«Ты б меня полюбил – неузнанной?»
Ты б меня полюбил – неузнанной?Ты б меня полюбил – чужой?Околдованной грешными МузамиИ бегущей за праздной строкой?
Ты б меня полюбил – сумасбродную,В одеяньях больничных палат?Может, так я диктую моднуюДУШУ новую – из заплат?!
Может, мне так и легче – страждущей!Может, мне так обрыдло в шелках!Может, мне – разнузданно-падающей —Лучше, чем на каблуках!..
Ты б меня полюбил с гордым норовом?Взбалмошную – как гроза?!Ты молчишь… О как это здорово,Что ты врать не умеешь в глаза!..
А море – внутри…
А «море – внутри», и не важно,Что где-то «шумит океан».Промокла твоя рубашка.Я штопаю свежесть ран.
Тебе так к лицу – нагое!Объятия – лучший наряд!Ты раньше одет был в чужое,Чужое, как вера – и тать!
Довольно! Хватай обнову!Держи меня крепче в руках!Сегодня весь мир поцелованТобою – в моих губах!
Весь мир – что отбросил рубахиИ бремя пристойных ролей!Люблю! – отметая «ахи».Люби! Восхищайся!Жалей…
2015
«Я пафосных од не умею писать…»
Я пафосных од не умею писать.Ты б их разобрал на запчасти.Дверь та же. Звонок. Новый стих. Чай. Кровать. —И всё мое женское счастье.
Простое о главном
Когда кажется, что напрасноЖдать рассвет на исходе души,Никогда не сдавайся! ПразднуйКаждый вдох!Умирай —но дыши!
Рассмеяться трусливым мыслям!Потерять —и учиться жить…Два ведра на плечах коромысла.Два ведра —и страдать,и любить!
И беда, и услада счастьяВ дом приходят – душа, встречай!То чернее пикОвой масти,То червонный – победный – май!
Через раны кровавых тернийВыходи с подбородком вверх!Ведь дороже награды «гений»Только звание Человек!
Деформированное, или Лучше не читать
Неизбывно. Хлипко. Липко.
Незабвенно. Пленно. …/венно.
…Не хочу – и как будто радаБезнадёжно вбивать крючок.Не табун пробегает – стадо!Умерло благородство меж ног…То мне рык, то мне свист,то – «как будто».Как комок – застревает мысль.Потому что живого людаЯ боялась всю свою жизнь.Мне по памяти проще заботуОт покойников в снах посчитать.До чего каменеют фокстроты,Когда танец в мозоли вбивать!
Вмиг наивность грозою взрослеет,Когда…Помню выстрел. Еще один. Рдеет.Захлебнулась. Разлом.Беда.
Мне тог-ДА всё полынь – горчило.ДА-же горше! Полынный рот!И душа – будто яд – хранилаМилосердный секрет:– Пройдет!
И прошло – очень длинно – годами.И прошло – очень скупо – душой.Я кормила перо не стихами,А водила по моргам с собой.И привыкла – как тени – к шипенью.Лунный омут. Лист. Ветер. Еще!Много ветра!.. И горло осеннее,И мозги – что плюют в капюшон!
РасКоряКа. И ноги – ходули.СпотыКаются выше людей.А потом их в копыта обули,Чтобы-было-быстрей —и честней.
Разве это не я?! Не любилаСонный мёд колыбельной пить?!А сейчас лишь мозоль – да жила.Стих – заиК-К-Ка – да грузная прыть.
2015
В определенные дни, недели или состояния, или, как сейчас, в изматывающей простуде, – мне более по нраву эстетика безобразного. Хотя вряд ли дотягиваюсь до эстетики. Или скажем так: эстетика грубо-мужланского. Или правильнее: язык травмы, по определению Татьяны Вайзер («Травматография логоса»). А чрезмерная мелодичность в ее абсолютной звуковой гармонии – часто раздражает и чужда мне. Тем паче – если доходит до слащавости.
Посвящение любви
Страна, не знающая лжи,Не существует. А влюбленнымНе существует вдвое! ЖитьПривычней правде ДАЛЬШЕ трона.
«Люблю» срывается в изменахХолодной хваткою страстей,А вечером – удар речейБьет прямо в сердце! А на стенахВисит не начатый портрет,Но множим замыслом мятежным,Где королева без одеждыВлечет улыбкой полуНЕТ.
Удар насквозь! Упали стены,Как падал локон ее игр,Когда ты, не замечен, тих,Ее увидел в час измены…
А может, будет всё не так.И ТЫ, любимой насыщЁнный, —Пресытишься! Как полумракПресытится лучом разбойным.
И ты, лазейкой дух поправИ совесть наспех залатавши,Изменишь ВЕРЕ —ильНАТАШЕ,Собой предательство венчав.
Не унижайся ради муки!Но, если ты – влюбленный в боль,Иди вперед! Люби!ИзвольУчить души больной потуги,Когда смиряется огоньИ шепчет бес, что не любимаТа, что уже в объятьях дымаСредь бытовых забот, препон…
Любовь начнется лишь тогда,Когда и год, и два… и десятьУже иначе страсти взвесят,Но не изменным полуДА,А величавою наградойЖелать совместных зрелых лет,Стареть – банально – умереть…Но и тогда та боль —услада!
2015
«Поэты не рождаются случайно…»
«Поэты не рождаются случайно»,Но умирают словно невзначай.А вы б хотели выпить чаю,Когда б мочился кто-то в чай?!
Вот и они уходят рано,Чтоб их не полоскали здесь.Ведь то, что для поэта рана,Для нас лишь маленький порез!
2014
«Мне стало всё чужим. Твоя улыбка, руки…»
Мне стало всё чужим. Твоя улыбка, руки,Твои слова и клятвы ни о чем.Я вывернула все ключи наукиУченым, но бездушным калачом, —Но не нашла ответов на вопросы,Как из двуличий распознать лицо,Что было раньше… Дорогие слёзыНе тратят понапрасну… У дворцовВсё начинается не с лиц. Не с позолоты.И даже не с алмазов на виду.Всё – лишь душа одна!.. которой кто-тоНе оценил, не зная цену ту.
Чужие лица… Вперемешку. Чинно.Но одинаково – среди речей,Пустых, словно бездарная картина,Чья рама – только порицанье ей.
Сокровенное
Из всех возможных откровений,Я думаю, сильнее то,Когда, устав от чуждых гениевИ став как жалкое ничто,Вдруг человек из терний гордостиВозопиет: о как болитНутро, возросшее на совести,И плоть, что растеряла стыд!
По мне, сильнее тот, кто скажетО боли, не боясь молвы,Что ставит крест перстом из сажиНа лбу повинной головы!
Но тот, кто выпустил вопль боли,Оставшись честным до конца,НЕ ПРОИГРАЛ, а лишь изволилНам приоткрыть секрет ларца!
А вслед, размазывая слёзы,Которых не стыдился он, —Он, словно мальчуган курносый,Начнет всё заново, и, стонПревозмогая свой достойный,Вновь через боль продолжит жить —Не ради возбудить поклоны,Не ради зависть уличить!А просто потому, что честноПризнался миру и себе,Как больно, если сразу двестиПридет смертей к одной судьбе!
Но, и признавшись, не бессильноПал жалким рубищем к ногам,А дальше жил. Творил двужильно —И через боль, и через срам!!!
2014
«Меня не хватит на простой итог —…»
Меня не хватит на простой итог —Мне нужно развернуться, словно лава,Приняв при том, что никакая славаНе завернет на страждущий порог!
Меня не хватит для гостей таких,Явись я в эту жизнь Поэтом даже:Душа испачкана то манной кашей,То точно всё по паспорту —но дважды…
Меня не хватит на осенний бунт!Раздетые кривляния деревьевНе смеют обнажить больную грудь,Где вместо прежней гордости – две тени…
Простое – то мудрейшего страна,Где не срывает с пЕтель ветром ставни,И даже когда евроокна вставят,Понятно за стеклом:сын, муж, жена…
Меня не хватит на простой итог:Сметая на пути эти сложенья,Я проору последний в жизни слогИ вывихну последние движенья!
Меня не хватит на простой итог…
июнь 2010
«Сегодня падал дождь… Как сорванные бусы…»
Сегодня падал дождь… Как сорванные бусы.Хрустело под и на. В зубах – жемчужный тальк.И лужи пили лоск седого послевкусияИ путались ненужностью в ногах.
На шее ничего. Едва заметный следОт сорванной любви. Кровоподтёк души.И сердце в лунный дождь хотело просто тлеть,Не успевая в мире этом жить.
А ветер шел в лицо. Нанизывал на нитьОставшийся в живых нерукотворный жемчуг.И надевал на шею – сохранитьМой путь, рожденный и седым, и млечным…
Ты и Я
