приехал к тебе.
- Правильно сделал, что приехал, - с деловым видом кивает Матвей. И добавляет: - Пойдем скажем бабушке и маме, что ты мой папа.
Кир улыбается.
Я выглядываю из комнаты и ловлю его счастливый взгляд.
- Мама, у меня, оказывается, есть папа! - радостно сообщает мой малыш.
- Правда? Вот это да!
Мне трудно удержаться от смеха. У моего сына интересное представление о родительстве. Он считает, что я могу быть не в курсе этого факта…
Матвей берет Кира за руку и ведет его к бабушке. Я слышу, как он сообщает ей потрясающую новость. У моей мамы тоже есть чувство юмора, она спрашивает Матвея:
- И где же ты нашел своего папу? В капусте?
- Он сам нашелся!
А через некоторое время я слышу рассудительный голосок сына.
- Папу мы теперь завели. А собаку когда заведем?
Тут уж я просто сползаю на пол от смеха…
Кирилл
- Эй, вы собираетесь? Я уже почти готова.
Яна выходит из своей спальни, и я застываю на лестнице с открытым ртом. На ней голубое короткое платье в стиле 60-х, вроде бы простое и скромное, но, блин… Это та самая скромность, которая скрывает и обещает многое… Я не знаю точно, в чем тут дело, но это платье просто взрывает мне мозг!
Но ладно еще платье…
А волосы, убранные наверх и открывающие хрупкую шейку... А бесконечные загорелые ноги идеальной формы... А черные босоножки с ремешками, так похожие на те, в которых я впервые увидел Яну…
И мне так же, как тогда, хочется упасть к ее ногам и перецеловать каждый пальчик… Я снова становлюсь фут-фетишистом. Меня дико заводят изящные ножки Яны.
И не только ножки…
- Что? - спрашивает она.
Видимо, этот вопрос вызван тем, что я стою как столб, уронив на пол челюсть.
- Ты обалденная, - выдыхаю я.
- Я еще даже не накрасилась, - улыбается Яна. - Где Матвей?
- Его бабушка одевает.
- А, ну ладно.
Она разворачивается ко мне спиной, и я вижу глубокий вырез сзади на платье.
- Охренеть вообще! - срывается с моих губ. - Ты в этом пойдешь?
- Да, а что?
- У тебя спина голая.
- Я в курсе.
- Мне кажется, на тебе нет лифчика.
- Я не обсуждаю с тобой свое нижнее белье! - фыркает Яна.
- А я не могу об этом не думать…
Она оборачивается и бросает на меня такой взгляд… я мгновенно воспламеняюсь, как спичка.
Блин…
Дышим. Расслабляемся. Вдох-выдох. Раздобыть бы где-нибудь пригоршню кубиков льда и высыпать себе в штаны…
* * *
Мы на празднике. Меня представили имениннице Ольге Викторовне, ее дочери Насте и зятю Матвею, у которых то ли двое, то ли трое детей. И еще паре десятков гостей. Но я запомнил только этих. Потому что зять именинницы - тезка моего сына.
Праздник проходит веселее, чем можно было ожидать. Вместо скучных торжественных речей - забавные тосты, которые произносит по большей части муж именинницы, которого все почему-то зовут Пиратом. И мы не сидим за столом, это скорее фуршет в огромном саду, благоухающем цветами.
Повсюду носятся дети, гуляют взрослые с бокалами, собираются кружки по интересам: тут мужики говорят о машинах, там женщины обсуждают модные тенденции, здесь молодые мамочки делятся проблемами прорастания зубов у младенцев...
А я ищу Матвея, которого не видел уже минут пятнадцать.
Обнаруживаю я своего сына в весьма неоднозначной ситуации. Он и девчонка примерно такого же возраста стоят друг напротив друга и сердито пыхтят. Видимо, конфликт начался уже давно, его причина мне неизвестна.
Эти двое меня не видят - я скрыт кустарником.
- Мой папа тебе голову оторвет! - заявляет девчонка.
- А я… - начинает Матвей. А потом как будто вспоминает. И радостно выпаливает: - У меня тоже есть папа!
Девчонка смотрит на него удивленно. Мол, подумаешь, папа. Нашел чем хвастаться.
А Матвей снова повторяет с гордостью в голосе:
- У меня есть папа!
- Мой папа сильнее!
- Нет, мой сильнее! И мы с ним полетим на самолете.
- Подумаешь! Мы сто раз летали.
- А мы тысячу миллионов раз полетим!
- А я…
- А у меня…
Так, кажется, конфликт снова разгорается.
Я выхожу из режима инкогнито, раздвигаю кусты и приближаюсь к орушим друг на друга детишкам.
Они уже не просто орут. Девчонка лупит Матвея мягким зайцем, а он пытается оторвать этому зайцу уши… И при этом бормочет себе под нос, что девочек бить нельзя.
Блин.
Что делать-то? Кого спасать? Сына? Мелкую бандитку? Зайца?
- Дети, прекратите, - растерянно говорю я. - Драться нехорошо…
Но они меня даже не слышат. Бой переходит в новую фазу.
Меня бросает в пот. Я пытаюсь разнять детей, но безуспешно.
- Эй, молодежь, чего шумим? - раздается мужской голос.
Даже не голос, а грозный рык. Малышня как по команде прекращает драться и смотрит на источник рыка. Это Матвей, зять именинницы и, судя по всему, отец девчонки.
Драться “молодежь” прекращает, но все равно эти двое таращатся друг на друга исподлобья.
- Мой папа тебе голову оторвет, - бормочет себе под нос мелкая бандитка.
- А я оторву голову твоему зайцу, - не уступает мой сынок.
- Никто никому ничего отрывать не будет, - спокойно произносит большой Матвей. - Там торт принесли. Шестьдесят свечей. Поможете бабушке задуть? И съесть.
- Да-а-а! -
