На вору и шапка горит, соглашусь, но не могу отделаться от этой мысли, понимая, что Штирлиц из меня никакой.
Колени дрожат, ладони вспотели, а пульс зашкаливает, грозя сердечным приступом, но я, из последних сил сохраняя самообладание, прохожу мимо Димы и сворачиваю за угол, молясь, что бы он последовал за мной.
Через мгновение сильные руки больно сжимают плечи, и Дима толкает меня в небольшую нишу перед коридором, который ведет на кухню.
Вокруг пыльно и темно, едва успеваю опомниться, как тут же оказываюсь прижатой к стене его мощным телом.
Испуганно моргаю, пока глаза не привыкают к полутьме настолько, что я могу рассмотреть лицо Димы в сантиметре от своего.
— Зачем ты пришел? — шепчу, пытаясь освободиться от стального захвата его рук, надеясь, что никто не видел, как он меня сюда затащил.
— Хотел поздравить тебя с днем рождения… Лично, — произносит Дима заплетающимся языком, и я с ужасом понимаю, что он пьян.
Проклятие, только этого мне хватало!
Прекрасно понимаю, что может натворить выпивший обиженный мальчик, которого я держу на «голодном пайке» вот уже несколько месяцев.
Похоже, скандала не избежать…
Делаю глубокий вдох, пытаясь привести мысли в порядок и понять, как действовать дальше, чтобы выйти из этой ситуации с минимальными потерями.
— Ты уже поздравил, а теперь уходи… пожалуйста, — шепчу ему на ухо, изо всех сил пытаясь унять дрожь в голосе. Главный принцип при общении с пьяными мужчинами — не злить, иначе я уже точно не смогу ничего сделать.
— Скажи это еще раз, — ухмыляется Дима, не отрывая затуманенного взгляда от моего лица.
— Сказать? Что?
— Попроси.
Хмурюсь, не особо понимая его логику, но готова на все, что бы он сейчас ушел из ресторана.
— Дим, пожалуйста…
— А мне нравится, когда ты просишь. В кои то веки мы поменялись местами — ведь обычно прошу я!
Дима наваливается, сильнее вдавливаясь в мое тело, его дыхание обжигает, и я чувствую запах алкоголя. Хочется застонать, а еще больше — прижаться к его губам и уже по-настоящему ощутить их вкус на языке.
Ну почему мне даже это нравится?
Обычно ненавижу выпивших мужчин, не перевариваю, когда от Леши несет алкоголем, а тут…
Что ж это за наваждение?
Только сейчас понимаю, что мои руки, которые до этого лежали на Диминых плечах, бесстыдно обнимают его за шею, поглаживая загорелую кожу.
Кровь стучит в висках, он так близко, так чертовски… опасно близко…
И весь, полностью мой, без остатка…
Ну почему я такая безвольная идиотка?
Почему рядом с этим мужчиной мои принципы отступают на второй план, уступая место бешеному желанию — принадлежать ему?
В изнеможении закрываю глаза, пытаясь собраться, найти в себе силы отстраниться, но напряжение в теле нарастает, грозя вырваться из-под контроля.
Запах его тела, тяжелое дыхание, опаляющее кожу, напряженные от сдерживаемой страсти мускулы под моими ладонями…
Это сводит с ума…
Я прерывисто вздохнула, когда его руки заскользили вниз, а в следующее мгновение горячие ладони сжали бедра, сминая тонкую ткань летнего платья.
— Скажи еще раз… — хрипло стонет Дима, покрывая горячими поцелуями мою шею. Запустив пальцы в его волосы, притягиваю ближе, выгибаюсь, чувствуя, как поцелуи становятся жёстче, грозя оставить следы на нежной коже.
— Пожалуйста…
Отстраняется, с усмешкой глядя на меня, это на секунду отрезвляет. Видимо, такого результата он и хотел добиться, довести до беспамятства, заставить просить, а потом оттолкнуть.
Не могу поверить, что Дима таким образом решил вернуть должок и отомстить мне.
— Неужели этот лучше, чем я? — он делает неопределенный взмах рукой в сторону зала, видимо имея в виду Лешу.
— Ты его любишь? Хочешь? Чем он лучше?!
— Дим, ты пьян, пожалуйста, иди домой, давай встретимся завтра…
Шепчу, касаясь губами его щеки, продолжая прижиматься к горячему телу, не находя в себе сил, разомкнуть объятия.
Он отталкивает меня, но не отпускает, удерживая на расстоянии, пальцы с силой впиваются в плечи, намеренно желая причинить боль.
— Да, я пьян, иначе б меня стошнило, глядя на то, как он прикасается к тебе…
— Ты за этим пришел? Посмотреть на моего мужа? Или решил испортить мне день рождения?
— Нет, я уезжаю, у меня самолет ночью…
— Самолет? Куда ты летишь?
— Мой папочка желает меня видеть, лечу к нему в Швейцарию. Я видимо для всех слишком мелкая сошка, что бы ради меня чем-то жертвовать или менять свои планы.
— Что-то случилось?
— ДА, я пришел поздравить тебя с днем рождения и поцеловать на прощание, перед отлетом. Вот, что случилось…
Промелькнул официант, заглянув в нишу, он присвистнул и побежал дальше, издав короткий смешок. Черт, меня нет уже довольно долго, а что если Леша или мама отправится посмотреть, все ли со мной в порядке?
Да, миленькую картину они тут увидят.
Дима тем временем вновь прижал меня к себе и, судя по шальному блеску в глазах, настроен он весьма решительно.
Проклятие, только этого мне не хватало!
Если я сейчас наконец-то почувствую его поцелуй, то уже не смогу отпустить, остановиться… Это предел моих возможностей, я и так слишком долго ограничивала себя.
Нужно немедленно что-то придумать, остановить его и попытаться как можно быстрее вернуться к гостям.
— Если ты меня сейчас поцелуешь, это будет конец всему.
— Если я тебя сейчас НЕ поцелую, это действительно будет конец!
— Дим, не надо… — выдохнула я, и тут он не выдержал, взорвался.
— Что не надо? Что, бл#ть, не надо? Ты ж хочешь не меньше, чем я. У тебя это на лице написано! Уверен, если сейчас руку в трусики тебе запущу, то ты там уже мокрая! Думаешь, я не чувствую? Черт, да я это кожей ощущаю! — и он был прав: я хотела, как же я хотела его в этот момент. Между ног уже давно было влажно, я мечтала лишь о том, чтобы он сейчас развернул меня к стене, чуть наклонив, и взял. Я бы даже не сопротивлялась, наверное…
