– А кто после этого входил в ваш кабинет?
– Никто. Я поехал за Ирэн, а вы…
– Я пошел в палату. А вы уверены, что пока вас не было, никто не входил в ваш кабинет?
– Уверен. В мой кабинет войти могу только я… - Рабиш спохватывается. - И вы. Я же вчера дал вам экстренный допуск!
– Так может, вы его еще кому-нибудь давали? Ну, вспомните хорошенько!
– Да нечего вспоминать, - раздражается он и нажимает клавишу на браслете своего коммуникатора. - Запрос системе. Зачитать список экстренного допуска в кабинет главврача Клиники Нанохирургии Мозга.
– Карл Рабиш, Брайан Макдилл, - вещает механический голос и замолкает.
– Слышали? Только вы и я.
– А Ирэн? Вы привезли ее в клинику и куда отвели? Разве не в кабинет?
– В кабинет. Только не в свой, а предварительного обследования! Мне же нужно было подключить ее к аппаратуре, сделать ей тамограмму, - взвинчено говорит Рабиш. Похоже, у него порядком сдали нервы.
– А она не могла тайком улизнуть и посетить ваш кабинет, когда вы пошли ко мне? - осторожно спрашиваю я.
– Нет, она спала. Я ввел ее в гипнотический транс. Да она до сих пор еще спит, можете пойти убедиться.
– А она не может симулировать сон, док? - напираю я.
– Разумеется, нет. Ирэн подключена к контролирующей аппаратуре, а датчики не обманешь. - Рабиш падает на стул, словно его ноги не держат, и с ужасом смотрит на меня. - Поймите вы, наконец, это не она! Это кто-то другой. Он проник в мой кабинет, вскрыл сейф, взял гипноизлучатель и вполне возможно пошел с ним в полицию. Все, мне конец! Позор… суд… тюрьма…
– Нет, док. С вами ничего не будет, успокойтесь. Если что, скажем, что это я принес гипноизлучатель в клинику, а вы знать про него не знаете.
– На нем мои отпечатки, - напоминает Рабиш.
– Тогда я скажу, что силой заставил вас помогать мне с ним возиться. В любом случае, я все возьму на себя.
– Но вас посадят, и вашей карьере придет конец!
– Плевать, док. Плевать.
Он смотрит на меня, и отчаяние в его глазах сменяется новым выражением, мне трудно точно определить каким. Это и ужас, и благодарность, и какое-то сумасшедшее восхищение. Я теряюсь под его взглядом и бормочу:
– А что будет с Ирэн? Мы же не позволим ей… ну… вы понимаете…
– Но у нас больше нет излучателя, - возражает Рабиш.
– Это не проблема, док. Я куплю новый.
– Вы знаете, где? - изумляется Рабиш. - Гипноизлучатели так просто в магазинах не продаются.
– Это моя забота, док.
– Но он стоит чертову уйму кредитов. Наверное, тысяч сто не меньше.
– У меня есть деньги, док.
Ему незачем знать, что на моем счету сейчас осталось что-то около пятидесяти тысяч. Вообще-то, я зарабатываю очень и очень неплохо. Меня даже можно назвать состоятельным человеком, но я довольно легкомысленно отношусь к деньгам, не привык делать сбережения, люблю жить на широкую ногу и сразу трачу большую часть того, что получаю. Чтобы купить гипноизлучатель, мне придется залезть в долги, но это нестрашно, я довольно быстро их отдам. Кстати, пятьдесят тысяч мне наверняка сможет дать Мартин. И вообще, все не так уж и плохо. Счета за пребывание в этой клинике оплатит мой гоночный клуб, а уже меньше, чем через неделю состоится "Огненная Серия". За призовое место там платят триста тысяч кредитов, плюс я получу деньги за участие в гонке от своего клуба - наш владелец в этом смысле довольно щедр.
– Я достану гипноизлучатель, док, - повторяю. - Но вы ведь тогда поможете Ирэн?
– Я постараюсь, - после крошечной паузы отвечает он.
– Отлично, самое позднее к утру гипноизлучатель будет у вас. А где моя одежда? Мне придется на некоторое время покинуть клинику.
– Мистер Тойер привез вас сюда в банном халате, но я распоряжусь насчет одежды. В нашей торговой лавке внизу есть костюмы от самых лучших фирм…
– Не надо костюмы, - перебиваю я. - Лучше чего попроще. Свитер, куртку и брюки. Причем штанины у брюк должны быть пошире, чтобы спрятать медицинский панцирь.
– Это разумно, - кивает Рабиш. - Кстати, у вас в панцире система искусственного климата в норме? Не сломана?
– Нет, все в порядке, док. Ноге в панцире и не холодно, и не жарко. Значит, работает исправно.
– Отлично. А какой у вас размер одежды?
Называю. Он выходит, а я набираю на коммуникаторе код Мартина.
– Мне нужен мобиль и пятьдесят кусков в займы. Срочно! - без предисловий выпаливаю я.
– А какой именно мобиль: эрроу или сектарт? - деловито уточняет Мартин. Вот за что его ценю, так это за умение, когда надо, мгновенно вписаться в тему и не задавать при этом ненужных вопросов.
– Нет, Мартин, все твои мобили слишком роскошны для того места, куда я еду. Мне нужно что-нибудь попроще. Лаквиль или цирус. Желательно не новый, но с хорошим движком.
Мартин задумывается, а потом говорит:
– У меня есть на примете то, что тебе надо. Цирус пяти лет. Куда его подогнать?
– Давай к клинике. К гостевой стоянке.
– Понял, минут через сорок буду.
Ровно через сорок минут на крышу клиники опускаются два мобиля: серый видавший виды цирус и черный роскошный эрроу. Из цируса выбирается Мартин, а из эрроу с радостной рожей вываливается Клиф - тоже гонщик из наших, из "Отвязных Стрельцов". Правда, у нас с ним немного разные специализации. Мы с Мартином все больше по "Огненной Серии", а Клиф предпочитает "низкие" гонки, то есть те, которые проводятся очень близко к поверхности планеты среди ветвистых, изрезанных пещерами и туннелями каньонов.
– Брайан, бродяга! Ну, ты и отмочил! - восторженно ревет Клиф.
– Это не я отмочил, а меня, - отшучиваюсь и жму ему лапу.
– Ты как? - спрашивает Мартин и смотрит внимательно. Чувствую, ему до смерти хочется мне что-то сказать. Или спросить. Но присутствие Клифа удерживает его.
– Нормально, - отвечаю. - Помяли немного, но жить буду. Со дня на день меня выпишут, и я сразу приступлю к тренировкам. Кстати, Билл подал заявку в "Огненную Серию"?
– Да. - Мартин бросает изучающий взгляд на мои ноги, словно пытается разглядеть спрятанный под штаниной медицинский панцирь, но, похоже, эту тему поднимать не собирается.
– А ты куда намылился? Решил из клиники слинять? - кивает на цирус Клиф.
– Только на время, к утру вернусь, - поясняю я.
– Подружка что ли ждет? - ехидничает Клиф.
– Ага. Подружка. Ждет. - Чувствую, как у меня внутри все съеживается, а к горлу подступает ком. Ирэн…
– Небось, горячая штучка, раз ты не можешь даже пару дней обождать, - насмешливо тянет Клиф.
Я каменею лицом. Пару дней! Через пару дней ее уже может и не быть в живых. Наверное, у меня что-то такое отражается в глазах, потому что Клиф внезапно осекается и замолкает, а Мартин серьезно говорит:
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
