— Какой я тебе Махмуд? — тоже не особо трезво интересуется Асад.
— Ик… ой, и правда не Махмуд. Сорь. А кто?
— Асад, чё надо тебе? — грубит Юнусов, а мне становится стыдно за него перед всем родом. Опозорил, дебил. И бабку, и деда, и отца. Всех! Уничтожил просто. Передёргивает от него.
— Асад… ммм… А я это, Сеня. Давай бухать? — Гриша поднимает вверх пакет, и там снова звенят бутылки. — Жена, сука, ушла от меня к какому-то менту. А Махмуда здесь нет. И выпить мне не с кем. Выпьешь со мной? Ну, давай.
— Все они суки, — подтверждает Юнусов и распахивает дверь шире. — Заходи, — пропускает нашего Гришу в квартиру. Смотрит наверх в темноту, хмурится, я не двигаюсь и не дышу, глядя в его чёрные глаза.
Дверь захлопывается, из прихожей слышны голоса, шаги.
Извини, Ир, но других вариантов хоть как-то за тобой присмотреть и дать тебе выспаться, у меня пока нет. Охрану в квартиру не загонишь, а наблюдатели Фила в данную секунду бесполезны.
Стою ещё минут двадцать, прислушиваясь к звукам в квартире, и спускаюсь к тачке. Гриша отчитается, как закончит. Поднимаю взгляд на окна. Свет на кухне горит, а в соседнем окне, где расположена одна из спален, темно. В кармане штанов дребезжит мобильник. Мирный очухался.
— Бля, Ворон, забери меня отсюда, — психует он.
Нормально его промурыжили…
— Чё случилось-то? Ты где? — спрашиваю друга.
— Тебе в рифму ответить? — огрызается Мирный.
— Координатами в меня лучше кинь. По дороге в аптеку заскочу, возьму тебе успокоительного, — прикалываюсь над ним.
— Да пошёл ты! — отбивается, а секунд через тридцать высылает мне точку.
Ясно всё. Там до сих пор дорога «красная». Удачное место пацаны выбрали. Где-то в недрах души начинает шевелиться совесть. Пинаю её обратно, затыкается. Вот и славно. Нехрен мне тут!
Чтобы не встревать в пробку, паркуюсь чуть дальше от места встречи и кидаю Мирному ориентир. Включив радио, постукиваю пальцами по рулю и жду его.
Распахивается дверь и, пыхтя как паровоз, друг плюхается на пассажирское рядом со мной.
— Ты чё вырядился? — косо смотрит на мою рубашку.
— Надо так. Едем куда? — спрашиваю у него.
— На штрафстоянку. Поможешь тачку забрать? Гайцы какую-то хрень мне втирали, в итоге эвакуатором машину забрали. Прикинь?! — бомбит его.
— Впилился, что ли, в кого?
— Да цирк какой-то! На ровном месте, блядь! И решить всё можно было баблом. Ни хуя, давай страховку, давай ментов! А тут ещё этот снегопад ебучий. Всё колом встало. Со всех сторон сигналят, орут. Пока дождались, пока оформили, пока за тачку воевал с ними…. А у меня свидание! Чё ты ржёшь, придурок?! — толкает меня в плечо.
— Может, это знак, Мир? — достаю сигареты, протягиваю ему.
Нервно прикуривает, затягивается, шумно выдыхает дым в лобовое и тоже посмеивается.
— Знак? — косится на меня.
— Угу. Ты никогда на свидания не ходил. Нехрен и начинать, — уже открыто угораю над ним.
— А сам-то, блядь, лучше, что ли? — смеётся он. Отпустило его вроде.
Расслабляется, разминает шею, выбрасывает окурок в окно и смотрит перед собой.
— Нет, ну реально цирк, а не авария, Паш. Найти бы этого юмориста. Ёбну же на хрен! — ударяет кулаком по колену.
Я только тихо посмеиваюсь. Не признаваться же.
Но детский сад, да! Не отрицаю.
Добираемся с Мирным до штрафстоянки. Буквально за десять минут решаю вопрос с его тачкой.
— Спасибо, — тянет мне ладонь.
— Да не за что, — крепко сжимаю. — По кофе и по домам?
— Да, давай. Я бы ещё пирожок какой-нить сожрал, — признаётся Мирный.
Тут недалеко уличный киоск со всякой недоедой, но голодный мужик — страшный зверь, всё переработает. Заказываем по стакану кофе «3 в 1» и шаурму. Друг то и дело морщится, пытаясь размять шею руками, тихо стонет, сжав зубы.
— Чего случилось? — спрашиваю у него.
— Чёрт его знает, Паш. Болит. Мало же мне проблем сегодня!
— Сочувствую.
— Ай, — только отмахивается, пьёт свой кофе, кривится. Та ещё дрянь эта растворимая дешёвка. А когда-то не замечали…
Поглядываю в телефон. Жду сообщения от Гриши. Мирный окончательно успокаивается. Ударяем по рукам и расходимся по машинам.
«Клиент готов» — приходит от Гриши, когда я уже подъезжаю к своему подъезду. Листаю фотки вусмерть бухого Асада.
Ну вот, как-то так, родная. Как-то так…
Глава 42
Ирина
Ещё раз набираю Мирона — бесполезно. Абонент всё так же недоступен. Глубокий вдох и медленный выдох. Ничего не случилось. Просто переживаю. Сейчас пройдёт. В списке контактов ещё один новый номер. Он тоже не подписан, но я знаю кому он принадлежит. Ворон…
По телу проходит нервная дрожь. Глажу цифры пальцем, но так и не решаюсь нажать. Нет, он не решит мои проблемы, а только наломает дров. Я не могу так рисковать. Не имею права. Слишком многое стоит на кону.
Я в тебе уверена. Одно неверное движение, и ты подставишь моего сына. Нашего сына. Ты уже слишком многое себе позволяешь, этим самым невольно подвергая Егора опасности. Чувствую, как твоя энергия клубится вокруг меня. Но я не готова её принять. Я сама… Прошу тебя, не мешай…
Убираю телефон в карман и прислушиваюсь к звукам в квартире. Стало тихо. Асад закончил разговор. Надеюсь, не заметил, что я подслушивала. Быстро переодеваюсь и, не забыв прихватить с собой деньги, выхожу к нему как ни в чём не бывало.
— Давно ты дома? — удивлённо вскидывается и поспешно захлопывает крышку ноутбука.
— Только что пришла, — невозмутимо вру.
— Я не слышал, — хмурит брови.
— Не удивительно, — пультом убавляю звук. — Телевизор так орёт…
— Деньги принесла? — от колючего взгляда становится не по себе, но я не подаю вида.
Вынимаю из кармана несколько зелёных купюр и отдаю мужу.
— Это всё? — неприятно морщится он. — Мда… не густо.
Привычно обесценивает всё, к чему прикасается.
— Сам заработать попробуй для разнообразия.
Так же привычно огрызаюсь. Главное — создать видимость, что всё как всегда.
— Я и так пол жизни тебя содержал, теперь твоя очередь, — хмыкает Асад и убирает деньги в карман. — Всё справедливо.
— Справедливо, — бормочу себе под нос и усмехаюсь.
С каким бы удовольствием всыпала в его чашку яда, а потом бы наблюдала за тем, как он корчится в предсмертной агонии. Явственно представляю себе всё это и в ужасе зажмуриваюсь, поражаясь собственной кровожадности.
Надо срочно на что-то отвлечься. В раковине гора посуды. Откуда? Я же ничего не готовила после того, как Егор переехал. Включаю воду и монотонно намыливаю тарелку за тарелкой. Помогает, но и утомляет тоже. Мечтаю лишь о том, чтобы упасть на кровать и уснуть.
Звонок в дверь раздаётся внезапно. Вздрагиваю от неожиданности и замираю.
— Ты ждёшь кого-то? — раздражённо рычит Асад.
— Конечно нет, — смотрю перед собой, внутренне сжимаясь.
Надеюсь, это не он. Пожалуйста, пусть это будет не он!
Асад уходит к двери, а я прислушиваюсь. Голос мужской, нетрезвый, но мне не знакомый. Всё это уже меньшее из зол. Облегчённо выдыхаю, выключаю воду и вытираю руки.
— Ну проходи, — слышу за спиной и выхожу в прихожую.
— Здрасте, — мужчина расплывается в нагловатой усмешке, а глаза остаются серьёзными. Какой странный.
— Это мой друг, — коротко представляет муж и озадаченно оборачивается на гостя.
— Сеня, — тот находится с ответом и чуть заметно прищуривается.
То есть с «другом» Асад познакомился только что? Бред какой-то.
— Проходи давай на кухню, — муж услужливо приглашает товарища. — Сейчас жена нам закуски сообразит
— Угу, — складываю руки на груди. — Бегу и падаю.
— Чего? — злобно рыпается на меня Асад.
— Да ладно, — неожиданно осаживает его новый друг и оттесняет в сторону. — Чё мы сами не разберёмся?
— И то верно, — скрипит зубами муж. — Иди давай, не отсвечивай.
