Гена Скарамуш
* * * Все так зло, так настойчиво зло. Так разбито и пыльно. Так больно. Ненавидяще, глупо, крамольно, Как прозрачно и хрупко стекло. Все так бледно под бледной рукой, Так испуганно, тесно, забито, Беспорядочно, вязко, открыто, Так маняще и так далеко. Не растратиться б верою. Блажь Одинокого вечера где-то. Все так тускло, размыто, раздето, Так кричаще, как лунный мираж. Все мгновенно забыто. Так что ж, Растерзаешь себя поневоле, Обронив: "Мне так больно, что боли Без меня ты уже не найдешь". Нежная <[email protected]>
Огорошен сад весенним градом, Гипсовые шарики в траве, Чистит солнце небо Петрограда, Отражаясь в сумрачной Неве. Здесь на этих улицах прохожих Веселил когда-то брадобрей,Только трубы в копоти и в саже Вспоминают музыку тех дней. Горек дым отечества в печали, Рвутся в небо руки домовых. Где ты, эхо?- только скрип качелей, Шелест трав да уханье совы... Uliss <[email protected]>
Если б было все так просто, Как в календаре. Понедельник - первый остров, На пути к тебе. Зыбью штиля вторник ляжет, Миражом среда Перейдет в четверг и свяжет Два последних дня. Воскресение истает Легкою свечой. Ожиданием одарит, Отберет покой. Я живу минутной встречи Близостью томим, Твое сердце, мои речи Безрассудства им Хватит. С верой и надеждой, Разделив любовь, Шаг ступлю дорогой прежней, Чтоб изведать вновь. В перехлестье снов и яви Неприметный миг, Что уйдя совсем оставит Мудрость без обид. Если б было все так просто, Как в календаре, Мне не нужен был бы остров На пути к тебе. Не вступал бы в бой с волнами Из последних сил. Изнурен любви штормами, Презираю штиль! *** За полуправдой снова ложь, А за надеждами - сомненья, Ты не отталкивая ждешь Прощальных слов, но не прощенья. Не принимаю я игру, Но к прежней попусту ревнуя, Я также обреченно жду И малодушно не рискую. Как ты уходишь! День за днем, Лишь существую по минутам. В воображении моем, Ты отадана уже кому-то. Не раз сжигал во сне мосты, Ломал судьбу подобно спичке, Но только объявлялась ты, Вновь подпадал под власть привычки. И я с отчаяньем грешил, Молил расплаты с наслажденьем, Своей юродивой души, Смиренно преклонив колени. И порывал, но не порвал, И уходил, но возвращался. Бездарно растеряв права, Бессрочным должником остался. *** На улице пустынно и бело, А на окне цветы грустят о лете, Луна лишь отражается в паркете, Хотя ее изрядно замело. Завьюжило дорожку через сад, Парадное крыльцо припорошило, И время изумленное застыло, Минуты отбивая невпопад. Мы свой досуг проводим в тишине, Нам ни к чему слова, они излишни. Любуемся рубином спелой вишни, Глядя на отраженный свет в вине. Молчание не тягостно, мудро, Что кажется привносит облегченье, Хотя имеет прошлое значенье, Раз с настоящим связано оно. Андрей Елманов <[email protected]>
Среда, 30 июня 1999
Выпуск 54
HOAXER. Из рассказов о Ленине
ХУДОЖНИК Художник нам изобразил глубокий обморок и струпья, и мы сказали: да-а-а, и вправду художник он, раз так умело изобразил он эти струпья и этот обморок глубокий. Все это так. Но есть иные варианты. Художник мог с утра проснуться и осознать, что он в тоске, в хронической своей печали. И он вскочил тогда с кровати б, оделся наспех кое-как и бросился б к двери соседа, и впился бы в ее звонок, и говорил бы так соседу: - Васек, дружбан, не дай пропасть! Всю ночь я замысел лелеял, наутро бросился к холсту и обнаружил, представляешь, что кончились сурьма и сурик. Васек, братан, всего троячку и Бог свидетель - все верну! И шел по улице бы он, зажав купюру в кулаке, но путь его не в канцтовары лежал, а в ближний гастроном. Там, в виноводочном отделе, себе купил бы он вина, затем, прижав к груди бутылку, примчался б спешно он домой и пил бы жадно он мадейру, тоску свою ей затопляя, и только обнаженный холст свидетелем ему бы был. Но нет! Художник нам изобразил глубокий обморок своей непредсказуемой души, изобразил, а не пропил в поползновении чернухи, и мы сказали: шапки прочь! Пред вами сам атлант культуры и Господа над ним рука!
ДРУГОЕ На столе лежит котлета. Под столом лежит Иван. Не нужна ему котлета, ему, по-моему, нужно что-то другое. На полу лежит газета, А на ней лежит Иван. Нафига ему газета? ему точно нужно что-то другое. В комнату заходит Света. Перед ней лежит Иван. Смотрит Света, видит Света, что она ему совсем не нужна, а нужно ему что-то другое. - Кабы трудность не нужна, Значит нужность не трудна? Так сказал малорасейский вольнодум Сковорода. Иван с ним как бы и не спорит, но ситуацией своей он нам являет антитезу вышеупомянутому- -
РАЯ И АДА Если б знал я, что мне надо, я не стал бы и искать. Где ты, Рая? Где ты, Ада? где вы, девы, вашу мать? Когда думы мчатся к раю, А желанья рвутся в ад, Я бы Аду? Я бы Раю? я бы был бы очень рад. Верить в Бога мне не надо, позабыть где рай, где ад? Мне бы Рая? Мне бы Ада? мне бы стало очень рад. Я безволен - и не надо! Я неистов - и пускай! Дай мне, Рая! Дай мне, Ада! рая дай мне, ада дай! Виктор Максимов <[email protected]>
ФЛОРА ПОМОНА ФОРОНЭЙ<[email protected]>
Листая медленно альбом. Полуобыденный удел Реальность мнимых идеалов, Судьбой дарованный предел На милость, поданая малость. И в каплях милостыни той, Дробясь незримо, истекаем. Нельзя их удержать рукой, А можно только таять, таять. И каждый шаг в небытие, Так принужден или беспечен, Сполна ли получил свое? Вопрос извенчан и извечен. Ответа нет, как нет черты, У края пустоты границы, Ее хранители - мертвы, И желты лица на страницах. *** Вы правы, я живу не по-годам, И мир иной совсем - моя кручина, Все близкое, то - видимость, причина, Лишь в том, что я живу не по-годам. ??? Вы правы, я грешу не по-годам, ??? Когда меняю суть вещей на фразу, ??? Но кто поймет, и тот поймет не сразу, ??? Зачем же я грешу не по-годам. Ах, праведность, с святою простотой, Беспечно зло творит в суть, не вникая, Терпение и силы иссякают, Спокойствие не дарует покой. ??? Моя причинность беспричинна Вам, ??? Мои удачи - Ваши пораженья, ??? Намека не приемля возраженья, ??? Вменяете посредственность мечтам. Все понимаю, часть - осознаю, И постигаю мудрость, словно веру, Искомый жест - критерий Вашей меры, Ему себя всецело отдаю. ??? Вы правы, я люблю не по-годам, ??? О шрамах столь наивно забываю ??? И новые на сердце принимаю, ??? Но все равно, люблю не по-годам. Андрей Елманов <[email protected]>
ДЕМОНСТРАЦИЯ. Плот толпы. Лопасти площади. Руки тощие. Пожалуй, что люди, И вот уже паника Извилистым студнем Струится по пьяненьким. Песенка спета. Кирпичи хрипнут. Завтра в газетах Только числа. Всеволод
Любитель Воды Я живу, мое тело наполнено кровью И водой, говорил мне любитель воды Вассерман. Мои чувства пропитаны странной любовью, Мои мысли похожи на бледный дурман. Я живу, и, похоже, люблю это тело, Его хруст, его запах и пламенный зной. Ненавижу себя, свою жизнь, свое дело, Говорил мне любитель воды Водяной. Ненавижу себя, свои мысли и чувства, И вообще я хочу, чтоб все шло по нулю. Я сожгу города, уничтожу исскуство, И, к тому же, ты знаешь, я воду люблю.
AnArcHISt
Эпиграф: - Позвольте узнать, о почтеннейшие, уж не дурь ли вы курите? - спросил он, хитро поблескивая глазом, на что старик ван Оксенбаш степенно отвечал: - Ее, вьюнош, ее. Б.Г. "Роман, который никогда не будет окончен". Праздность - мать всякой психологии. Ницше. ПОРНОГРАФИЧЕСКО-ЭПИКУРЕЙСКИЙ ЛИМЕРИК. (с эпиграфом и моралью). Ваш кружок - задавать ответы, которые вами же и были отвечены: Кого ломать? Что заслуживает наград? Кто платит? Неслабая ли это торчальня в нашем теле? Наличие ли печали в ступоре траты облигаций? Каждому из нас присуще убеждение, будто все мироздание, со всем, что в нем обретает, создано лишь как необходимый привесок к нам самим. Окружающие нас мужчины и женщины рождены на свет только для того, чтобы восторгаться нами и откликаться на наши разнообразные нужды и требования. В отличие от того, как трансцендируется физический труд в азиатском андеграунде, пока в точности оконечно отсутствует неведение оного. Тем самым или таким же храмом не может существовать этот зверь, та безграничность слепоты, все та же плоскость, в частности этот храм или наше здесь-сейчас. Немногие из тех продуктов бегают в разных столбцах и отходят, шифруясь делом "этим". Эта запредельность! Всякая яркая индивидуальность оборачивается против собственного "я" и склоняется к его разрушению. Отчаянно держаться за свое "я", отчаянно цепляться за жизнь - это значит идти вернейшим путем к вечной смерти, тогда как умение умирать, сбрасывать оболочку, вечно поступаться своим "я" (ведь как известно, мягкое и податливое побеждает твердое и крепкое) ради перемен ведет к бессмертию. Существовало множество людей, вся жизнь которых была постоянной борьбой, воинственным самоутверждением своего "я" в противовес окружающему миру и которым мысль об единстве, любви и гармонии неведома и чужда, показалась бы глупостью и слабостью. Но хорошо себя чувствовать при таком выпячивании своего "я" способны разве что натуры примитивные,сильные, нетронутые первобытные существа, тогда как знающим,через страдание прозревшим, не дано найти в этой борьбе счастья, для них счастье мыслимо лишь в забвении себя, в ощущении единства. Если бы старик Шопенгауэр узнал о том, что старик Кант сопоставил Интернет с "вещью-в-себе", я думаю, он бы проклял его на много поколений вперед (и взад). А Лао-цзы сказал: "Перестань хранить верность вещам, к которым привязан, и ты освободишься от горя и тоски", - это же относится и к Интернет (о, Боже, что бы сказал на это Кант?!:-)) Прошу прошения за подобные непристойности, но больше ничего не родилось в моем неожиданно воспаленном мозгу! МОРАЛЬ:-) P.S.Если ты писатель, не стыдись этого. Но занимайся делом сим в одиночестве, а потом не забудь вымыть руки! Р. Хайнлайн.
