– Простите, – говорит. – Мне пора…
И направляется к выходу из сквера. Некоторое время мы с ней движемся параллельными курсами. Кошусь украдкой. У девицы профиль грифа и подчеркнуто прямая осанка.
– Достала она вас? – не удерживаюсь я от сочувственного вопроса.
Медленный поворот головы в плоской черной шапочке с вуалеткой.
– Вы ее знаете? – осведомляется нечаянная попутчица.
– С сегодняшнего утра.
Величественный кивок.
– Завидую вашей выдержке… – не могу не признаться я.
– Такая работа, – равнодушно роняет она.
– А где вы, простите, работаете?
– В похоронном бюро.
Слава те господи! Я уж думал, у нее помер кто. Внезапно меня разбирает любопытство.
– Слушайте, а как сейчас хоронят? Что-то я в последнее время ни одной процессии не встречал…
Коротко пожимает плечами.
– Так же, как и раньше. Обрядность прежняя, изменился только способ доставки.
– Неужто телепортируют?
– Разумеется. Из дому теперь не выносят. Сразу на кладбище, а там уже отпевают… Вы просто так интересуетесь или?..
– Просто так.
По-моему, она слегка разочарована.
– Ну а вот… катафалки там… – продолжаю допытываться я.
– Катафалки давно сданы в металлолом. Все, кроме одного. Если пройдете со мной полквартала, вы его увидите.
Мы проныриваем под кованой аркой и оказываемся на проспекте. Действительно, вдали на узенькой, как тротуар, проезжей части траурно то ли синеет, то ли чернеет самый настоящий катафалк с серебряными веночками на дверцах.
– Вы его берегите, – говорю я. – Не исключено, что мне на нем ехать.
Она останавливается и пристально смотрит на меня сквозь вуалетку.
– Ни разу не телепортировали?
– Ни разу.
– Тогда вы, пожалуй, и впрямь будущий мой клиент. Я как раз такими и занимаюсь… Кстати, не подскажете: где здесь можно перекусить поблизости?
– Не только подскажу, но и покажу. Я как раз туда и направляюсь.
* * *
Редкий случай: обедаю с сотрапезником. Более того – с сотрапезницей. Она, кстати, так и не сняла траурной своей вуалетки, что, впрочем, не мешает ей ни вкушать чахохбили под сырной корочкой, ни вести непринужденную беседу с возможным будущим клиентом.
Клиент (то бишь я) поначалу сомневается, уместна ли за столом болтовня на загробные темы, но вскоре понимает: вполне уместна. Маргарита Марковна (так она представилась) – профессионал, какие тут могут быть церемонии!
– А хоронить с помощью телепортации еще не пробовали?
– Как это?
– Н-ну… чем копать могилы, засыпать… Взять и телепортировать гроб с покойником в землю!
– Да ну, глупости какие!
– Почему глупости?
Насмешливый взгляд сквозь крапчатую черную сеточку.
– Слушайте, вы даже не динозавр. Вы трилобит. Ни под землю, ни под воду вы ничего отправить не сможете – давление среды не позволит… И даже если бы позволило! Это же сначала нужно блямбу захоронить. На те же полтора метра. Ну и какой смысл?
Впрочем, вскоре разговор съезжает с кладбищенских мотивов на некоторые обстоятельства нашего знакомства.
– А к вам-то она чего привязалась? – недоумеваю я. – Ко мне – ладно! Видит, что я без телика… А к вам?
– А у меня телик в сумочке. Должно быть, не заметила.
– И как вам понравилась эта ее шиза?
– Насчет того, что телепортировавший остается в аду?
– Да… А на его месте возникает бес.
– Я похожа на беса?
Элементарная вежливость требует от меня признания в том, что она похожа на ангела, но как-то, знаете, язык не поворачивается. Ангел с профилем грифа? В черной вуалетке с мушками?
– Н-ну… если бы все бесы были похожи на вас, – изворачиваюсь я со всей возможной куртуазностью, – я бы не отказался очутиться в преисподней…
– И что вам мешает?
– Телика нет.
– Ну так приобретите. Мини-маркеты на каждом перекрестке…
Освещение в зальце приглушенное, поэтому бледно-золотистая вспышка, полыхнувшая в дальнем углу, кажется особенно яркой. Те посетители, которым случилось оказаться поближе к ее эпицентру, роняют ложки и вилки, принимаются протирать глаза. Взрыв возмущения:
– Что ж это за свинство такое? Предупреждать надо! Люди едят…
– На улицу выйти не мог? Хотя бы на лестницу! Додумался: прямо из-за стола…
– Да пьяный он, чего вы хотите?..
Прибежавший на шум официант связывается по сотику то ли с охраной, то ли с полицией, просит пробить номер нарушителя. Тот, выясняется, еще и не расплатился вдобавок.
– Видите ли, – дождавшись относительной тишины, доверительно сообщает мне Маргарита Марковна. – Я – католичка.
О господи! Что за день такой сегодня конфессиональный! Теперь еще и католичка!
– Так… И что?
– И все. Как я еще могла отнестись к этим ее фантазиям?
– И как же?
Отодвигает тарелку, улыбается.
– Пожалуйста. Вы, конечно, вправе сомневаться относительно меня, но мне-то самой точно известно, что я не бес. Я – это я. И я совершенно спокойна за наши с вами души… Видели цвет вспышки?
Я оглядываюсь на опустевший столик в углу.
– Он золотистый, – поясняет она.
– Та-ак…
– Он не густо-красный. Это не адское пламя, это пламя чистилища…
Сижу, не донеся вилки до рта. Чувствую себя последним идиотом.
– Каждый раз, телепортировав… – голос Маргариты Марковны внезапно обретает мечтательные, а то и мистические нотки, – …я ощущаю невероятную легкость, прилив сил, эмоциональный подъем… Как будто на исповедь сходила, и все мои грехи отпущены! Да вы и сами, наверное… Ах да! – спохватывается она. – Вы же еще ни разу…
Гляжу на нее и испытываю величайшую неловкость. Такой она мне казалась рассудительной, разумной, даже слегка циничной… И вот на́ тебе!
– Хорошо вам… – выдавливаю наконец. – Но я-то православный!
– Никакой разницы! – с чувством возражает она. – Я побывала в чистилище – вы побывали в аду… То есть не побывали еще – могли побывать! В любом случае грехи будут мгновенно искуплены… выжжены…
– Да, но цвет-то пламени – золотистый!
– Н-ну… может, он и в аду золотистый…
– Минутку! – прерываю я ее. – В аду страдания – вечные!
– Совершенно верно! Но для Всевышнего, вы ж понимаете, времени не существует. Ему ничего не стоит уместить вечность в той доле секунды, за которую мы телепортируем… Вы разом отбыли свой срок!
– Пых – и безгрешен? – не удерживаюсь я от иронии.
Собеседница внимательно на меня смотрит.
– А вы в самом деле православный? – с подозрением спрашивает она.
* * *
С обеда я тоже стараюсь не опаздывать. Сворачиваю в наш переулочек и вижу у раздвинутых дверей родной конторы небольшое скопление народа в количестве трех человек. Долговязый Станислав Казимирович и двое незнакомцев в синих робах. И что-то становится мне слегка тревожно. Кажется, обсуждают наш морально устаревший фасад.
Подхожу.
– Целиком ничего менять не будем, – раздраженно втолковывает Стас. – Просто вместо дверей ставим такую же секцию. Из такого же стекла… Остальное все как было, так и остается.
Чуяло мое сердце!
– Стас! – говорю я. – Зачем?
Он оборачивается.
– Что зачем?
Мы со Стасом не только ровесники, мы еще и друзья детства, почему я, собственно, и получил должность менеджера по продажам. Проще говоря, продавца. При Тохе и Тасе я обычно обращаюсь к боссу по имени-отчеству, но сейчас их поблизости нет, да и ситуация такая, что не до этикета.
– Но ты же видел сегодня, Стас! Единственный клиент за все утро! И он в двери вошел, в двери! Не портанулся – вошел…
– Сегодня – да, – нехотя соглашается он. – А раньше?
Тут мне возразить нечего. Да, действительно, случай и впрямь выпал довольно редкий. Обычно посетители поступают иначе: пых – и тут.
– Стас… – говорю я – и самому неприятно слышать свой собственный жалобный голос. – Ну ты же знаешь, фобия у меня на телепортацию…
– Придурь у тебя, а не фобия! – ощетинивается он, но тут же снижает голос на полтона (все-таки друзья детства). – Фобия у него… К психотерапевту обратись…
