Воспоминания о Матвееве накрывают меня безжалостной панической волной. Впервые ощущаю себя настолько слабой и безвольной… Понимаю, что поступаю дурно, но все равно не могу остановиться. Блаженно извиваюсь под Тимуром и тихо постанываю от удовольствия…
Но, несмотря на помутнение, где-то в глубине сознания, как заводная кукушка из часов, пульсирует неотступная мысль: Никита, Никита, Никита…
– Я Тимур, – внезапно Алаев дергается назад, как от пощечины.
Размежаю тяжелые веки и устремляю на него с трудом фокусирующийся взгляд.
– Что?.. Что ты сказал? – лепечу.
– Я Тимур, – повторяет жестче и смотрит на меня как-то странно. Со смесью боли и разочарования. – Не Никита.
А при чем здесь… О нет! Неужели я только что произнесла имя Матвеева вслух?!
Рывком соскочив с кровати, Алаев меня бросает. Именно бросает, потому одиночество еще никогда не ощущалось так явственно. Мне пусто без его ласок. Холодно без его прикосновений…
– Тимур, я… – приподнимаюсь на локтях, судорожно пытаясь собрать мысли в кучу. Срочно надо придумать какое-то оправдание, ведь я совершила ужасное: находясь в постели одного парня, ляпнула имя другого. – Я не то имела в виду… Ты неправильно понял…
– Думаю, тебе пора, – обрывает поток моих бессвязных объяснений.
Сложив руки на груди, Тимур стоит у противоположной стены. Отошел максимально далеко, будто боится, что моя близость может его отравить. Во взгляде больше нет ни желания, ни тепла… Он прояснился. Сделался холодным и острым, словно лезвие металлической бритвы.
– Почему пора? – сажусь на кровати и опускаю майку. – Послушай, я ведь случайно…
– Уходи! – слегка повышает голос, в котором звенит сталь. А затем пренебрежительно добавляет. – Мне расхотелось трахаться.
Я осознаю, что последняя реплика – намеренная провокация, призванная отомстить, уколоть меня в ответ. Но, несмотря на это понимание, слова Тимура ранят. По-настоящему. В самое сердце.
Прямо сейчас он обесценивает то, что происходило между нами минутой ранее. Будто это был просто порыв похоти… А не слияние двух душ, тянущихся друг к другу, не взирая на запреты.
Сглатываю тугой ком досады и поднимаюсь на ноги. На языке крутится тысяча откровений, норовящих вырываться наружу, но я упорно молчу. Потому что Тимур закрылся. Он больше не тот парень, что повторял мое имя, будто мантру. Потому что боюсь, что он вновь вытрет об меня ноги. Растопчет то нежное и хрупкое, что теплится в моей душе.
Я бреду на выход, и Алаев меня не останавливает. Едва я оказываюсь в коридоре, как за моей спиной хлопает дверь. Громко и с обидой. Как бы озвучивая эмоции своего хозяина.
Сворачиваю в свою комнату и прижимаю трясущиеся пальцы к губам. Так, словно стремлюсь сохранить на них нечто важное. То, что хочу спрятать от посторонних.
Перед глазами до сих пор стоит взгляд Алаева, пылающий страстью и нежностью… А в ушах по-прежнему звучит его надрывно-молящее «Лера… Лера…»
