Вслух, разумеется, Кемаль Губаевич произнёс нечто совершенно иное.
– Скунс даже не знает, каких хороших людей он хочет обидеть, – проговорил он, стараясь, чтобы тон балансировал между отеческой воркотнёй и вполне серьёзной угрозой. – Они могли бы сказать: а ну его совсем, не будем больше обращаться к нему. Мы просили выручить нас, а Скунс не помог. Но эти великодушные люди сказали: мы всё ещё верим старому дяде Кемалю. И человеку, про которого он говорил нам так много хорошего. Мы знаем, сказали они, конь и о четырёх ногах, и то спотыкается… Мы дадим Скунсу шанс доказать, что с ним в самом деле можно работать. Вот, возьми, посмотри. Это очень дорогой и сложный заказ. Для настоящего мастера.
Ночной гость взял у дяди Кемаля глянцевую бумажную папку и с любопытством открыл. С цветного снимка, сделанного в каком-то саду, спокойно смотрело красивое, хотя и несколько суровое мужское лицо. Твёрдый рот, седые виски и – если знать – глаза первоклассного снайпера, лишь один раз в своей карьере стрелявшего неудачно.
Санька Веригин. Бешеный Огурец. Антон Андреевич Меньшов. Предприниматель, коммерсант, меценат.
Лицо на мишени…
Кроме фотографии и чисто технических данных, глянцевая папка содержала ещё и подробный отчёт о деяниях, характеризующих моральный облик «клиента». Дядя Кемаль надкусил ароматную булочку и комфортно откинулся на вышитые подушки. Нынешние материалы были, кажется, лучшими, что ему подбирали за последнее время. Присутствовала даже абсолютно подлинная статейка из пожелтевшей «Вечёрки». В статейке рассказывалось, как, обустраивая себе семикомнатные хоромы, нувориш Меньшов шантажом и обманом выселил из дома на Кронверкском несколько многодетных семей. Замечательная фотография сопровождала статью. Кукла, выпавшая из опрокинутой игрушечной коляски, горько плачущая девочка, равнодушно удаляющийся «Мерседес». Журналистке Ольге Бронзовкиной пришлось потом напечатать официальное опровержение, но поди-ка его теперь отыщи. Свободная пресса: слухи и домыслы – аршинными буквами на полполосы, а через два номера извинения – крохотным пятнышком в незаметном углу, ещё поди-ка заметь… Зато прилагаются челобитные к тогдашнему районному начальству, написанные с чудовищными ошибками, но притом каллиграфическим почерком, который почему-то нередко встречается у людей малограмотных. Этих людей при желании можно найти и спросить. Они подтвердят. А вот журналистка – в Израиле. И не Бронзовкина, а Шнеерсон. Ищи ветра в поле.
Дядя Кемаль хорошо помнил, как внимательно и подробно изучал «велосипедист» досье на Плещеева. Битый час над ним просидел, потом ещё уединился с компьютером. А эту папку почему-то сразу закрыл и положил на ковёр рядом с собой. Кемаль Губаевич успел ощутить мгновенную радость: неужели как Петрухина – без раздумий?.. Ночной гость поднял глаза, и он понял, что радость была преждевременной.
– Что такое, дорогой? – спросил он на всякий случай. – Что-то не нравится?
– Дядя Кемаль, – глухо и безо всякого выражения проговорил посетитель. – Пускай запомнят все, кому хочется жить: контракта на Меньшова не будет. Этот человек принадлежит Скунсу. Это его человек. Ты понял, дядя Кемаль?
Кемаль Губаевич понял в основном то, что нажил себе здоровенный геморрой, с которым неизвестно как теперь быть.
– Йэ-э-э-эй… – протянул он укоризненно, стараясь выкроить себе время на размышление. – Как нехорошо получается… А может. Скунс всё же подумает? Сумму ты видел, но если двадцать сверху, а, дорогой?
И, ещё не договорив, осознал: зря. Зря он это сказал.
– Дядя Кемаль, ты плохо меня слушал, – всё тем же бесцветным голосом повторил «велосипедист». – Я не знаю и знать не хочу, какую дорожку он Шлыгину с Базылевым перешёл. Я тебе просто говорю: контракта на Меньшова не будет. И ты это лучше запомни…
Вот тут Кемаля Губаевича охватил гнев, достойный смуглолицего завоевателя с картины художника Иванова. Сменявшие друг друга «курки» не первый год кушали у него из рук. Они редко задавали вопросы – их задача была эти самые вопросы решать, причём быстро и эффективно. Они говорили «есть!» и были всем довольны, пока он, дядя Кемаль, не приходил к выводу, что какой-нибудь Миша или Гриша зарвался, либо знать стал многовато, либо ещё как-то по-другому себя исчерпал – и тогда очередному Славику или Владику вручалась Миши-Гришина фотография… Всё понятно и просто, а главное, не на что обижаться: условия-то известны были заранее, только каждый почему-то воображал, будто лично для него сделают исключение… А этот?! С какой стати все перед ним должны на задних лапках скакать? И, главное, толку с него…
– А не много берёт на себя Скунс? – спросил дядя Кемаль, угрожающе наклоняя вперёд голову в тюбетейке. На язык просилось множество доходчивых русских слов, но что-то удерживало. – Да кто он такой. Скунс? Решил – все его бояться будут, да?
Гость промолчал.
– Вот что, дорогой, – сказал дядя Кемаль. – Лучше ты завтра утречком мне позвонишь и скажешь: всё хорошо. Ясно тебе?!
Гость вздохнул и улыбнулся ему. Как дурачку, с которым бесполезно вести разумные речи. А потом встал, натянул свои кроссовки, как всегда оставленные у края ковра, и не прощаясь пошёл к выходу из квартиры.
– Куда?! – сорвался дядя Кемаль. – Я с тобой разговариваю!..
Дверь хлопнула.
– Ах ты сука..! – сказал Кемаль Губаевич, но его красноречие пропало впустую. Наконец он поднялся на плохо гнувшиеся, затёкшие ноги (шайтан взял бы этот ковёр на полу, то ли дело итальянская мебель!..) и, тяжело переваливаясь, поспешил к телефону. У него всегда имелась наготове пара-тройка отличных ребят, которых ему больше нравилось называть нукерами.
В интересах дела дядя Кемаль мог многое вынести, но если ещё и дело страдало – тут он никому не позволит безнаказанно себя оскорблять…
Историческая встреча произошла около Александровской, на обсаженном деревьями пустынном шоссе, где в этот глухой час не было ни машин, ни пешеходов. Моросил мелкий питерский дождик, оранжевые фонари простирали вниз конусы мокрого света…
Одинокий велосипедист уже пересёк железную дорогу и крутил педали в сторону Пулковского шоссе, мимо разношёрстных коттеджей, когда за спиной мощно взревела мотором догоняющая машина. Велосипедиста хотели без особых затей «поднять на рога», но в последний момент образумились. Вмятины на капоте и кровь, затёкшая в укромные уголки радиатора, – надо нам это? Не надо нам этого. Автомобиль пронёсся мимо и резко вильнул на обочину, перегораживая дорогу. Дверцы сразу захлопали, выпуская троих.
Велосипедист теоретически мог попытаться удрать, но даже не пробовал. Стоял и смотрел на них, положив свой драндулет на асфальт.
– Ты!.. – сказали ему. – Ща с нами поедешь!
– Не-е, не поеду, – долетело из-под фонаря.
– Чего-чего?..
– Так у вас «чердака» нету, – наивно объяснил длинноволосый. – А в багажнике велосипед не поместится. Так что, ребята, никуда я с вами не…
Трое заржали и привычно обступили его, отрезая последние пути к отступлению.
– Ты вообще-то не сердись, парень, – сказал один, любивший полицейские боевики. – Мы лично против тебя, в натуре, ничего не имеем.
– Ясный перец, – согласился второй.
– Работа такая, – добавил третий.
И потянулся сзади к его локтям, чтобы зафиксировать их по давно отработанной схеме. Милое дело – взметнуть за ноги в воздух да пару раз посадить задницей на асфальт. Небось сразу шёлковый станет.
Им было ведено отутюжить патлатого и оставить где-нибудь в придорожной канаве: сдохнет под дождиком или выползет к утру на дорогу – его проблемы.
…Локти и вправду удалось схватить, но лучше бы не удавалось. Произошло непонятно что – «нукера» унесло в сторону, согнуло, завязало ему верхние конечности бантиком, и он оказался в воздухе, падая неизвестно как и неизвестно куда, и уже не успеть расплести руки, чтобы они приняли летящую тяжесть, спружинили, смягчили удар…
…Его товарищ отскочил в сторону, пытаясь не наступить на безвольную мякоть, катившуюся под ноги, и увидел, как кроссовка так называемой жертвы с хрустом сминает щиколотку третьему члену команды. Безжалостно: чтобы не убежал, но говорить мог. А потом…
…Единственный, ещё стоявший на ногах, понял – если по уму, так надо рвать когти. Он поступил не по уму. Он заорал и ударил. То есть хотел ударить. Почти ударил. Чуть было не ударил… В общем, что-то не получилось. А вот орал он ещё долго. И очень по-настоящему. Корчась на мокрой обочине и прикрывая здоровой рукой окровавленную глазницу…
…Парень со сломанной щиколоткой опирался на колено и локти, пытаясь ползти прочь от шедшего к нему велосипедиста. Зверский пинок в рёбра отбросил его и опрокинул навзничь:
– Я тоже лично против вас ничего не имею… Кто послал?
Он, в принципе, уже знал – кто. Но требовалось подтверждение.
– Мы… мы… – несчастный горилла глотал слезы и сопли, сжимаясь в ожидании очередного удара, но колоться не торопился. – Мимо ехали… увидели… размяться решили…
