— Знаешь, ему сейчас не до этого.
— А разве ты не упоминала недавно, что у Варягина просто-таки потребность найти козла отпущения? Что он хочет кого-нибудь убить? Вот и излил злость на соседа.
— Какая чушь! — повторила Люба.
— И не чушь вовсе. Стройная версия. Только доказательств маловато.
Люба вдруг вспомнила некоторые строки из письма Варягина, отправленного по электронной почте. Очень интересно получается. Версия выстраивается отличная от изложенной Стасом, но зато более правдоподобная. Надо только у Варягина спросить, было такое, или нет…
— В час по чайной ложке.
— Что?
— Приедем поздно, вот что.
— Да-да…
— О чем ты думаешь?
— Вы ничего не докажете.
— В смысле?
— Разве можно осудить человека на том основании, что он несколько раз поскандалил с соседом по лестничной клетке?
— Ты все об этом.
— Я тебе докажу, что ты ошибаешься.
— Ты обещала к варягинской квартире не подходить.
— И не собираюсь.
— Слава аллаху! Тронулись, наконец!
— Ты, вроде не мусульманин. Аллаха-то зачем помянул?
— Тут и дьявола помянешь, лишь поскорее добраться! Вот в таких ситуациях человек и обращается в новую веру! За пару крыльев душу дьяволу продашь! И почему люди не летают?…
…Люба не ожидала, что так неудачно начавшийся вечер получит столь приятное продолжение. То ли погода повлияла, то ли выпитое за ужином спиртное, но уже в полной темноте она сидела у костра вместе со Стасом томная, расслабленная, и думала о том, что, кажется, понравилась его родителям. Во всяком случае, как это принято говорить, ужин прошел в теплой и дружественной обстановке.
«Любовь Самохвалова — звучит не слишком красиво, — лениво думала она, — но если женщина любит своего мужа, она должна взять его фамилию». Потом резко одернула себя: «Размечталась! Подумаешь: любовник привез к родителям на дачу!»
— Стас?
— Ну? — зевнул тот.
— А что ты про меня рассказывал?
— Что-то рассказывал.
— Хорошее?
— Нет, плохое.
— Я тебе уши сейчас оборву!
— Ха-ха! Милая, зачем тебе ребенок? У тебя есть я.
И они оба вдруг резко замолчали.
На следующий день, уже к обеду, Стас от скуки вывез Любу на загородное шоссе, практиковаться в вождении машины.
— Посмотрю, на что ты способна.
Она рулила старательно, пытаясь доказать, что вполне освоилась с положением водителя легкового автомобиля.
— Что ты шарахаешься от встречных машин чуть ли не на обочину, подруга?
— Пропускаю.
— Не надо: тебя и так все боятся. Сами объедут за километр.
— У меня получается?
— Если бы это было ралли «Париж — Дакар», а впереди голые, ровные и абсолютно пустые пески, я бы тебе, пожалуй, дал на старте отмашку.
— У меня, между прочим, на следующей неделе будут права.
— Это тебе кто сказал?
— Инструктор. Я деньги заплатила.
— Права — это хорошо, — задумчиво сказал Стас.
— Ну, как? Получается?
— А, получай свои права! — махнул рукой он. -Кто знает, быть может, в скором времени пригодится?
Когда ближе к вечеру родители Стаса провожали их, стоя на шоссе, у Любы возникло чувство, что это уже серьезно. Знакомство состоялось, глупостей она, вроде бы, не наговорила, плохой хозяйкой себя не показала. Как знать? Может, это и будет ее семья?
Люба вспомнила о Варягине только в воскресенье вечером. Надо бы и почту проверить, и сообщение послать. Права она или не права, интересно? Ладно, подождет. В конце концов, что может случиться до следующего вечера? В тюрьму его не посадят, это уж точно. О предполагаемом аресте главного подозреваемого Стас ничего не говорил.
Высказался он по этому поводу в понедельник вечером, когда поздно пришел с работы:
— Это черт знает что!
— О чем ты?
— О твоем Варягине! Версия о его причастности к убийству соседа еще не рассыпалась окончательно, но близка к этому. У нас еще один труп.
— Труп?!
— Алкаш из четвертого подъезда. Похоже, что в округе завелся маньяк, член общества «Трезвость». Два потерпевших, и оба любители выпить. Сегодня в девять часов вечера позвонила жена покойного Михаленко и, рыдая, сообщила, что у лифта лежит ее сосед Варягин весь в крови.
— Так его все-таки убили?!
— Ты слушай, не перебивай. На лестничной клетке кто-то вывернул лампочку. Людмила Павловна Михаленко же видела, как утром ее сосед Варягин вышел из своей квартиры, одетый в рыжую приметную куртку и рыжую же кепку. И вот она выходит вечером из своей квартиры и у лифта (заметь, лампочка вывернута, только уличный фонарь в окошко светит!) видит эту самую кепку и куртку. Ну, кто убит?
— Варягин.
— Вот и она так подумала. Но приехавшая опергруппа, врубив освещение, вскоре установила, что у лифта лежит труп некоего Палочкина Сергея Прокофьевича сорока трех лет. Сама же Людмила Павловна, наполовину зажмурившись, это признала. Палочкин — известная личность. Пьет вусмерть, собирает и сдает бутылки и постоянно клянчит у жильцов дома деньги.
— Ах, этот! Из четвертого подъезда! Да я сама ему пару раз десятку давала. И бутылки пустые как-то выносила. Только поставишь у мусорного контейнера, он тут как тут. Но за что же его убили?
— Найти бы, кто убил, да спросить: «А за что, собственно?» Просто если эти два трупа, телемастера и Палочкина каким-то образом между собой связаны, а я думаю, что связаны…
— Почему?
— Ну, во-первых, убийства произошли на одной лестничной клетке. Во-вторых, на Палочкине почему-то была одежда Варягина, в-третьих… Черт, все завязано на этом Варягине! А у него на сегодняшний вечер железное алиби! Железобетонное. Он с работы уехал только без пятнадцати девять, есть свидетели. И приехал к дому позже, чем опергруппа. Увидел труп Палочкина и принялся вдруг дико хохотать. Ну, не странная ли реакция? Может, ты права, и он точно полный псих? То есть, на почве глубокой депрессии крыша поехала?
— Нет, Стас. Я, кажется, догадываюсь, в чем тут дело.
— И в чем?
— Ты же запретил мне подходить к квартире Варягина. Как я могу проверить?
— Ну и подумаешь! Разберусь без тебя. Завтра утром этого Варягина следователь будет допрашивать. Тут и выяснится причина громкого смеха.
…Почему Варягин при виде убитого Палочкина стал смеяться, Люба узнала гораздо раньше Стаса. Прием у нее в этот день начинался с одиннадцати, Стас же ушел очень рано, и Люба успела посмотреть, не пришло ли на ее имя сообщение.
Кому: Петровой Л.
От кого: Варягин О.
Тема: происшествие
Уважаемая Любовь Петрова!
Со мной в последнее время происходят необыкновенные и весьма странные вещи. Хочу спросить у вас, как у психотерапевта: не отъезжает ли случаем, моя крыша и верите ли вы в судьбу? Может, все это мне только мерещится, а меж тем я законченный шизофреник, страдающий манией преследования?
Вы должно быть, уже слышали, что вчера вечером на моей лестничной клетке был обнаружен еще один труп. Предполагаю, что весь дом теперь только об этом и говорит, ведь два убитых в одном подъезде, это уже не шутка. По счастью, мне пришлось задержаться на работе, иначе меня обвинили бы и в этой смерти, хотя, видит бог, к убитому вообще никакого отношения не имею.
Вчера утром я проснулся в сквернейшем настроении. Минут двадцать не мог встать с постели, все лежал, думал о своих несчастьях, перебирал в уме все возможные варианты выхода из сложившейся ситуации. Вы, должно быть, знаете, как это бывает. Ничего путного в голову не пришло, и настроение мое стало еще сквернее. Я заставил себя выпить чашку кофе, глянул за окно, увидел там хмурое небо, на термометре всего-то градусов десять, и расстроился окончательно, хотя, казалось бы, больше некуда. Будучи целиком занят своими грустными мыслями, я совершенно машинально взял с вешалки яркую рыжую куртку, купленную женой и такую же кепку. Признаться, терпеть их не могу, но последнее время не соображаю, во что одет, как одет, хорошо одет или плохо.
И вот выхожу я из подъезда, расстроенный, подавленный, вижу то же хмурое небо, и вдруг соображаю, что, действительно, похолодало, да еще и дождик накрапывает. Осенью погода переменчивая. А ведь вчера еще солнышко светило! Словом, неприятность за неприятностью, хотя, казалось бы, все это мелочи. И тут подходит ко мне алкаш из четвертого подъезда со словами «дай десятку на опохмелку». И черт меня дернул вступить с ним в диалог. Начал проповедовать, что пить вредно, и вообще это не выход. Себя, что ли пытался уговорить? Давно уже хочется напиться вдрызг.
А этот мужик мне и говорит: «Тебе хорошо, ты тепло одет, а меня от холода всего трясет». И руки перед собой вытягивает. Глянул я: и, правда, трясутся. Чего-то так жалко его стало. «Видишь, — говорит, — как тяжело живется бедному человеку? Вам, буржуям зажравшимся нас не понять. А богатых я насмотрелся: за десятку удавятся». И тут меня такое зло взяло! Ну что он знает про нас, богатых? Разве я сволочь? Разве зажравшийся буржуй? Разве не давал я людям заработать? Разве не один сейчас все это расхлебываю?
