1 ноября 1907
9
Гармоника, гармоника!Эй, пой, визжи и жги!Эй, желтенькие лютики,Весенние цветки!
Там с посвистом да с присвистомГуляют до зари,Кусточки тихим шелестомКивают мне: смотри.
Смотрю я — руки вскинула,В широкий пляс пошла,Цветами всех осыпалаИ в песне изошла…
Неверная, лукавая,Коварная — пляши!И будь навек отравоюРастраченной души!
С ума сойду, сойду с ума,Безумствуя, люблю,Что вся ты — ночь, и вся ты — тьма,И вся ты — во хмелю…
Что душу отняла мою,Отравой извела,Что о тебе, тебе пою,И песням нет числа!..
9 ноября 1907
10
Работай, работай, работай:Ты будешь с уродским горбомЗа долгой и честной работой,За долгим и честным трудом.
Под праздник — другим будет сладко,Другой твои песни споет,С другими лихая солдаткаПойдет, подбочась, в хоровод.
Ты знай про себя, что не хужеДругого плясал бы — вон как!Что мог бы стянуть и потужеСвой золотом шитый кушак!
Что ростом и станом ты вышелСтатнее и краше других,Что та молодица — повышеДругих молодиц удалых!В ней сила играющей крови,Хоть смуглые щеки бледны,Тонки ее черные брови,И строгие речи хмельны…
Ах, сладко, как сладко, так сладкоРаботать, пока рассветет,И знать, что лихая солдаткаУшла за село, в хоровод!
26 октября 1907
11
И я опять затих у ног —У ног давно и тайно милой,Заносит вьюга на порогПожар метели белокрылой…
Но имя тонкое твоеТвердить мне дивно, больно, сладко…И целовать твой шлейф украдкой,Когда метель поет, поет…
В хмельной и злой своей темницеЗаночевало, сердце, ты,И тихие твои ресницыСмежили снежные цветы.
Как будто, на средине бега,Я под метелью изнемог,И предо мной возник из снегаХолодный, неживой цветок…
И с тайной грустью, с грустью нежной,Как снег спадает с лепестка,Живое имя Девы СнежнойЕще слетает с языка…
8 ноября 1907
Инок
Никто не скажет: я безумен.Поклон мой низок, лик мой строг.Не позовет меня игуменВ ночи на строгий свой порог.
Я грустным братьям — брат примерный,И рясу черную несу,Когда с утра походкой вернойСметаю с бледных трав росу.
И, подходя ко всем иконам,Как строгий и смиренный брат,Творю поклон я за поклономИ за обрядами обряд.
И кто поймет, и кто узнает,Что ты сказала мне: молчи…Что воск души блаженной таетНа яром пламени свечи…
Что никаких молитв не надо,Когда ты ходишь по рекеЗа монастырскою оградойВ своем монашеском платке.
Что вот — меня цветистым хмелемБезумно захлестнула ты,И потерял я счет неделямМоей преступной красоты.
6 ноября 1907
Песня Фаины
Когда гляжу в глаза твоиГлазами узкими змеиИ руку жму, любя,
Эй, берегись! Я вся — змея!Смотри: я миг была твоя,И бросила тебя!
Ты мне постыл! Иди же прочь!С другим я буду эту ночь!Ищи свою жену!
Ступай, она разгонит грусть,Ласкает пусть, целует пусть,Ступай — бичом хлестну!
Попробуй кто, приди в мой сад,Взгляни в мой черный, узкий взгляд,Сгоришь в моем саду!
Я вся — весна! Я вся — в огне!Не подходи и ты ко мне,Кого люблю и жду!
Кто стар и сед и в цвете лет,Кто больше звонких даст монет,Приди на звонкий клич!Над красотой, над сединой,Над вашей глупой головой —Свисти, мой тонкий бич!
Декабрь 1907
«Всю жизнь ждала. Устала ждать…»
Всю жизнь ждала. Устала ждать.И улыбнулась. И склонилась.Волос распущенная прядьНа плечи темные спустилась.
Мир не велик и не богат —И не глядеть бы взором черным!Ведь только люди говорят,Что надо ждать и быть покорным…
А здесь — какая-то свирельПоет надрывно, жалко, тонко:«Качай чужую колыбель,Ласкай немилого ребенка…»
Я тоже — здесь. С моей судьбой,Над лирой, гневной, как секира,Такой приниженный и злой,Торгуюсь на базарах мира…
Я верю мгле твоих волосИ твоему великолепью.Мой сирый дух — твой верный пес,У ног твоих грохочет цепью…
И вот опять, и вот опять,Встречаясь с этим темным взглядом,Хочу по имени назвать,Дышать и жить с тобою рядом…
Мечта! Что́ жизни сон глухой?Отрава — вслед иной отраве…Я изменю тебе, как той,Не изменяя, не лукавя…
Забавно жить! Забавно знать,Что под луной ничто не ново!Что мертвому дано рождатьБушующее жизнью слово!
И никому заботы нет,Что́ людям дам, что́ ты дала мне,А люди — на могильном камнеНачертят прозвище: Поэт.
13 января 1908
«Когда вы стоите на моем пути…»
Когда вы стоите на моем пути,Такая живая, такая красивая,Но такая измученная,Говорите всё о печальном,Думаете о смерти,Никого не любитеИ презираете свою красоту —Что же? Разве я обижу вас?
О, нет! Ведь я не насильник,Не обманщик и не гордец,Хотя много знаю,Слишком много думаю с детстваИ слишком занят собой.Ведь я — сочинитель,Человек, называющий всё по имени,Отнимающий аромат у живого цветка.
Сколько ни говорите о печальном,Сколько ни размышляйте о концах и началах,Всё же, я смею думать,Что вам только пятнадцать лет.И потому я хотел бы,Чтобы вы влюбились в простого человека,Который любит землю и небоБольше, чем рифмованные и нерифмованныеРечи о земле и о небе.
Право, я буду рад за вас,Так как — только влюбленныйИмеет право на звание человека.
6 февраля 1908
«Она пришла с мороза…»
Она пришла с мороза,Раскрасневшаяся,Наполнила комнатуАроматом воздуха и духов,Звонким голосомИ совсем неуважительной к занятиямБолтовней.
Она немедленно уронила на́ полТолстый том художественного журнала,И сейчас же стало казаться,Что в моей большой комнатеОчень мало места.
Всё это было немножко досадноИ довольно нелепо.Впрочем, она захотела,Чтобы я читал ей вслух «Макбе́та».
Едва дойдя до пузырей земли,О которых я не могу говорить без волнения,Я заметил, что она тоже волнуетсяИ внимательно смотрит в окно.
Оказалось, что большой пестрый котС трудом лепится по краю крыши,Подстерегая целующихся голубей.Я рассердился больше всего на то,Что целовались не мы, а голуби,И что прошли времена Па́оло и Франчески.
6 февраля 1908
«Я помню длительные муки…»
Я помню длительные муки:Ночь догорала за окном;Ее заломленные рукиЧуть брезжили в луче дневном.
Вся жизнь, ненужно изжитая,Пытала, унижала, жгла;А там, как призрак возрастая,День обозначил купола;
И под окошком участилисьПрохожих быстрые шаги;И в серых лужах расходилисьПод каплями дождя круги;
И утро длилось, длилось, длилось…И праздный тяготил вопрос;И ничего не разрешилосьВесенним ливнем бурных слез.
4 марта 1908
