«Бегу, спешу, куда-то мчусь…»
Бегу, спешу, куда-то мчусьи, обманувшись, снова верю…И, хлопнув дверью вновь, учусьне хлопать дверью.
«Всё, всё – городское, лесное…»
Всё, всё – городское, лесное,небесное и земное —всё пахнет сегодня весною.И деревом пахнут опилки,шампанским – осколок бутылки,и даже седая старушкас платочком своим надушеннымпахнет девчонкою пылкой…
«Дребезжала ложечка в стакане…»
Дребезжала ложечка в стаканена столе плацкартного вагонапоезда, что шел до Абаканамимо деревенек и перронов,мимо женщин и мужчин усталыхс сумками, бездонными, как вечность,мимо постаментов, мимо свалок,по пути земному, а не Млечному,мимо старых и бесцветных стягов,мимо полустанков и вокзалов,мимо перелесков и оврагов,мимо кладбищ и лесоповалов,мимо крыш, где тонкой струйкой дыманадвое делились жизнь и небо,мимо рыбаков, тянувших невод,мимо барж, причалов… мимо… мимо…Но, не глядя в дали заоконные,в поезде, что шёл до Абакана,на столе плацкартного вагонадребезжала ложечка в стакане.
«Не зови меня больше, не надо…»
Не зови меня больше, не надо,не зови – или будет беда:я растаю от первого взгляда,испарюсь, как под солнцем вода,воспарю из земного облика,то ли тучею став, то ли облаком,поплыву – то ли ввысь, то ли вдаль,словно доли земной не жаль.И оттуда, из выси той дальней,вдруг прольюсь словно дождик печальный…Ты подставь мне свои ладони —нет печали светлей и бездонней.
«Ни к чему нам ветры странствий…»
Ни к чему нам ветры странствий,поиск средств передвиженья, —я ворвусь в твоё пространствоиз пространства отчужденья.Там глаза мне дорогиеи улыбка дорогая,даже если там – другие,даже если там – другая…Дрогнут наши губы, рукикак тогда, совсем вначале,словно не было разлуки,словно не было печали.Та же синяя безбрежностьвысоко над головами…И немыслимая нежностьвновь возникнет между нами.Что теперь нам ветры странствийи диковинные страны —я сама твоим пространствомстану…
Пятый угол
Один… два… три… Один, два, три…И даже есть четыре,четыре, как ни посмотри,угла в любой квартире.Но если боль, как тетива,натянутая туго,и дышится едва-едва,мы ищем пятый угол.И если рядом с нами нетподруги или друга,в свой самый горестный моментмы ищем пятый угол.Наверно, в этом есть резон —в родных пенатахменяет угол зренья он,тот угол пятый:нам очевидней из негоналичье светапод небом дома своего —своей планеты.И потому в момент любой,когда бывает туго,ищите свой, ищите – свой,ищите пятый угол:в него сорваться, как в обрыв,и там забыться,и, угол зренья изменив,вновь возродиться.Один… Два… Три… Один, два, трии даже – все четыре…Четыре, что ни говори,четыре, как ни посмотри,угла в любой квартире.
«Не разлюблю Вас, дорогой…»
Кому? И всем, и – одному.
Не разлюблю Вас, дорогой,любя другого.Одна любовь любви другой —всегда основа.Всё – продолженье, с прошлым связь,всё – шанс и опыт…Настойчиво, не торопясь,душа всё копит,заносит всё, что суждено,в свои скрижали…И что когда-то – как давно! —нас обожалии обожали мы, но вдругвошла разлукаи, различив слиянье рук,разъяла руки,разъяла губы… И глазаот боли слепли…И жизнь – свеченье и гроза! —вдруг стала слепком,напоминаньем о былом —не боле,безликой тенью, смутным сном,осколком боли.Стоп, память, выберись из тьмы,сверши усилье,ведь там любили нас… и мы —о как! – любили.…Да, всё – продленье, с прошлым связь,и боль, и свет, всё – опыт,тот, что душа, не торопясь,для встречи новой копит.
«Стихи мои – мой выплеск, извлеченье…»
Стихи мои – мой выплеск, извлеченьеиз подсознанья… Тайный мой вердикт…Стихи мои – моё предвосхищеньевсего, что только брезжит впереди.
«Полоска чёрная, полоска белая…»
Полоска чёрная, полоска белая,полоски очень и очень разные…Всевышний знает, что с нами делает,в миг вдохновения рисуя красками.И грустно будет нам, и будет весело —всегда по-разному, как и назначено.Но в этом, в сущности, суть равновесия:а по-другому – как, а как – иначе-то?Полоска чёрная, полоска белая,полоски очень, ну очень разные…Всевышний знает, что с нами делает,в миг вдохновения тасуя краски…
Молитва
Снова утро, и я просыпаюсь…Просыпаюсь и – рассыпаюсь.Не вздохнуть… «Только Ты не кори,собери меня, вновь собери,иль к утру от вечерней зарисотвори меня… В н о в ь сотвори!И с предутренним первым лучомне жалеющая ни о чёмбуду я Тебя благодарить,жить, надеяться, мыслить, творить…»
«Я и стихи. Мои. И между нами…»
Я и стихи. Мои. И между намисвершается таинственное «нечто»:читаю их – и вдруг… над облакамиплыву в просторе светло-бесконечном,или, споткнувшись об одну строку,отчаянно отплакав о прошедшем,вхожу в иную, странную, странуя, девочка с лицом похорошевшим.Там власть отваги, юношеских грёз,и каждый миг там – взлёт и откровенье,живительная влага лёгких слёз —там омовенье, просто омовенье.Есть строки, где я грешною была,и странною, и глупой, и смешною,где спор с собой, измучившись, вела —стихи мои и этого не скроют…Ещё стихи… Я в них давно когда-то,себя излив, легко дойдя до точки,забыла, как всегда, поставить дату.Они пусты, но эта… эта строчка,всего одна… О, нет, я обойдуеё тоски мерцающее пламя,другой строкой осилю я беду,прикрывшись, как щитом, её словами.А есть стихи – как шрам, как вечный след,не заметёт их ни песок, ни ветер…Но впереди – соломинка и свет! —строка, которой нет ещё на свете.
«О Бальмонте, точнее, о Бальмонте…»
О Бальмонте, точнее, о Бальмонтемы с Вами говорили, не спеша…Лежал на стуле свернутым мой зонтик,но так была распахнута душамоя – словам, таким неспешно Вашим,таким проникновенным и простым,что захотелось вдруг сказать «прости»всему, что лишь вчера казалось страшным,и всё принять как данность, и идтибосой, отважной, по колючим травам,чтоб где-то там, на краешке путиуспеть сказать, не кончив фразы, «Ave…»…Дождь за окном давно уже затих,а мы всё льём слова свои простые,мы – точки малые, мы – две души живыена двух стезях – отдельных и своих.
«Жила я в этом мире как изгой…»
Жила я в этом мире как изгой,стараясь быть и мудрой и примерной…И – сделала себя… сама… другой.Всё хорошо. Цена лишь непомерна.
«Ко мне дойдёт сквозь сумрак плотный…»
Ко мне дойдёт сквозь сумрак плотный,и я расслышу:«Душа, что не враждует с плотью,мудрей и выше…»
«Ну зачем же, зачем так истово…»
Ну зачем же, зачем так истоворваться вдаль за неведомой Истиной,рвать подпруги и струны души?Не спеши. Не спеши. Не спеши…Даже если так мало времениБог отвёл человечьему племении постылы мирские дела —не спеши… Закуси удила.Не гони себя, не подстегивай,иногда – занимайся йогою,в позе лотоса задержискорость мысли и темп дыхания,и не думай о мироздании,о себе и о нём не тужи:есть что есть, чему быть – то будет,даже если твой ум не добудетни единого зёрнышка Истины,той, что ищут веками, истово……Только что это… там… впереди?Отдохнул? Отдышался? Иди…
«Опадание…»
Опадание,запустение…Увядание?Обновление!
Песня о дереве
Сколько жить отмерено —не о том пою…Подари мне, дерево,силушку свою.Силу пред морозами —злыми – не дрожать,силу – под угрозамиствол прямым держать.И сред бед немереных,душу мне храня,осени друг-дерево,мужеством меня.И, коль светлой песнеюжизнь я допою,ты позволь мне, дерево,лечь под сень твою.
«Пролейтесь, слёзы…»
