанов.
Пискнув, шокированно замираю от глубокого медленного поцелуя.
Моя ладонь ложится на его шею. Пульс мощно бьётся в нее!
Касаюсь его языка своим, чувствуя как меня кружит. Мне горячо, вязко, сладко… Я тону в сиропе со вкусом Хасанова.
Он жадно вжимает в себя. Мы тихо стонем друг другу в рот. Срывается более жадно... страстно... Выгибаюсь ему навстречу!
Пальцами веду по выбритому затылку. Волшебное ощущение...
Замирает. Ощущаю наше быстрое дыхание.
Трезвею...
- Мне пора... - хрипло.
Выходит.
Пипец... да что "пипец"... это полноценный пиздец, кажется. Что я ему несла?..
Открывает мне дверь. Обнимая за плечи, доводит до лифта.
- До завтра...
- Ага… - как немая приоткрываю беззвучно рот.
- Не опаздывать.
- Ага...
Поспешно жму на кнопку. Двери закрываются. Захожу в квартиру. В пороге корзина с розами.
- Ник? Это что? - покачиваясь на каблуках, шарюсь по цветам.
- Доставка была.
- А от кого? - с недоумением пялюсь на роскошные бутоны.
- Откуда я знаю? Принесли, отдали…
Отыскиваю открытку, а там его почерком: “Для плохой девочки…”
Глава 27 - Правила
В кроссовках и джинсах, с пустым бумажным стаканом из под кофе в руке, еду в такси. Проспала...
Таксист с каким-то повышенным вниманием поглядывает на меня в зеркало. Ни разу дам с похмелья не видел? - хочется огрызнулся мне.
И в больнице все оглядываются.
Ну, комон... Не так уж и ужасно я выгляжу. Лифт не работает. Торопясь, поднимаюсь пешком.
Поспешно расписываюсь в журнале, отнимая пару минут от реального времени.
- Ир Васильевна, дайте аспирин, пожалуйста.
Смеясь, тянется через стойку, снимая с моего лица черные противоотечные лепестки под глазами.
- О, черт! Я совсем забыла про них... - с досадой закатываю глаза.
Коньяк такого безобразия со мной не учиняет, с ним сразу все понятно, чего ожидать - крепкий, невкусный. А вино...
- А почему на летучку никто не идёт?
- Не будет летучки. Спит он. К десяти вызывали на срочную. А потом к шести утра вторым хирургом в травматологию. И в одиннадцать у него опять плановая.
- А Ольга Пална?
- А Ольга Пална за Ксению обиделась. Бойкотирует под видом больничного.
- Нормально... И что он в две смены оперировать будет?
Ирина Васильевна хмуро пожимает плечами.
- А где "мои пациенты"? - смотрю на стеллажи ей за спину.
Там нет папок.
- В кабинете у Хасана.
Переодевшись в ординаторской, возвращаюсь.
Хасанов велел с временными бумажками не работать.
- Я тихонечко заберу? - оправдываясь перед Ириной Васильевной, приоткрываю дверь.
Не стучу, чтобы не разбудить.
Хасанов спит на своем кожаном диване. На спине. Закрыв предплечьем глаза.
