Нет, даже мечтать не позволяю себе.
Не хочу еще одной разбитой надежды. Поэтому заставляю себя забыть на время о тестах, спокойно лежащих в моей сумочке.
— Я к Матвееву Андрею Ивановичу, — говорю в регистратуре.
— Матвеев? — она быстро щелкает мышкой. — Его выписали.
— Как это? — удивленно округляю глаза.
— Точнее, перевели в другую клинику, — заканчивает девушка.
— Я не понимаю. Можно более точную информацию?
— Более точной у меня нет. Лучше спросите у его лечащего врача.
Начинаю злиться. Прямо чувствую, что не обошлось без моего мужа. Опять за моей спиной что-то провернул!
— Где найти этого врача? — строго спрашиваю.
— Он сегодня выходной. Завтра будет в клинике.
Разворачиваюсь и выхожу. Пару минут стою возле клиники, обдумывая ситуацию. Артем переходит все границы! На связь не выходит, а что-то проворачивать за моей спиной — так, пожалуйста!
Достаю мобильный и звоню ему. Не берет трубку. Звоню повторно. Сбрасывает вызов.
Я понимаю, что он скорее всего сейчас на работе, поэтому занят, но нам пора поговорить!
Пишу сообщение: «Где мой отец? Это ты его куда-то перевел?»
Сообщение прочитано. Жду, что сейчас ответит. Но нет. Просто пропадает из сети.
Стою еще пару минут, а потом принимаю решение!
Еду в компанию своего мужа. Ему придется со мной поговорить!
Прямо вскипаю от злости!
Ладно, звонок сбросил. Явно занят. Но на сообщение-то можно ответить!
А самое главное — можно ведь было просто позвонить и сказать: «Милана, я хочу перевести твоего отца туда-то и туда-то». Но нет, он это не делает!
И вообще, зачем переводить моего отца куда-то? Он уже хорошо себя чувствует. Со дня на день должен был выписаться…
Охрана пропускает меня спокойно. Вхожу в приемную своего мужа. Ольга сразу подпрыгивает и начинает тарахтеть:
— Здравствуйте, Милана Андреевна! Артем Александрович в конференц-зале. Вы можете подождать его…
Но я не дослушиваю, а выхожу и иду в конференц-зал. Так себя накрутила, что готова сейчас высказать своему мужу все, что я о нем думаю!
Даже не хочу думать о природе этого желания. Злюсь. Просто в глубине души мне кажется, что он уже принял решение за нас двоих, как и принимает их по поводу квартиры, по поводу моего отца… Просто расставляет сейчас все по местам, и мое мнение по этому поводу его не интересует.
Просто где-то глубоко в душе понимаю, что мы потеряли свой шанс. И больше не будет его горячих объятий, страстных поцелуев, его улыбок, от которых мое сердце плавилось.
Больше не будет нас…
Откуда я это взяла? Просто чувствую. И мне больно. Пока я пыталась разложить свою жизнь и чувства по полочкам, он это уже сделал…
Распахиваю дверь в конференц-зал, даже не задумываясь, что он там может быть не один, и замираю под взглядом десятка пар мужских глаз. Во главе стола сидит мой муж. Серьезный, собранный и невероятно красивый…
Сердце предательски екает.
— Извините… — шепчу я и зарываю дверь.
Блин… Ругаю себя, что, не подумав, ворвалась в мир властных мужчин и чуть не закатила скандал мужу, который находится во главе всех этих властных мужчин.
Зря я сюда пришла. Надо было дождаться его ответа в сообщении.
Хотя я пришла сюда с конкретной целью.
Пора, наконец, расставить все по местам.
80
Милана
Возвращаюсь в приемную и спрашиваю у Ольги:
— Долго по времени будет идти совещание?
— Оно только началось. Примерно час, — отвечает она. — Вам сделать что-нибудь? Чай, кофе? Может, сок или воду?
— Нет, спасибо, — сажусь на диванчик и задумчиво смотрю в окно.
— Вы прекрасно выглядите, — говорит Ольга. — Вам очень идет новая прическа!
— Спасибо, — киваю ей.
— И поздравляю вас со вторым местом на конкурсе! — улыбается она.
Кидаю на нее быстрый взгляд.
— Откуда ты знаешь про второе место? — вопросительно смотрю на нее.
— Извините, не в свое дело полезла, — тушуется Ольга и тут же тупит взгляд.
— Так откуда ты знаешь? — спокойно спрашиваю.
— Мой муж — начальник службы безопасности. Это он сказал, что вы поехали на конкурс, — извиняющимся тоном говорит она. — Простите. Это не мое дело, а я полезла. Извините. Просто я за вас… кхм… болела, если можно так сказать.
Удивленно смотрю на секретаршу моего мужа и едва заметно улыбаюсь ей:
— Ничего. Все хорошо. Спасибо за поздравление.
Сижу еще пару минут и вспоминаю о тестах, которые лежать в сумочке. Может, прямо сейчас пойти и проверить?
Они прямо жгут мою руку, которая лежит на сумочке.
Нет. Доберусь домой и там проверю…
Не проходит и двадцати минут, как в приемную входит мой муж. Серьезный, мрачный, уверенный в себе.
Дает распоряжения Ольге, забирает какие-то бумаги.
А меня прямо злит, что он как будто бы не замечает меня.
Да, время явно подошло, чтобы расставить все точки надо «и»…
— Идем, — резко поворачивается ко мне и смотрит серьезно, а потом поворачивается к Ольге и командует. — Нас не беспокоить.
Он заходит в кабинет. Я встаю и иду следом. Все так же закипаю от злости.
— Садись, — опять командует.
Поджимаю губы и присаживаюсь на стул, а он возвращается к двери и… закрывает ее на замок.
Возвращается к столу, садится в кожаное кресло и задумчиво смотрит на меня.
— Зачем ты закрыл дверь? — только и могу спросить я.
— Чтобы никто нас не побеспокоил, — спокойно говорит, продолжая рассматривать меня с хищным прищуром.
Молча смотрю на него.
— Начинай, — говорит он мне.
— Начинать? А тебе нечего мне сказать?
С напускной расслабленностью пожимает плечами:
— По поводу твоего отца?
— Ну, как минимум…
— Он в клинике, где лечат такие зависимости, как у него, — спокойно сообщает, как будто мы это с ним обсуждали до этого.
Но я слышу это впервые!
— Почему ты ничего не сказал? — только и могу спросить.
— Это его решение. Его просьба. Что тут говорить?
Да-а-а, разговор явно не ладится. Медленно выдыхаю, пытаясь успокоить разыгравшиеся нервы.
— По поводу квартиры… — начинаю я.
— Она твоя, — спокойно говорит мой муж.
— Но я отказалась!
— Ну и что, — пожимает он плечами. — Кстати, часть суммы внес твой отец.
— Мой отец? — удивленно замираю.
— Да.
Опять молчу. Просто в голове не укладывается.
А Артем рассматривает меня таким взглядом, от которого только усиливаются мои подозрения. Он отпустил все и оставил в прошлом. Он хочет жить дальше, но уже без меня, без этих проблем…
— Я… я верну тебе ключи от дома и от квартиры, — говорю это тихо, как будто боюсь, что если скажу громче, то заплачу.
А я не хочу плакать при нем. Да и с каких пор я стала такой плаксой? Чуть что, глаза на мокром месте…
— Зачем? — спокойно спрашивает он.
А я не отвечаю, открываю сумочку дрожащими пальцами, начинаю рыться в ней, а у самой слезы уже на глазах. Еще и эти дурацкие ключи куда-то делись.
— Зачем? — шепчу. — Ну ты ведь все решил… Хочешь развод…
— С чего ты взяла?
— С чего взяла? — хмурюсь и не поднимаю на него взгляда.
Блин! Эти слезы! Ну так некстати!
Смаргиваю их, продолжая судорожно рыться в сумочке.
Даже не успеваю заметить, как мой муж оказывается рядом и настойчиво забирает сумку из моих пальцев, отставляет ее на стол.
Мягко ухватывает пальцами мой подбородок и заставляет посмотреть на него.
— Почему ты плачешь? И почему решила, что я хочу развод?
— Потому что… — шепчу и запинаюсь.
А ведь правда, почему? Мысли покинули мою голову. Просто тупо смотрю на мужа. Такого родного, красивого, мужественного и самого желанного…
Ну что со мной? Я ведь пришла поговорить, а не сидеть и таращиться на него…
— Артем, я тебе писала и звонила. Ты ничего не ответил, — шепчу я. — Да и сам не выходил на связь эти полторы недели. Я понимаю, что ты расставлял для себя все по местам. Выполнил свое обещание по поводу квартиры. Почему-то решил в очередной раз помочь моему отцу. Но… давай уже…
