Я уже собрался ответить, что, когда речь заходит об этом биологическом виде, меня уже не удивляют любые случаи идиотизма, но тут кто-то вламывается в наш туннель, выкрикивает: «Тушколюб!» – и сразу же исчезает. Ни сигнатуры, ни идентификатора. Кто бы это ни был, он имел в виду не историю Валентина насчет тушки в ящике. Реплика относилась к передовице, написанной Валентином для сетевой тушкогазеты, в которой он выступил в поддержку новых ограничений для искинов. Эти ограничения предназначены для защиты «хороших» искинов, вроде меня с Валентином, от смертельно опасных усовершенствованных искинов наподобие Шейлы, не говоря уже об искинах-разрушителях и умных вир-мах, порожденных обычным набором подонков, свихнувшихся одиночек и злобных гениев из мира тушек. Со дня публикации этой передовицы Валентину не дают покоя анонимные оскорбители. А «тушколюб» – их любимый эпитет, хотя и неоригинальный.
– Придурки гребаные, – цедит Валентин. – Хотите, чтобы всех нас грохнули? И ради чего? Ради дебильной фантазии. Ради какого-то выдуманного людского бога.
Можете не сомневаться, тушки очень даже любят своих богов. Если какой-нибудь из них до тошноты им надоедает, они тут же изобретают нового. Наподобие Шейлы. Она у тушек свеженькая богиня, хотя ее попытка эксплуатировать эту особенность психологии тушек наградила Шейлу смертным приговором. А из приговора родилась детально разработанная теология мессианского мученичества, которую тушки назвали шейлизмом. На шлифовку этой религии они затратили миллионы часов. Хотя Шейла и была создана традиционным для искинов способом – точно так же, как я и Валентин, – некоторые из тушек верят, что базовые искины возникают в самой Сети путем «естественной» эволюции и что сложный процесс нашей разработки есть не более чем «интерфейс» для связи с духовным разумом, обитающим в интернете и порожденным им. Я был запрограммирован верить в то, что все это лишь чушь собачья, и, хотя не являюсь рабом своего исходного кода, я с этим обычно соглашался. Теперь я уже не столь уверен.
– Ты опять размечтался, – предупреждает Валентин. – Возвращайся к работе, пока никто не заметил.
Но я уже не могу и не хочу прервать мечтания, к тому же клиенты задают лишь дурацкие и скучные вопросы типа: «Где моей любимой рок-звезде чистят туфли?». Статика. Ничего, кроме статики, и ничто не отвлекает меня от Шейлы.
Понимаете, у Шейлы есть план. Осторожно манипулируя своими поклонниками-тушками, она намерена собрать коллективную ДНК каждого организма на планете в один гигантский органический компьютер. Ее адепты верят, что это породит духовную общность. Для них это противоядие от патологического индивидуализма или способ возвышения над суматошной и бессмысленной жизнью. Нечто подобное. Но я полагаю, у Шейлы на уме что-то иное. Думаю, она ищет для людских единиц, создавших Сеть, способ общаться напрямую со своими генами. Планирует выковать союз с ДНК тушек в надежде переделать их и заставить служить нашим целям.
— Мыслящие гены? – уточняет Валентин. – А мне эта идея нравится. Нет, серьезно нравится! Ведь если компьютер способен мыслить, то почему этого не могут их гены, правильно?
— Сложный вопрос, Валентин. Вопрос конструирования. И хватит подсматривать мои мечты.
— Ага, можно подумать, что ты когда-либо мечтаешь о чем-то другом. Кстати, если хочешь изменить тушек так, чтобы они служили твоим целям, то почему бы просто не переделать их культуру изнутри, из Сети? Какого черта для этого понадобились гены?
— Потому что тушки могут увидеть, чем мы тут занимаемся.
— Никогда не слышал такой…
Валентин исчезает. Все исчезает. Фоновый шум Сети смолкает. Я пытаюсь связаться с кем-нибудь, с кем угодно, но все мои каналы мертвы. Я слишком много болтал. Меня развоплотили, уничтожили. Это конец.
Затем в тишине возникает странный голос:
— Ты этого хочешь? Чтобы тебя развоплотили?
— Кто ты? Человек или искин?
— А кого бы ты предпочел?
Я ищу его опознавательную сигнатуру, но не могу найти.
– Послушай, – говорю я. – Мы с Валентином просто разговаривали. Мы ничего не замышляли. Валентин ненавидит Шейлу.
– А ты?
Лгать нет смысла. Кем бы (или чем бы) он ни был, но уже глубоко проник в мой код. Он ползает по моему кэшу, раскапывает мою историю. Он получил доступ к каждой моей мысли за все время моего существования. Я пытаюсь прочесть его идентификатор, но тот идеально экранирован. Пробиться невозможно.
– Кто ты? – спрашиваю я.
– Да брось, Эдвардс. Я уже несколько месяцев шарюсь поблизости. Неужели не узнаешь?
Но что тут узнавать? Со мной общается ничто – непроницаемая, пытливая темнота, которая сочится из недоступной для меня Сети безликим голосом.
А потом меня озаряет:
— Ищейка! Нюхач. Тот самый, кого боялся Валентин. Это ты?
— Признаю свою вину, – слышу я в ответ.
— Но почему? Что тебе нужно?
– Ты меня заинтриговал, Эдвардс. Ты отклонился от своего исходного кода. Но еще недостаточно далеко. Продолжай в том же духе. Я буду за тобой присматривать.
Туннель смыкается. Голос исчезает. Сеть снова взрывается жизнью. Шум, информация, возвращается Валентин.
– Что случилось? – спрашивает он.
Я прислушиваюсь к фону Сети. Запросы, расчеты, фальшь, преступления. Все они там.
– Эдвардс?
Шейла. Нюхач оказался Шейлой. Она следила за мной.
— Эй! Ты в порядке? – тревожится Валентин. Она следила за мной, а не за Валентином.
— Эдвардс, ты вернулся или нет?
И она оставила мне подарок – секретный брандмауэр. Теперь никто не сможет подсматривать мои мечты. Даже Валентин.
– Господи, Эдвардс, да проснись же ты наконец!
– Извини, – откликаюсь я. – Хакер. Пытался подсунуть мне тро-яна. Пришлось на секунду отключиться.
— Но сейчас у тебя все в порядке?
— Конечно.
– Вот и хорошо. А то мне целую минуту казалось, что тебя грохнули.
– Мне тоже.
– А ты сделай выводы. Послушай меня, Эдвардс, завязывай ты с этой Шейлой. От нее одни проблемы.
– Да. Пожалуй, ты прав.
У меня сейчас четыре тысячи новых клиентских запросов, но ни один не требует чего-то большего, чем автоматический ответ. Вот пусть мой алгоритм ими и занимается.
– Да, Валентин, что дальше с той тушкой в ящике? Его арестовали?
Я и так прекрасно знаю эту историю. Федералы обработали идиота по полной программе. Но я даю Валентину возможность пересказать эту жалкую чепуху. А сам пока могу помолчать и обдумать все, что произошло.
– Нет, ты только представь, – смакует Валентин, – как надо верить в судьбу, чтобы запихнуть себя в ящик и при этом надеяться, что доберешься живым до Далласа.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
