Заоблачный полёт
Избранные стихи
Надежда Игнатьева
Порой пишу на злобу дня,
Порой в стихах пурга и иней…
Не путайте, прошу, меня
С литературной героиней!
© Надежда Игнатьева, 2017
ISBN 978-5-4485-2339-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Зачем нужны на свете соловьи
Зачем нужны на свете соловьи?Чтоб души озарять особым светом.Невзрачные, невидные, ничьи,Они сродни непризнанным поэтам.Слагая трель свою, как чистый стих,Дитя свободы, облаков и лета,Оставит равнодушным лишь глухих.Ну разве это не мечта поэта?
Я тебя заговорю
Я тебя заговорю,Заболтаю, как умею,Слов красивых надарю,Силу тайную имеяПаутиной пестрых фразЗамотаю в кокон яркий.Заведу другой рассказИмпульсивный, яркий, жаркий.Я тебя заговорюМиг прощания отсрочив…Расставаться не люблю,Вот и голову морочу.
Заоблачный полёт
Помню, как во сне летала в детстве,Память та с годами не умрёт.Только уж теперь не повторитсяТот ночной заоблачный полёт.Словно шлейф, подол простой юбчонки.Не касаясь стопами земли —Цыпки на коленках, ноги тонки…Что же там в предутренней дали?Ощущенье странного восторга,Страха, счастья, словно наяву.Маленькое сердце билось гордо.Люди! Я лечу, расту, живу!Худенькая, словно жаворОнок,Чувства все свои собрав в клубок,Робкая, но сильная с пелёнок —Получеловек иль полубог?Это всё ушло, не повторится,Больше не летается уже.Но тех лет не стёртая страница,Птицею живёт в моей душе.
Солнечная Синячиха
Здесь кажутся выше травы,Здесь сосны хвоей звенят.Здесь детство мое, здесь мама,Здесь Родина у меня.Здесь, радуя всю округу,Путишна – речка живет.Каждому путнику – другуПесню волною поет.Здесь звезды ярче сияют,Сочнее все краски дня.Синячиха – скромная, милая,Солнечная моя!Здесь слух неизменно волнуетОкруглость уральская слов.Здесь бездна лазурного небаСливается с ширью лесов.Здесь все до боли знакомоИ дышится в полную грудь.А как уеду из дома —Тоска не дает заснуть.Но знаю, что горечь прощанийВосполнится радостью встреч.А Родина – это навечно,Как солнце и русская речь!
2007 год
Поедем завтра в церковь
«Поедем завтра в церковь!» – лампадку погасив,Мне бабушка сказала. И страшен был призыв.«Бабуль, какая церковь?» – тут дух мой занялсЯ, —«Ведь я же пионерка и мне туда нельзя!Нам в школе говорили, что Бога вовсе нет,Религия приносит один лишь только вред.А если кто узнает, что в храме я была,Как Жанну в Орлеане сожгут меня дотла!»«Ничё, ничё, поедем к причастию как раз.Посмотришь и на службу, и на иконостас.Давай пиши «За здравье» – неграмотная я —Мария… Ольга… Нина… и прочая родня».С тех пор прошло всего лишь каких-то сорок лет.Мы Ленина забыли… и комсомола нет.Зазывный звон церковный привычным стал уже…У бывших пионеров Бог уцелел в душе.
Сами вы, ребята, с прибабахом
Испокон веков бытует мнениеКем-то как-то выданное махом:Если пишешь музыку-ты гений,Если ты поэт, то с прибабахом.Если ты певец или художник,Прёшь по жизни с истинным размахом,Ты таланта своего заложник…Если ты поэт, то с прибабахом.Можешь быть звездой ТВ канала,Или вдруг заделаться монахом,Даже стать обложкой секс-журнала…Если ты поэт, то с прибабахом.Без поэтов не сложится песня,И не будет колыбельной детям.И весь мир, скажу вам, если честно,Мы без рифмы просто обесцветим.Трезвый ум и пламенное сердце,Музыка души единым взмахом…Уж простите мне такую дерзость —Сами вы, ребята, с прибабахом!
На рыбалке
Снова вижу, как будто в детстве,На рыбалку с отцом плыву.И довольная, и усталаяРежу веслами синеву.Волны ласковыми ладошкамиМокро шлепают лодки бока,А отец, подмигнув насмешливо,Гордо сунул в садок чебака.Речка живо сверкает водами,Соловей в ивняке поет,Небольшая деревня ТимошиноНам поклоны приветливо шлетВ тихих заводях, скрытых от ветра,Благодатный покой и уют.Меж тростинками камышовымиСтаи мелочи рыбной снуют.Помаленьку улов пополняется —Вот щуренок попался в снасть.Выгнув хвост, долго он трепыхается,Чешуею на солнце искрясь.Вышли на берег. Мокрые веслаПоложили в густую траву.«Ну, давай, что ли, мы с тобой, дочка,На костре заварганим уху!».Вот огонь, треща, разгорелся,Раскалились сухие сучья,И в кипящей воде мерцаютКрасноватые жабры щучьи.Дым костра посыпает пеплом,Словно специей, наше варево…Промелькнули года.Но вкусней той ухиНичего на свете не знаю я.И иной раз хочу безмерноПовернуть вспять волны в реке.Разожгу костер на природе,Заварганю уху в котелке.Вот сейчас, вот еще немножко,Воплотится моя мечта!То ли стала другой рыбешка,То ли я уж давно не та…
Однажды на поляне сидели два кита
«Однажды на полянке сидели два кита,Один из них лохматый, тик-таки-таки-та…»Друзья, вы прочитали совсем не «дикий бред» —Ведь с этих строк родился еще один поэт.Пять лет поэту было, он не умел писать,В душе его царили покой и благодать.Считал на небе звёзды, был помыслами чист,Жизнь перед ним лежала, как белоснежный лист.Киты, коты, собаки – все были мне друзья,(Поэтом юным этим была, конечно, я).Я помню, как любила и лес, и в небе гром,Как сердце откликалось восторгом и добром…С тех пор, как вдохновение, из прошлого привет,Та строчка, от которой затеплился поэт:«Однажды на поляне сидели два кита,Один из них лохматый, тик-таки-таки-та…»
Любим недолюбленно
Грезим о несбыточном,Ждем неисполнимого.Счастья тропку узкуюТопчем с нелюбимыми.Верим недоверчиво,Жизнь живем с опаскою,Дружим гуттаперчиво,Ластимся неласково.Души нераскрытыеНа замки закованы.Чувства недоразвиты,Мысли заколдованы.Сердце неотзывчивоЧерствостью загублено…Пишем недосказанно,Любим недолюбленно…
Между строчек
Не срослось, не сложилось,друг-друга не поняли —Мне обидой нелепойветер дунул в глаза.Стал теперь ты чужой,стала я посторонняя,Только многое нужномне тебе рассказать.Но вот как? Мы теперьходим разными тропами.Написать бы письмо,злую гордость гоня.Попросить между строк бысловами особыми:«Я простила тебяи прости ты меня!Я сейчас твои волосымысленно трогаю,По щеке бы погладить,и прижавшись, обнять».Между строчек, я знаю,сказать можно многое…Лишь тому, кто умеетмежду строчек понять.
Молодец
Вконтакт зашла сегодня утром раноЧитаю депутата местной думы:«Поздравил с Днём Победы ветеранов…»И куча фоток в новеньком костюме…А между строчек: «Как всё надоело…Хочу на море… я устал… трындец!Скорей бы в отпуск… но сначала ДЕЛО!Пусть знают все, какой я молодЕц!»
Себя теряю по частям
Себя теряю по частям,Сегодня зуб, а завтра почка…Так скоро всю себя раздамИ что мне делать в одиночку?Кому слезинку, часть души,Кому кусок больного сердца,Кто в печень влез-сиди, грызи,Раз от тебя не отвертеться.Теряю волосы, глаза,И слух, и зрение и фигуру…Здоровье уберечь нельзя,Характер, гордую натуру…Что есть во мне от моего,От изначального, родного?Лишь струнка чуткая в душеДля добро сказанного слова.Да грусти маленький клубок,С наивным шепотком печали…И все? Да, кажется, и все…Мне больше ничего не дали.Себя теряю по частям,Сегодня зуб, а завтра почка…Лишь грусть с печалью не отдам,Чтоб не остаться в одиночку.
Дождь
Благодатный летний, тёплый дождьПрипустил на пыльную округу.Внемлет влаге чёрствая земля,Словно исцеляющему другу.И поёт природа «Дождь, дождь, дождь!»Он же горд, отплясывает лихо!Вспыхнула рябиновая гроздь,Потянулся тополь к тополихе.Сразу всё очнулось, ожило,Осветилось внутренней отрадой.Если у деревьев есть душа,То она дождю сегодня рада.
Чудесная погода
«Чудесная» погода что хочет, то чуди'т:Покажет то Сахару, то сотню Антарктид.«Я так могу, и этак, и наперекосяк:Задорный темперамент пока что не иссяк!» —Весна изобретает природную спираль —Стоит конец апреля… а, кажется, февраль.
Любовь и кровь
