даже стала для них боевым наставником в день перед сражением. Аполлинария.… Именно так звали ту девицу, которая переместилась в твоё тело в Огненных землях.
— Не думаю, что мы с Рисом были настолько близки.
— Это неважно. Он доверял тебе. Его воспоминания о тебе — сильные. Этого будет достаточно для того, чтобы изъять его останки. К тому же, — Эдзе лукаво улыбается. — Посмотри мне в глаза и скажи, что сама ничего к нему не испытываешь: ни скорби, ни жалости, ни понимания — ничего.
Я не могу врать Эдзе. Мне кажется, он раскусит меня раньше, чем я только подумаю о том, чтобы раскрыть рот.
— Вот именно, — заключает ведьмак, так и не получив никакого от меня ответа. — Именно, — повторяет тише. — Итак, ты не передумала?
— Будет больно? — уточняю я.
Возможно, такого вопроса бы не возникло, если бы во второй руке Эдзе не держал клинок.
— О, — Эдзе, спохватившись, суёт нож, лезвие которого оказывается достаточно тонким, чтобы потеряться меж страниц гримуара, куда он его и вставляет, когда ловит мой пристальный и обеспокоенный взгляд. — Нет, дорогуша, это не для тебя! Уже слишком поздний час, чтобы проводить наш ритуал. Лучше на рассвете. Часов в пять утра.
— Ладно, — киваю я.
— И да, насчёт твоего вопроса, — Эдзе зажимает гримуар подмышкой. — Смотря, как ты оцениваешь боль. — Рукой, свободной от любой скованности, он скребёт подбородок. — Скажем, по шкале от одного до десяти?
Мне так часто доставалось, что выбрать что-то одно оказывается, на первый взгляд, непосильной задачей. Но затем я вспоминаю битву в бальном зале и то, как она для меня закончилась. В груди возникают отголоски прошлой боли: жгучей, терпкой, тягучей.
— Когда мы сражались с химерами, я получила удар чем-то острым в грудь, — я касаюсь грудной клетки. Мне чудится пульсация, проникающая даже слои одежды. — И это определённо была девятка. Повезло, что я вовремя отключилась.
— Что ж, — Эдзе дёргает бровью. Мой ответ вызвал в нём какую-то эмоцию, но я не могу уловить её. — Тогда тебе, вероятно, стоит подготовить себя к десятке.
* * *
Я провожаю взглядом сначала наш красный внедорожник с Беном, как защитником оперативной команды вызванном на задание, на водительском сиденье, затем — тонкую фигуру Шиго, исчезающую в неосвещённой части улицы. Укутываюсь в куртку плотнее, засовывая руки в карманы и вжимая голову в плечи, и ловлю себя на мысли, что зверски устала. Помочь может разве что кофе — единственная возможность хоть как-то взбодриться перед назначенной Антоном тренировкой. В восемь часов вечера, когда заканчиваются все занятия и доступ в тренировочный зал ограничивается лишь узким кругом людей в виде дежурной оперативной команды, назначенных на уборку помещения и, разумеется, старшего руководства, начнётся моя личная пытка.
Я знаю, это пойдёт мне на пользу. Это не просто необходимость — это моя обязанность. Если я и дальше хочу, — а я определённо уже не вижу себя кем-то другим, — быть защитником, мне нужно тренироваться. Много. И с полным пониманием ответственности.
До любимой кофейни — двадцать минут пешком. Мне везёт, что в телефоне ещё достаточно зарядки, и всю дорогу я провожу в компании с музыкой, пожалуй, впервые за всё время чувствуя себя так, словно ничего никогда не менялось. И я — всё та же любительница прогулок в одиночестве и зачитывания знакомых куплетов одними губами, пряча лицо в ворот куртки или слой шарфа. И улицы — всё такие же уютные и скрытые в отбрасываемых редкими фонарями тенях. И редкие прохожие — просто люди.
Главное, не присматриваться и не пытаться разглядеть за капюшоном причудливые цвет кожи и волос, а за очками — цвет глаз.
До кофейни я добираюсь даже быстрее, чем предполагала. В вечернее время здесь меньше посетителей, чем в утреннее, и всё же чтобы получить свой кофе, мне приходится занять четвёртое место в очереди из трёх… нет, не человек. Точно передо мной — индра. Вечер и ночь, как я уже успела узнать, их стихия. Рождённые в Подземном мире, месте, где никогда не восходит солнце, они с трудом привыкают к местному времени и перемене тьмы на свет и предпочитают жить по собственному режиму, более близкому к их родному. После девушки-индры с длинными жёлтыми волосами, заплетёнными в бесчисленное количество мелких косичек, на месте топчется ведьмак. Даже стоя через одного, до меня доносится запах трав и земли, который смешивается со свежесваренным кофе и приятно одурманивает. Ведьмак — мужчина. Рыжеволосый, коротко стриженный. Затылок — выбрит наголо и демонстрирует татуировку многогранного синего минерала. Символ «Безымянных», вспоминаю я, и предположение моё подтверждают многочисленные браслеты из различных пород, покрывающие руки мужчины от запястья и до самого локтя, прямо поверх рукавов свитера. Дальше — оборотень. До последнего я не опознаю его; он сам выдаёт себя, когда снимает перчатки и суёт их в карман плаща — так я вижу когти.
Когда приходит моя очередь, я ещё раз бросаю быстрый взгляд на деревянное меню на стене позади бариста. Не собираюсь брать ничего, кроме своего стандартного напитка, но проверяю новинки; вдруг, что приглянется.
— Добрый вечер, — мягко произносит бариста.
Я перевожу на него взгляд и вместо того, чтобы сказать: «Большой карамельный латте», замираю, теряясь. Милый парень с чёрными волосами, фигурой пловца, скрыть которую неспособны форменная футболка в горизонтальную полоску и фартук, и широкой белозубой улыбкой.
Я знаю его и знаю, что внешне он совершенно не похож на интеллектуала, коим является на самом деле.
Передо мной не просто бариста с витиевато выведенным именем «Роман» на золотой табличке. Передо мной мой старый знакомый Рэм.
Я не улавливаю упоминания о нём в словах Виолы. Я не вижу его в её каких-либо действиях и привычках. Я помню, как часто она говорила о своём брате в моём прошлом настоящем, и потому до этого момента была совершенно точно уверенна, что…
Нет, это невозможно.
— Может, вам что-то подсказать? — учтиво спрашивает Рэм.
— Нет, — наконец выдаю я после того, как в спину мне летит недовольный кашель от следующего в очереди. — Карамельный латте, пожалуйста.
— Стандартный, большой?
— Большой.
— Добавить какой-нибудь сироп? Советую ванильный, он придаёт напитку дополнительную сладость.
— Давайте.
— Может, хотите покрепче?
— Нет, — я качаю головой. — Сон — последнее, с чем мне нужно бороться по собственной воле.
Рэм хмурит брови, но усмехается. Мои слова кажутся ему забавными.
Я расплачиваюсь, и Рэм приступает к изготовлению моего кофе, и я заставляю себя хоть изредка отводить от него взгляд, иначе он может счесть меня сумасшедшей. Но это всё
