том, что собственная мать убила твоего отца?
Наверное, нет.
С этим осознанием я возвращаюсь домой, уверенная в том, что сын как обычно занимается графическим рисованием, но, когда после короткого стука я открываю дверь его комнаты, обнаруживаю лишь пустоту.
Из-за дождя небольшое помещение, наполненное вещами Артёма и его тёплым приятным запахом, кажется чужим и совершенно незнакомым. Серостью пропитываются стены, выключенная лампа холодна как потухшее солнце, предметы выглядят безжизненными и ненастоящими.
Я вспоминаю слова Стаса о том, что он не договаривался провести выходные с племянником, и тревожность тяжким грузом ложится на моё сердце.
Что, если с ним что-то случилось?
Что, если Артём узнал о моём вранье и решил сбежать из дома?
Что, если…
Что, если я всего лишь себя накручиваю?
Уже и не помню, когда в последний раз ловила сына на лжи. Может быть, я слишком ему доверяю, чтобы замечать подобные мелочи? Или между нами действительно что-то треснуло, и уже ничто не будет как раньше?
Судорожно достав из сумочки телефон, я прикрываю дверь комнаты и уже собираюсь набрать Артёма, чтобы узнать, где он, но в последний момент палец замирает над иконкой вызова, а контакт «сынок» расплывается перед глазами. Лишь через секунду я понимаю, что мои глаза наполняются слезами, — в ужасе заблокировав экран сотового, встряхиваю головой, загоняя обратно эмоции.
Я сошла с ума. Он всего лишь подросток. Это нормально, если у него есть от меня секреты. Разве я не врала в его возрасте?
Или же именно из-за этого я и боюсь? Боюсь, что Артём станет таким, как я. Он ведь невинный, добрый и бескорыстный, прямо как его отец…
Сделав глубокий вдох, я ухожу на кухню, машинально ставлю чайник, хотя в горло ничего не лезет.
Погода совсем разошлась, буянит и буянит. Ветер хлещет по стеклу, то усиливая, то немного успокаивая потоки дождя. Во внутреннем дворе жилого комплекса ни души, даже случайных прохожих, попавших под ливень, не видать. Ближайшее дерево неохотно нагибается, мечется из стороны в сторону из-за непогоды, даже животные попрятались, кто куда смог.
Чайник закипает и выключается. Я вздрагиваю, поймав себя на том, что уже несколько минут бесцельно пялюсь в окно. Нет, я всё-таки так не могу.
Вновь достав телефон, я набираю номер Артёма. Медлю. Открываю сообщения. Пишу: «Ты где?». Стираю. «Виделась со Стасом, он…». Стираю. Шумно вздыхаю, несколько секунд нервно покусывая нижнюю губу. «Когда тебя ждать? Погода ужасная». Отправляю.
Небрежно положив телефон на стол, я принимаюсь заваривать чай, мысленно отправляясь в то место, где может находиться сын. С кем он? Один ли или с кем-то разговаривает? Смеётся? Или ему плохо?
Чай заварен, а ответа всё нет и нет. Еле сдерживаясь от ещё одного сообщения, я заглядываю в холодильник и решаю сделать бутерброды. И плевать, что кусок в горло не лезет.
Продукты заканчиваются… Надо будет завтра в магазин сходить. Или заказать доставку?
Пока я занимаюсь бутербродами, телефон вибрирует — это действует на меня как красная тряпка на быка. Небрежно отложив нож в сторону, я хватаю сотовый и с замиранием сердца подобно школьнице, ждущей письмо от возлюбленного, открываю переписку.
«Буду завтра вечером. Сегодня не жди».
Следующее сообщение: «Я в порядке».
Это не в первый раз, когда Артём уезжает к Стасу на все выходные. Они могут проторчать всё это время у него дома, либо куда-то поехать, либо провести время на работе. Стас любит общаться с племянником. Вот только в этот раз Скворецкий признался, что не договаривался с Артёмом о встрече.
Тогда где же он?
Надеюсь, у девушки. Это самый безобидный вариант, который я могу придумать.
Блин. Теперь сиди и переживай…
Ничего не ответив на сообщение, я возвращаюсь к нарезке бутербродов. Что ж, по крайней мере, он сказал, что с ним всё хорошо. Он же большой мальчик…
Не успеваю закончить с перекусом, как телефон вновь подаёт признаки жизни. На этот раз на экране блокировки высвечивается письмо от начальницы об очередных сжатых сроках для написания статьи. Не прочитав, плавным движением заставляю оповещение исчезнуть.
Может быть, мне стоит принять предложение Стаса? Наплевать на гордость и в кой-то веки подумать о себе? Я вот даже не могу позволить себе заказать лишний раз пиццу или суши, настолько у меня все расходы впритык. Коммуналка, обучение Артёма, траты на еду. А сын ещё и переводиться собирается, нужно ему как-то дальнейшее обучение в универе оплачивать. На статьях далеко не уедешь…
Гнетущие проблемы заставляю меня тревожиться ещё сильнее, на эмоциях я открываю переписку со Стасом и пишу ему:
«Если твоё предложение о работе ещё в силе, я хочу попробовать. Но ничего не обещаю».
Ответ не заставляет себя ждать:
«Кто ты и что ты сделала с моей подругой?:D».
«Приезжай ко мне в офис, как сможешь, обговорим. Только предупреди заранее. В понедельник, если что, я буду на месте».
Зря я ему написала. Вот есть же у меня в последнее время привычка делать что-либо под давлением эмоций. И не всегда это имеет позитивные последствия.
«Ладно. Постараюсь в понедельник», — отправляю.
Стас присылает весёлый смайлик, но я ничего больше не отвечаю. Состояние всё ещё подавленное, тревожность так и норовит прогрызть во мне дыру, ещё и из рук всё валится. Мне нужно расслабиться. И чай
