— Люди завистливы, — говорила ей Олеся. — По крайней мере большинство из них. Свою жизнь не умеют наладить, не могут построить свое счастье, потому получают удовольствие, разрушая чужое. Надо беречь его и защищать от завистливых взглядов.
А как защищать? Сажать на поводок мужа? Закапывать ему в глаза какие-нибудь капли, чтобы он не видел других женщин? Шутка, конечно, не смешная, но а какой выход? Смириться с тем, что ничего сделать нельзя?
Она сидела в очереди за одним из согласований. В последний месяц Даша провела в очередях к различным кабинетам большую часть рабочего времени. Казалось уже, большую часть жизни.
Говорят с высоких трибун, что надо поддерживать малый бизнес, говорят, а как было сотни нужных и ненужных справок, так все и осталось. Как и чиновники с жадными глазами и нечистыми руками. Межевая линия, красная линия, согласие соседей со всех сторон участка и свидетельство квартального комитета, что подписи соседей подлинные...
Неужели и за границей люди полжизни проводят вот в таких очередях?
Конечно, глупо все валить на чиновников, но раз тех, кто над ними, не достать, вот народный гнев и опускается на головы того, кто к ним ближе...
Еще немного, и Даша начнет призывать народ к революции. Она усмехнулась своим мыслям.
— Дашенька, — услышала она чей-то голос и обернулась, все еще думая, что позвали кого-то другого, но увидела мать своей подруги Вероники, с которой Даша училась в одной школе, а потом и поступила в университет на один факультет. — Что-то давно ты у нас не была.
— Да вот забегалась, Нина Петровна, сами видите, что такое, стоять в этих очередях.
— Ты зайди, Дашуня, а то Ника недавно ногу сломала, да и с мужем у нее нелады. Совсем духом упала.
Даша мысленно улыбнулась: кто кого должен утешать? Знала бы Нина Петровна, какие нелады у самой Даши! Но вслух она лишь пообещала:
— Непременно зайду.
Откладывать визит не понадобилось, потому что как раз перед Дашиным носом захлопнулось окошко, сидевшая за которым чиновница объявила:
— Все, больше никого не принимаю, у меня перерыв.
Вероника, к счастью, жила неподалеку, и Даша пошла к ней. По крайней мере минут пятьдесят в запасе у нее имелось.
Дверь открыли ей не сразу, но Даша терпеливо ждала, слыша, как все ближе становится деревянный стук, по-видимому, костыля.
Дверь медленно открылась, и в ее проеме возникла Вероника, непривычно одетая. В чем-то черно-сером, и оттого выглядевшая старше своих лет. Странно было видеть ее такой, неубранной, что ли.
Вообще она прежде все чего-то на себя набрасывала пестрое и необычное и волосы стригла тоже не как все. По крайней мере не как большинство женщин. Теперь же Вероника выглядела не просто как все, а как самая примитивная из всех.
— А, это ты, Дашка, ну заходи, — промолвила она равнодушно, безучастно, словно и не обрадовавшись. И поскакала на одной ноге, приглашая ее следовать за собой.
— Ты вроде мне не рада? — сказала Даша то, о чем думала, готовая тут же уйти, если подруге не до нее.
— Не бери в голову, я сейчас и себе не рада. У Мефодия опять большая любовь, и, как всегда, по времени совпадает с тем, когда мне нужна его помощь.
Наверное, это Дашу могло бы успокоить: мол, не только у нее неприятности с мужем, у других тоже дела не лучше, но она с эгоистическим упорством сразу определила для себя: ее беду с бедой Вероники не сравнить!
Разве она не знала, за кого выходила замуж? Знала. Но, как и большинство женщин, считала, будто именно с ней Аркадий по кличке Мефодий вдруг кардинально переменится — это в сорок-то лет! — и наступит у них райская жизнь. У Виктора Даша — первая жена. А у Аркадия Мефодьева Вероника — пятая.
Наверное, Даша еще долго бы рассуждала на тему, как у них с Виктором было все правильно и хорошо, если бы не взяла верх ее врожденная справедливость. Теперь она так и будет сравнивать, у кого жизнь хуже?
— Почитай, какую записку он оставил мне, когда я вернулась из травматологии.
Даша взяла записку, мимоходом отметив, какие черные круги залегли под глазами подруги. «Господи, да что же это мы за мазохистки такие, если вначале строим свою Голгофу, а потом сознательно и упорно взбираемся на нее!»
«Дорогая Вероника! — писал уходящий муж. — Пойми меня и прости. Я встретил женщину всей моей жизни. Еще никто не был мне так близок своими мыслями и привычками, своим отношением к жизни, своей философией. Представь, разве может быть такое, что мы с ней даже своих собак одновременно назвали Чарликами!»
Если бы не несчастное лицо Вероники, Даша расхохоталась бы в голос. Ей никогда не был симпатичен Мефодий. Может, из-за него она стала так редко видеться с Вероникой. Самоуверенный пижон. Между прочим, Виктору он нравился, и, наверное, они могли бы дружить семьями, но Даша Мефодия терпеть не могла, особенно после того, как он прокрался к ней на кухню, куда Даша вышла за салатом, и попытался зажать ее в углу. Принимать такого типа в собственном доме и терпеть от него подобные выходки?!
Этот самец романтический, верящий, что в него может влюбиться каждая женщина, решил бы, что, даже отталкивая, Даша с ним кокетничает... Ну да Бог с ним!
Беда горюющей Вероники теперь представлялась ей куда ощутимее. Даша по крайней мере видела, как мучился ее муж, как он разрывался между чувствами к жене и к Светлане. Что поделаешь, если чувство к другой женщине поразило его в самое сердце, и он не устраивал из этого фарса. Собак они назвали Чарликами! Нарочно не придумаешь.
— Знаешь, — печально сказала Вероника, — а я опять стихи начала писать.
— Ты же сказала, что больше не будешь.
В одиннадцатом классе учительница литературы, ставя Веронике четверку за сочинение, сказала:
— Волынская, вы же поэтесса. Вы должны знать русский язык лучше меня, скромного филолога.
Класс заржал:
— Поэтесса!
Вообще-то Вероника свое стихотворчество вовсе не рекламировала. И даже скрывала. Она-то и показывала стихи только близким людям, среди которых числила Дашу и учительницу, как человека взрослого и умевшего отличить плохую поэзию от хорошей. Подруги утверждали, что у Вероники получаются хорошие стихи. Вот и потребовался арбитр.
Вероника тогда сказала в бешенстве:
— Чтобы я хоть одну строчку еще зарифмовала!
И в самом деле стихи больше не писала, о чем теперь ей напомнила Даша.
— А я и не хотела писать стихи. Они сами полезли. Вдруг. Хочешь, прочту?
— Валяй, — согласилась Даша. У нее как раз было подходящее настроение для лирики.
Среди людей и мнений разных,Как в заколдованном боруСо мной играет высший разумМне неизвестную игру.Теряю нить, ищу мотивы,И все не вырваться из пут.Все кто-то вносит коррективы,Мой верный путая маршрут.Кружу — хоть слушаю советы,Хоть делаю наоборот —И лишь гадаю по приметам,Куда дорога приведет.Одна надежда, что у бездныМне: «Знать хотела ты — изволь!»Мою в своей игре небеснойПокажут истинную роль.Все тайны выведут наружу.Прокрутят заново кино.Увижу, все могло быть хуже,Но было так, как быть должно.[1]
Высший разум. И здесь тоже! Тайна. Бездна. Небесная игра. Может, за этими понятиями легче укрываться от жизненных неурядиц?
