по утру.
В миг вспоминаешь дом, обогреватель и журнал где ребус,
остался не отгадан, и кофе не допито
а я всё жду.
Эх, был бы выходной, и пусть не вечер пятницы, пусть воскресенье.
За все богатства мира, не пошел бы я в пургу.
Увы, но понедельник! И, дюжий час, я удивляюсь, как не лень мне
считать машины и прохожих по морозу, утром.
и я всё жду…
А ведь бывает жарко от мороза,
когда распаренный, ногой из баньки – в снег,
от хмеля кружит голову, от холода по щёкам слезы,
но ты как в шубе, и лишь щекочет снег.
Или когда, с ноги на ногу, словно в танце,
сам весь продрог, но ждешь её.
Ждешь под часами, где-нибудь на станции.
И вот пришла. Дотронулась. И правда, нет теплее в мире ничего.
А тут же холодно!
Наверно дело в том, что ждешь троллейбус.
Шарфом, укутав губы по утру,
а тут ещё эта работа. Да, забавный ребус,
каким же разным может быть мороз.
А я всё жду…
1 февраля 2014 г.
* * *
* Поколение ви-фи *
Мы боимся расстаться на миг, при обрыве ви-фи.
Без постов, комментариев, не поймешь, что по жизни важнее.
И почему-то нам в реале скучнее, чем в сети.
Хотя остановленный миг в он-лайне, чем он жизни ценнее?
Вот представьте, расстаться на мгновенье, на пару минут.
Уронив телефон на асфальт и экран в паутину.
А там по ту сторону чата, обновления ждут.
И шлют: смайлы, скобки, вопросы и грустную мину.
И потом говорит: «Всё!… ты меня не любишь!»
Приходит звук, где она рыдает «навзрыд».
А ты молчишь, и скоро только молчание он-лайн будет.
И она не печатает… её разум полон обид.
Да мы можем видеть, за сотни верст от нас
И мы можем услышать друг друга на расстояние.
Но не один телефон вкуса губ её не передаст.
И тех чувств, когда тебе пишут, а ты ответить не в состоянье.
Мы боимся расстаться на миг, при обрыве ви-фи,
Без лайков, обновлений, будем лишь спать, ночами.
Так почему же нам жизнь скучнее – сети?
Кто-нибудь спрашивал это? У себя, сами.
* * * 17 ноября 2017г.
* * *
У кошки глаза, как оливки.
Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.
Вон под столом, замурчала чертовка, от данной подливки,
пюре и тефтели, под хриплое «мур», осилила тоже.
И чё то подумал? А был бы я кошкой, но лучше котом.
Мышей бы ловил, и когти чесал о диван.
Ну, может, подрался б, для вида, с соседским котом,
зато к лешему деньги, и весь человечий бедлам.
Лежишь себе спишь, чтобы не лезли, покрутишь хвостом,
есть захотел – только муркни разок,
об ножку потерся, и в миске лучший кусок!
Чтобы такое наделать, чтобы в следующей жизни родится котом.
У кошки глаза, как оливки.
Большие. Зеленые. В нутрии косточка тоже.
Все хорошо, но где-то и кошек готовят с подливкой.
Так что побуду я человечком все же.
* * * 14 июля 2014г.
* Рецепт радуги. *
Знаешь, как делается радуга?
На одно нет – не верю. Много, много – да!
Нить солнца. Взгляд в небо, от взгляда – слеза.
И главное улыбнуться, и заиграет цветом на небе вода.
А без смеха, восторга – это просто эффект,
Преломленье луча. И магии, увы, в этом нет.
Хотя… я как-то искал на конце радуги клад.
И правда нашел как и мой, верующий в чудо, взгляд.
Может для этого нам небо дарит этот секрет.
Искать счастье на конце радуги, почему бы и нет?
Ведь все великое – просто, и если по правде, невозможного нет.
И там, на конце радуги та, что верит в чудо, скажет: «Привет!»
* * * 5 ноября 2017 г.
* * *
Вот так бывает, проснешься ночью и поймешь,
все кончилось, в мечтах усыпанное, детство.
И ты лишь старше стал на год, но не вернешь
до слез щемящей веры в чудо, возле сердца.
И ты, ты смотришь в небо и видишь холод звезд.
Уже не веря в то, что существуют феи.
А ссадины, они пустяк от слов бывает больше слез.
И снеговик уже не лепится как в детстве на алее.
Не пахнет елка, волшебством той самой ночи,
и ты, ты знаешь от кого подарки в новый год.
И нет, не страшно, темной-темной ночью,
в том черном доме, черной комнате, где черный кот.
Все кажется таким пустяшным и не важным,
Ты весь в мирских заботах взрослых чудаков.
Спишь, ешь, работаешь и все по кругу дважды.
Все по серьезному, без смеха, без улыбок и порой без слов.
Да так бывает, в 30 а может в 40 ты поймешь.
Все кончилось, хранимое в душе тобою – детство.
И хоть ты старше стал всего на ночь, но не вернешь.
До слез щемящей веры в чудо, возле сердца.
Не надо, не взрослейте рано господа!
Держа за руку малыша в кроватке.
Не надо не взрослейте, никогда!
От кончика макушки до вечного мозоля пятки.
* * * 2015 год.
* * *
Мы все зависим от чего-то: помады красной на рубашке, той самой в тон ногтей.
Мы все зависим от кого-то: под прикуп в мизер, два туза – в игре без козырей.
Мы все зависим от чего-то: газ в пол, пока зеленый цвет, разок моргнул.
Мы все зависим от кого-то: слез матери, отца – он посидел за ночь, глаз не сомкнул.
Мы все зависим от чего-то: смятой
