- Я Денис, - говорю громче, стараясь сделать так, чтобы мой голос не погряз в пульсациях вездесущей музыки. - А ты?
- Рита, - одними губами произносит она.
- Ну, вот видишь, теперь знакомы, Рита, - усмехаюсь я. - Не хочешь прогуляться?
- Куда? - она встревоженно моргает.
- Да никуда, здесь, вдоль берега, - чувствую, что девчонка, словно пугливый зверек, может в любую секунду дать заднюю, поэтому стараюсь не напирать.
- Ладно, - кивает Рита, деловито прижимая к себе свою видавшую виды сумочку.
Мы покидаем тесный круг танцующих людей и отходим подальше от шумной вечеринки. Я медленно иду рядом, искоса любуясь ее утонченным профилем и по-детски приоткрытыми губами. Девчонка молчит и кажется совершенно спокойной, только пальцы, нервно теребящие край платья, выдают ее волнение.
- Знаешь, я обычно не такая, - наконец говорит она, глядя себе под ноги. - Не целуюсь с парнями, которых вижу впервые в жизни.
- А почему для меня сделала исключение? - негромко интересуюсь я, забавляясь над тем, как очаровательно она краснеет.
- Просто... Все произошло так неожиданно, - на выдохе выдает Рита и смущенно поправляет волосы. - Я даже толком понять ничего не успела.
- А мне понравилось тебя целовать, - просто признаюсь я, откидывая пряди со лба. - Ты очень вкусно пахнешь. И веснушки у тебя обалденные.
Неожиданно девчонка спотыкается, и я едва успеваю подхватить ее за локоть, чтобы она не упала.
- Осторожнее, - мягко говорю я.
- Это из-за твоих слов ноги заплетаются, - нервно хихикает Рита, и я вижу, что она вот-вот лопнет от смущения.
Надо бы притормозить. Уж очень она робкая.
7
Рита
Я не могу поверить. Просто не могу поверить. Все происходит, словно во сне, словно не со мной. Парень с внешностью молодого бога подходит ко мне и запросто целует. Прям по-настоящему, с языком, взасос.
А я... Я, как тряпичная кукла, послушно изгибаю спину в том самом месте, куда ложится его рука, и позволяю вытворять с моими губами все, что ему заблагорассудится. Воля куда-то улетучивается, и от его прикосновений я таю, словно ледышка на жаре. Не сопротивляюсь, не задаю вопросов, не думаю. Просто разрешаю совершенно незнакомому парню целовать меня так, будто мы влюблены друг в друга, будто нас связывает нечто большее, чем просто диалог взглядов.
Он прижимается сильнее, и я начинаю бояться, как бы это все не зашло слишком далеко. Как бы я окончательно не лишилась рассудка из-за его нежных губ и властного языка.
Отстраняюсь и несу какую-то чепуху, едва помня себя от волнения. Парень улыбается, смотрит на меня прямо, с легким любопытством. Кажется, его забавляют мои слова, а я тем временем терзаюсь вопросами. Что такому красавчику, как он, нужно от такой простушки, как я?
Поймите правильно, я совершенно трезво оцениваю себя и свои возможности. Да, я симпатичная, возможно, даже могу быть в чьем-то вкусе, но он... Да с такой внешностью этот блондин мог бы щелчком пальцев заполучить самую сногсшибательную девушку на этой вечеринке! Но почему-то подошел ко мне... И я совершенно не понимаю, почему.
Я продолжаю городить чушь, а он вдруг говорит, что ему понравилось целовать меня. А еще, что я вкусно пахну.
Ну, это уже чересчур! Мое бедное сердце просто не готово к такому напору откровений. Может, он издевается надо мной? Я ведь раньше даже никогда толком не целовалась. Слюнообмен с Пашей Ильиным в пятом классе не в счет. Мы были детьми и не понимали, что творим.
Ноги становятся совсем ватными, и я чуть не лечу головой в песок, но, к счастью, Денис подхватывает меня под руку, помогая удержать равновесие.
Поднимаю на него взгляд и замираю от восторга. Передо мной океан его глаз. Такой же, как на картинках: лазурно-голубой, яркий и манящий. Денис смотрит на меня сверху вниз, слегка приподняв уголки губ. Его улыбка обезоруживает, а близость пьянит. Господи, дай мне сил достойно выдержать эту сладкую муку. Так не хочется выглядеть перед ним глупо.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
- Слушай, я больше не буду тебя смущать, Веснушка, честно, - он кладет руку себе на грудь, как бы подтверждая правдивость своих слов. - Давай просто пообщаемся.
В глаза бросаются небольшие татуировки на его руках. Две скрещенные розы на запястье правой, женское лицо на предплечье левой и еще много других мелких рисунков, которые я не успеваю разглядеть.
- Хорошо, - киваю я, отворачиваясь к морю, в темноте кажущемуся смолянисто-черным, и облегченно выдыхаю.
- Предлагаю рассказать друг другу три факта о себе, чтобы быстрее познакомиться. Что скажешь? - говорит он, поворачиваясь спиной к направлению нашего движения и глядя мне в лицо.
- Ладно, только ты первый, - я обнимаю себя руками, пытаясь успокоиться.
- Окей, - соглашается он и поднимает глаза к небу. - Так... С чего бы начать? Я закончил музыкальную школу по классу фортепиано.
- Правда? - искренне восхищаюсь я. - Как здорово! А я играю на гитаре. Правда, музыкалку не заканчивала. Так, самоучка.
- Девушка и гитара, - задумчиво тянет он. - Интересно. Только играешь? Не поешь?
- Пою немного, - опять начинаю стесняться. - Но это лишь баловство, ничего серьезного.
- Порой именно из баловства получаются самые серьезные вещи, - философски подмечает Денис, засовывая руки в карманы джинсов, и продолжает. - Эм... Факт номер два: я вырос без отца и никогда его не видел.
От упоминания родителей к моему горлу подступает необъяснимый ком, который я спешу сглотнуть, чтобы не казаться слишком сентиментальной.
- Ты живешь с мамой? - спрашиваю я.
- Эм... Нет, я уже второй год живу отдельно, но мама здесь, в этом городе. Мы видимся пару раз в месяц, - отзывается парень.
Мне очень интересно, что случилось с его отцом, но я не уверена, что имею право лезть так глубоко в его жизнь, поэтому воздерживаюсь от дальнейших расспросов.
- И последнее: я просто обожаю малиновый Дайкири, - произносит он, закусывая нижнюю губу.
А я пребываю в полном смятении, потому что понятия не имею, что означает последнее слово. Что еще за Дайкири? Это еда? Десерт? А, может, вообще название парфюма? Пока я ломаю над этим голову, Денис спрашивает:
- А тебе он нравится?
- Эм... Ну... Если честно... - мнусь я, пытаясь подобрать нужные слова.
- Вот черт! Ты не пьешь алкоголь, Веснушка, верно? - вдруг выдает он.
Алкоголь? Так, значит, этот малиновый Дайкири - спиртной напиток?
- Не пью, - сознаюсь я, решив, что выкручиваться бесполезно.
- Так и думал, - усмехается он. - Почему-то по тебе видно.
- Что видно?
- Ну, что ты правильная до мозга костей. Никогда не совершаешь необдуманных поступков и всегда держишь себя в руках. Я прав?
- Наверное, - неуверенно жму плечами. - А ты не такой?
- Нет, - Денис хрипловато смеется и вновь откидывает красивые светлые волосы назад. - Я гораздо хуже тебя. Гораздо. И вообще... По большому счету такой хорошей девочке, как ты, Рита, не стоит общаться с таким отморозком, как я.
- И почему же ты считаешь себя отморозком? - осторожно интересуюсь я и только сейчас замечаю, что клуб и пляжная вечеринка остались далеко позади.
Мы идем по пустынному пляжу и только шум, омывающих берег волн, нарушает таинственное безмолвие ночи.
- Потому что я курю, пью, иногда ругаюсь матом, и у меня полно штрафов за превышение скорости, - отвечает Денис.
- А я, между прочим, один раз украла пирожок из школьной столовой, - понижая голос, говорю я. - И съела его, так и не расплатившись.
О том, что это произошло совершенно случайно, я решаю умолчать. Не хочется, чтобы он считал меня скучной святошей.
- Да ну? Как тебя земля после такого носит? - смеется Денис.
- А еще во втором классе я дала в нос Ваньке Осипову за то, что порвал мне сумку, - продолжаю я серию своих откровений.
О том, что после этого глупого инцидента я два дня вымаливала у Ваньки прощения, тоже не говорю.
