Мак стоит, поставив ногу на рюкзак и подняв сияющее белизной копье. Его края остры, как лезвие бритвы. И мне кажется, что на них выгравировано мое имя.
Послание понятно и без слов.
- Без еды ты далеко не уйдешь, Дэни. Остановись. Я хочу просто поговорить с тобой.
- Ты не проведешь меня! - бесит, что она продолжает притворяться. С открытым нападением я бы смирилась. Но это подлое двуличие - полный отстой.
- А я и не пытаюсь.
Ещё как пытается. Она только что хотела отрубить мне голову.
ДВЗ опускаются, усаживаются на крышах и снова начинают свое раздражающе стрекотание.
- И что? Я должна поверить, что ты разыскивала меня, чтобы сказать, что типа простила? Думаешь, я настолько глупая?
Ее взгляд становится мрачным, она кажется такой грустной.
- Жизнь сложная штука, Дэни.
- И что это на хрен значит? - от раздражения я готова выскочить из кожи, как виноградина, на которую сильно надавили. Ненавижу, когда люди бросаются сомнительными обобщениями, которые невозможно истолковать. Жизнь - сложная штука, так что я прикончу тебя по-быстрому? Жизнь - сложная штука, так что я заболтаю тебя до смерти? Жизнь - сложная штука, так что я прощу тебя, если ты искупишь вину? Вариантов немерено. Кто не знает, что жизнь - сложная штука? Расскажите лучше, как это знание применить на практике. Но об этом все вечно умалчивают.
- Иногда то, что должно принести нам свободу... лишь сильнее сковывает нас. И эти цепи либо нужно разорвать, либо жить в их плену... А я не хочу жить в плену.
- Чувиха, здесь нет никаких цепей. Здесь только ты, я и оружие. Но будет ещё и смерть, если ты не отдашь мой рюкзак и не уйдешь. Даже если ты скажешь, что прощаешь меня, я не поверю! Я всегда буду ждать того момента, когда ты решишь на меня напасть. Ты ведь хочешь этого. Признайся. Просто скажи это. Будь на хрен честной! Ты и сама знаешь, что хочешь моей смерти! Я вижу это в твоих глазах!
Она не отвечает сразу, словно усиленно раздумывает над тем, что сказать дальше, а я жду, затаив дыхание, и даже не осознаю этого, пока у меня не начинают гореть легкие.
- Я не хочу твоей смерти, Дэни. Не поэтому я тебя искала.
- А почему, блин, нет? - кричу я. - Я ее заслужила!
Моя рука тянется к губам, словно может вернуть эти слова назад. Я в ужасе. Не знаю, откуда они взялись. В моей библии грехов немного. Самый тяжкий из них - сдаться. Я только что нарушила собственное главное правило. Жизнь - это дар, за который нужно сражаться. Не сдаваясь ни при каких обстоятельствах.
«Ты никому не нужна. Твоя собственная мать заперла тебя в клетке, бросила и забыла. Просто умри. И избавь от мучений окружающих и саму себя. Может тогда жизнь обретет она. Должна же хоть одна из вас пожить.»
Поверить не могу, что ляпнула, будто заслуживаю смерти. Может я одержима? Одной из этих стрёмных прозрачных Темных Захватчиц, но она не может контролировать меня постоянно, потому что я крутая! И это она заставляет меня болтать чепуху и влияет на мои суперспособности. И ещё это, наверное, она сдвинута на Риодане. В Дублине и не такое бывало.
Мак качает головой с фальшивым сочувственным взглядом.
- О, Дэни...
- Заткнись, я всё равно на это не поведусь! Отвали от меня, не то я убью тебя, как и твою сестру. Убью тебя и всех, кто тебе дорог. В этом вся я. Я убийца. Я убиваю, убиваю и убиваю. Такой она меня сделала, - иногда я представляю, а что было бы, если бы в тот день в клетке меня нашел Бэрронс, а не Ро. Представляю, какой бы я могла стать тогда. Но нашел не он. Она. И этого не изменить.
Я бегу.
Она следует за мной неожиданно быстро. Может Бэрронс сделал с ней то, что Риодан обещал сделать со мной? Теперь она такая же бессмертная, как они? Поэтому она такая крутая и бесстрашная? Если так, то мне обидно и завидно до чертиков.
Перепрыгивая сугробы, мчусь по аллеям, бегаю кругами, пытаясь оторваться от неё в Темпл Бар, но она держится у меня на хвосте. Через каждые пару секунд я пытаюсь перейти в стоп-кадр, но мои суперспособности отправились в отпуск вслед за покинувшей меня давным-давно совестью.
Она что-то кричит. Но я напеваю свои любимые песни, чтобы заглушить шум, который издает она и её стремная армия.
Я и не заметила, как ноги принесли меня к единственному святому для меня месту - Книгам и Сувенирам Бэрронса, пока он не замаячил передо мной своим янтарным светом, полированным деревом, витражными окнами и бесконечными возможностями. В глубине арочного входа, между резными каменными колоннами, подсвеченная наружным освещением латунных бра, в обрамлении фрамуги из цветного стекла стоит дверь, сквозь которую я прежде проносилась со скоростью света, а над ней на блестящем шесте - яркая самодельная вывеска, которая словно говорит: «Добро пожаловать домой.» Вот только мне здесь больше не рады.
Я люблю это место больше других. Его газовые камины и большие удобные диваны, на которых можно растянуться, листая журналы с книгами, и мечтать обо всех тех местах, которые хочу однажды посетить. Его зловещее антикварное и устрашающее современное оружие. Эти мощные крутые тачки, торты и подарки, и тех, кого я считала друзьями. То время, что я тут провела, хранится в особой кладовой моей памяти, а воспоминания об этом месте ярче и красочней всех остальных. Иногда я позволяю себе углубиться в одно из них и наслаждаюсь каждой малейшей деталью. Я люблю Мак. Мне так её не хватает. Как бы я хотела...
Далеко на крыльях мечты не улетишь. Ну и ладно, обычно я могу далеко убежать на суперскорости.
Раздается звон колокольчика над дверью.
И выходит мужчина.
Сильный. Великолепный. Хладнокровный.
Хищник.
Неуязвимый. Хочу, блин, быть такой же!
Я восхищаюсь им. Даже не могу передать как.
Я влюблена в Иерихона Берронса. Безумно.
Мой мозг почти отключается каждый раз, как я вижу его, а это не так-то просто.
Иногда, когда не спалось, я представляла, как убивая монстров или просто сказав что-нибудь умное, или спасая мир, я смогу впечатлить Бэрронса, и он увидит во мне женщину. И я засияю, как в тот раз, когда убила Темного принца в камере Мак, а он посмотрел на меня, словно смог разглядеть меня настоящую. Большинство этого сделать не в состоянии, они относятся ко мне, как к обычному подростку, которым я никогда не была, учитывая условия в которых я росла. Мне можно убивать, но нельзя ругаться. Можно нарушать ради спасения мира законы, но нельзя смотреть порнуху и даже думать о сексе. Как они до такого додумались? Провели родительский мозговой штурм, чтобы хоть как-то увязать между собой диаметрально противоположные этические принципы? А потом в мои фантазии о Бэрронсе начал влезать Риодан, словно имел на это какие-то права. Такой весь из себя... прямо как... Риодан. С этим своим смехом и хриплым стоном с четвертого уровня. Так что мне пришлось распрощаться со своими маленькими счастливыми мечтами.
