Нейман усадил меня за столик. Сам сел рядом.
– Поешь, – приказал. – И больше не пей.
Меня словно в прорубь окунули. От его голоса, интонаций. Но снежинкой больше, снежинкой меньше… уже ничего не изменит.
Я послушно поковырялась в тарелке. И даже успела что-то съесть. А когда поняла глаза, то кусок застрял в горле. Ни туда и ни сюда. Кажется, так умирают от удушья. Нет, я не подавилась, а забыла, как дышать.
Я увидела её – Ольгу-Хельгу. Красивую, раскрепощённую. Она смеялась и позволяла целовать себе руки. Кто-то обнимал её, кто-то шутил. Она притягивала к себе взгляды, как солнце. Лёгкая, подвижная, искромётная. Завораживающая.
Что-то тёмное шевельнулось во мне при виде её сияющего лица. Нейман тоже смотрел на неё. Я успела поймать его взгляд.
– Больше не танцуй, – отдал он новый приказ.
Сидеть. К ноге. Апорт. Как собаке. Но, наверное, я именно этим и являлась: комнатной ручной шавкой, которая должна выполнять команды и подчиняться хозяину.
Всё внутри меня протестовало.
– Мне нужно отойти на время, – соизволил он объяснить, что снова исчезнет. – Надеюсь, в этот раз обойдётся без эксцессов.
Видел. Знает. Интересно, что ждёт меня дома?
Когда он растворился в толпе, меня снова взяла в оборот весёлая и неунывающая Лика.
– Что, рычит, зверь неведомый? – подмигивает она мне понимающе. – Ну, пусть, ты главное улыбайся. А там оно всё равно по-нашему будет. Приручишь – и всё станет, как надо.
Она наливает мне вина, и я с мрачной решимостью берусь за бокал. Мало ли что он мне приказывал? Не собираюсь я его приказы слушать.
За дальним столиком сидит Индиго. Роберт. Но я почему-то предпочитаю его даже мысленно называть прозвищем, а не именем. Он прожигает меня взглядом. Я постоянно чувствую его внимание к себе. Это… что-то сродни покалывания в груди.
Становится жарко, я сбрасываю пиджак Неймана с плеч. Смеюсь беспричинно, но разговоры почти не поддерживаю. Я всё же не осмеливаюсь вставать из-за столика, зато ко мне то и дело кто-то подсаживается. Больше из-за Анжелики, наверное, хотя и ко мне внимание повышенное.
Кажется, я пьяна. А Неймана нет слишком долго. А потом я понимаю, что и Хельга из зала исчезла.
Они вместе. Я чувствую. И это странно цепляет меня. До боли в висках. До нервно сжатого в комок желудка.
В какой-то момент я встаю. Поднимаюсь и иду. Бреду, чувствуя, как меня шатает. Не нужно было пить, он прав. Но меня несёт, как щепку по бурному морю.
Мне нужно в туалет. И по нужде, и умыться, чтобы прийти в себя. Спросить я ни у кого не догадалась, поэтому рассчитываю на удачу.
Только удача моя, как всегда, даёт сбой. А может, так надо. Так суждено. Но когда я толкаюсь в дверь, она бесшумно отворяется, и я застываю от картины, что открылась перед моим взором.
Глава 42
Нейман и Ольга.
Всё однозначно. Он – со спущенными штанами. Она – на коленях перед ним, спиной ко мне. В комнате полумрак, но не темнота. Горят светильники на стенах. Не знаю уж, почему я обращаю на это внимание.
Я смотрю только на Неймана. А он… замечает меня, но молчит. Ну, естественно, куда уж ему… Судя по тому, как ритмично движется голова Ольги, Нейману не до моего появления.
Он ловит мой взгляд. И мне бы уйти. Тихо закрыть дверь за собой. Отползти, как раненой волчице, подальше отсюда. Потому что скандалить нет смысла. Я ему никто, чтобы устраивать сцены.
К тому же, он, когда застукал меня за поцелуями с Индиго, тоже ничего не сказал. Точнее, сделал вид, что всё в порядке. Пропустил «мимо ушей», так сказать, нелицеприятный момент.
Обо всём этом я думаю, пригвождённая его взглядом. Крутится это у меня в голове, как пони по кругу. И я… не могу разорвать эту связь. Не могу уйти. Стою и смотрю. Ему в глаза.
Он. Она. Я.
Треугольник.
В груди бьётся сердце. В лёгких не хватает кислорода. Я чувствую себя… странно.
Наверное, меня должно бы мутить от пошлой сцены, но ничего этого нет. Должно быть противно, а я ловлю совершенно другие эмоции.
Он… наказывает меня. Вот так я это ощущаю. Мстит за поцелуй с Индиго. Позволяет этой элитной сучке трудиться над своим членом, а она старается – замечаю я краем глаза.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Во мне нет ни злости, ни праведного гнева. Есть я, застывшая, как сосулька, есть наш с Нейманом зрительный контакт.
Меня заводит эта порносцена. Возбуждает. Но не само действо – оно проходит мимо сознания, как механический акт, как неясная тень на экране телевизора, а Нейман. Его лицо. Глаза, что, не отрываясь, заглядывают куда-то уж слишком глубоко.
Рубленые черты лица стали ещё резче. Намертво сжатые челюсти чётче рисуют линию подбородка. А в глазах… тёмная хмарь, переходящая в бурю, в снежные сумерки с чёрным небом.
Это напоминает детскую игру в гляделки, когда если отвёл взгляд, то проиграл.
Он засасывает меня, как в воронку. Я смотрю и падаю. Кружусь, как одинокий листок, что оторвался от ветки и планирует, мечется в объятиях ветра и никак не может приземлиться.
Я чувствую, как твердеют соски. Как непроизвольно размыкаются пересохшие губы. Я облизываю их, пытаясь дышать.
В груди пожар. Сгусток тёмного огня катится вниз живота и оседает там тяжёлым клубком. Я сжимаю ноги, пытаясь усмирить острое, невыносимо сильное возбуждение.
Ноги становятся ватными. Я сжимаю пальцами приоткрытую дверь, чтобы не упасть, не рухнуть на колени. У него уже есть ценительница его хрена. Но я не чувствую себя лишней, потому что это не она его ублажает. Это мы трахаем друг друга взглядами. Я его, а он – меня. И никто не хочет сдаваться. Сцепились, как зубцы механизма, спаялись воедино от невыносимо высокой температуры – не рассоединить.
Я вижу, как вздрагивают его губы.
«Ни-ка», – произносит он безмолвно. Как, оказывается, легко читать по губам. И то, что он произносит моё имя, заводит меня ещё больше.
Я схожу с ума от того, как меняется его лицо. Сейчас он другой. Не изваяние из камня. Не бездушное бревно. Не ледяная статуя, у которой нет эмоций. Не сплошная ровная линия, когда ничего не прочесть. Он изломанная вожделением кривая, что, петляя зигзагами, оживает, дышит страстью и такими эмоциями, что мне снова становится нечем дышать.
Он будто сидел в толстенной броне и вдруг… приоткрылся. Для меня. Стал беззащитным, с тонкой кожей, которую так легко поранить. И в то же время в нём читалась мощь, несгибаемость, опасность. Он поглощал и подавлял, заглушал собой мои робкие всплески, мой несостоявшийся бунт.
Но я не сдавалась. Не желала уступать. Я смотрела на него с вызовом, гордо задрав подбородок. Глядела и мечтала сломить, хотя перед глазами уже плыло, туманилось. Хотелось моргнуть, дать отдых воспалённым векам, не знающим слёз.
Мгновение. Вспышка. По лицу Неймана проходит судорога, по телу – дрожь. Его оргазм как ураган. Но даже в этот момент он не отвёл взгляда, не спрятался за ресницами, не прикрыл глаза. Смотрел и подчинял, доминировал, рвал меня на клочки, сминал волей, а я задыхалась и дёргалась, как марионетка, пытаясь усмирить взбунтовавшееся тело, что не хотело мне подчиняться. Оно желало Неймана. До боли, до мелкого тремора в мышцах.
Меня трясло и колотило. Лихорадило, выкручивало, разрывало на части, дробило на осколки, и я не знала, смогу ли себя собрать.
Он победил, а я сдалась, когда, не выдержав, прикрыла глаза. Не помогло и не отпустило. Нейман залез внутрь, стоял перед внутренним взором, прожигал дыры во мне, пробивал пулями насквозь, но я понимала: я не одинока.
Рикошет. Бумеранг. От меня – к нему и обратно, как на вселенских качелях. То, что творилось, происходило не только со мной, но и с ним тоже.
Я не чувствовала себя обманутой. Не могу сказать, что мне было всё равно, кто стоял перед ним на коленях. Но там могла стоять любая женщина. Не Хельга. Как раз это не играло роли. Он был не с той, кто доставлял ему удовольствие. Он был со мной. Но это не отменяло того, что мне было невероятно больно.
