Летняя гроза
В шёлковых берёзахСонный шёпот кедра,В летних бурных грозахЗавыванья ветра.С дальнего пролесьяНачались раскаты,Будто с поднебесьяГрохот канонады.Всё залилось блескомМолока и стали,Над притихшим лесомМолнии блистали.Быстротечны летомНепогоды слёзы,Любим мы за этоИ дожди, и грозы.
Воспоминание из детства
Река, простор, песок,Кустарник и лесок…Пейзаж, окрестный вид,Лишь только пляж закрыт…
Забор, сарай, овинИ старый магазинПочти всегда пустойНа улице простой…
Родные всё места,Ни ямки, ни кустаНе пропустили тут,Лес, поле, клуб и пруд…
А детство, как рентген,В нем нет, как в жизни «стен»,Что могут удержатьОт фальши и измен…
Родные и друзьяВсе в сердце у меня.Традиции добраНе гаснут никогда…
Ручей
Поляна земляничная,Дорожка до ручья,Стремнина фееричнаяЗовёт к воде меня.
Журчащими порогами,Звенящим серебромОн стал реки истоками,А попросту – ручьём.
Хрустальною, целебноюУмоюсь я водой,Пойду своей дорогою,Своею стороной.
А мысли возвращаются,Опять к ручью маня,Водою очищаются,Очисти и меня.
Девчонка-соседка
Глазёнки горят и душа нараспашку —Такой я запомнил соседку Наташку,Готовность умчаться по первому зову,Ведь кто не попросит – поможет любому.Наташка – два бантика, чудо-косичкиИ голос-звонок, как у радужной птички,Жалеет и лечит собачек и кошек,Ведь ей отдыхать-расслабляться не гоже.Порядок у нас во дворе и беседке,Спасибо Наташке, девчонке-соседке.
Деревенька моя…
Деревенька моя, покосившейся стайкой дворы,Между ними колодец, застывший в тоске журавлиной,Мне, действительно, жаль время той улетевшей поры,Когда с нашей деревни писать можно было картины.
Вспоминаю приглядность добротных красивых домовВ разрисованных ярких и ладных наличниках окон,А за клубом в лугах запестревшее стадо коровИ пастух задремавший под стогом во сне одиноком.
Безвозвратно ушли в дальний путь вереницей года,Унося всё в былое и яркие эти картины,Очень жаль, что мир детства назад не вернуть никогда,За спиною остались прошедших дорог серпантины.
Уж деревня не та, покосились, поблёкли дома,Молодёжь разлетелась, как те перелётные птицы,Только прежней осталась высоких небес синеваИ всё также пылают в грозу беспокойно зарницы.
Деревенька моя, вспоминаю с любовью тебя,Воздух чистый, родной, мне всё здесь так до боли знакомо,Вспоминаю тебя, деревенька родная моя,Возвращаясь в мир детства забытого мыслями снова…
Облака
Вот в вышине плывут по небу одинокоБольшие облака, как стая журавлей.Пред ними растянулась дальняя дорога,Они спешат туда, где синь небес светлей…
Где в мареве дневном сияет солнце жарче,Где воздух потеплее и красней закат,В тех странах и природы краски ярче,И волны моря от прибоя шелестят…
Летят по небу, отрешившись от земного,Как иней облака в заветной тишине,То исчезая, то вдруг появившись снова,Замысловатое ваяя в вышине…
Они меняют быстро образы чудные,Из яхты превращаясь в лепесток,Спешат, как странники, такие неземныеИ путь их бесконечен и далёк…
Зазеркалье в заозёрье
Гладь речная отражает небоСинее бездонное от слёз,Золото червонное берёз,На осинах оторочку крепом.
В вышине застыли облака,Будто их повесили на нитке,И как овцы ждут пойти в калитку,Что хозяин гонит на луга.
Отразился ветер и закат,Ярко-красный от негодованья,Оставляет нам воспоминаньяКрасоты вечерней в листопад.
В зеркале преломлены все чувства,В мире заозёрья пополам,Всё это похоже на искусствоС патиной какого-то безумства,С бликом отраженья тут и там.
«Вечер клонится к закату…»
Вечер клонится к закату,Слышен тихий стон струны,Ты возьми свою наградуУ склонившейся сосны,У разлапистого вязаВ окружении берёзИ у клёна долговяза,Что пролил так много слёз…Шепчет ветер недотрога,Заблудившийся в лесу,Ты возьми себе немного:Разноцветную листву,Свежий и хрустальный воздух,Радуг ярких переливИ дождливых капель отзвук,Что слагаются в мотивТой мелодии осеннейМне подаренной судьбойЗдесь, в лесу, среди деревьевНахожу душе покой…Пусть поёт тихонько ветер,Шелестит трава о нём,Нет прекраснее на свете,Где с природою вдвоём…И не надо модных клубовРазвращённых городов,Мне милей под старым дубом,Где живёт в душе любовь…
Вольный ветер – он художник
Давит небо… всё в дождливых облаках лилово-сизых,Их гоняет дерзкий ветер, всех выстраивая в ряд,Вольный ветер – он художник, пишет сам свои эскизы,В них и небо, и равнины, и берёзовый наряд.
Больше всех он любит небо, он же там живёт и дышит,Безграничные просторы – это близко всё ему,А последняя картина – «Осень. Городские крыши»,Так, как ветер там гуляет, неподвластно никому.
Ветер сам мешает краски, создаёт пейзаж и тему,А натурщицей у ветра часто осень предстаёт,Я люблю картины ветра – настоящие поэмы,Все они звучат стихами, а частенько и поют.
Вы прислушайтесь, порою, ветер груб, силён и гулок,Часто в окна, щели дует или крышею гремит,А бывает тих и нежен, заберётся в переулокСоздавать свои картины, рисовать красивый вид.
Так и знай, бродяга-ветер – просто мастерский художник,Айвазовский море пишет, ну а ветер – небеса,В эту осень он рисует облака и серый дождик,В каждой… ветреной… картине… тоже есть… своя душа…
Конец ознакомительного фрагмента.
