Крымские каникулы
или Бухта Барахты, Коктебель и другие…
Надежда Скорнякова
© Надежда Скорнякова, 2016
© Надежда Селикова, иллюстрации, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Ласточкино гнездо
Вместо предисловия
Муза крымских ночей
Ночь дарит прохладу, избавив от грузаЖары, и мигают в ней звезды украдкой.Ко мне возвратилась забытая муза,С собой прихватившая ручку с тетрадкой.
И мысли роятся, свернувшися в строчкиУзором причудливым из закорючек.Как здорово все же, что в крымские ночиНам с музою хватит тетрадок и ручек.
Море
Шторм в Алупке
Море
Пустынный пляж, неспешный шепот волн,Кипельно-белых чаек след в лазуриИ ветер в предвкушеньи новой бури,Качающий рыбацкий утлый челн.
Там горизонт лишь обозначен чуть,Полоской разграничив две стихии…Об этом волшебстве пишу стихи я,Чтоб к вашим душам море притянуть.
Вы спросите, вкусивши волшебство:– Что может быть прекраснее, чем море?Отвечу вам: – Прекрасней только горы,Стопами уходящие в него…
Панацея
Если жизнь придавила, то надоВсе забросить и к морю спешить.Дарит море покой и прохладу,Лечит раны избитой души…
Не бери багажом за собоюТолько мысли, что как валуны.Скалы здесь обучают покоюПеред пляскою пенной волны…
Созерцаешь ты их, и тот час жеТупики превращаются в даль,А под крики серебряных чаекОтступает любая печаль…
Вино гранатового цвета
От вечных дел моих устав,Внезапно обратилось летоВином гранатового цвета —Чуть терпкий вкус и запах трав.
По венам разлилось веселье.Но я хмельна не от вина —От песни, что поет волнаНа теплых пляжах Коктебеля.
И пусть за тридевять дорогМой город, полный дел, скучает,Покуда теплый бриз ласкаетИ волны плещутся у ног.
Чуть терпкий вкус вина в бокале,Травы душистой ароматИ песни волн меня пьянят.И место скуке есть едва ли.
Белые всадники моря
Даль в синеве утопаетИ чайки кружатся над скалами(Как приглашение в синь, за собой, легкий взмах).Мчатся на берегМеж камня кривыми оскаламиБелые всадники моря на резвых волнах.
Белые всадники моря,Рожденные пеною,Вечные узники ветра и прочих стихий,Вечно свободные вы,Вечно пленные,Резвым галопом ворвались в дневные стихи.
…Так неожиданно.Строчка за строчкой слагается.Муза моя расстаралась на совесть, за честь.Днем она вечно таится,От солнца скрывается,Редкие вылазки можно по пальцам учесть…
Южного Крыма отрогиПестрят кипарисами,Кедров ливанских и сосен пьянит аромат.Белые всадники моря,Увенчаны брызгами,К берега кромке сквозь камня оскалы летят.
Девятый вал
Сошедшая с полотен Айвазовского,Качающая утлые суда,На мириады брызг разъята в воздухе,На берег вышла яростно вода.
Клокочет пенно-белыми бурунами,Глодает скал гранитовый оскал.Стара как мир, и все же вечно юнаяПоказывает вновь девятый вал.
Над морем дождь
Над морем дождь. Стучат шальные каплиПо водной глади. Потемнела синь.Укрыться от дождя спешит корабликВ спасенье бухты из последних сил.
Над морем дождь. Умолкли кипарисы.Лишь скалы подставляют каплям плоть.А солнце, тучек распахнув кулисы,Стремится море светом расколоть.
Разверзлись толщи. Редкой позолотойНа миг покрылась волн пугливых дрожь,И чайки крик завис высокой нотойНад скалами. Над морем правит дождь.
Шторм
Рассекаясь о скалы на части,Рассыпаясь на тысячи брызг,Бог морской, упивавшийся властью,Штормом берег настойчиво грыз.
Но выдерживал натиски берег.Нерушимые профили скалМолчаливо терпели набеги,Не смотря на сраженья накал.
Прочной каменной плотью встречаяНовый натиск, на брызги дробяЗубы шторма, под возгласы чаекГордо в волны вонзали себя.
Кто сражен в этом яростном споре?Чья победой упьется душа?Я не знаю… Но пенное мореОтступает, каменьем шурша…
Лодка и причал
Толкается лодка о сваи причала,Зовет его вместе рискнутьОт берега в море беспечно отчалитьВ путь…
Но держится прочно за берег скалистыйПросоленый морем причал.Ему так уверенно в жизни без риска.Жаль…
И лодка, уходит, отдавши швартовы,К просторам соленых равнин,Чтоб после вернуться к причалу и сноваВ синь…
Ночь на набережной
Какая ночь была, о Боже мой…Луна тонула в облачном раздумье,На половину спрятав облик свой,А фонарей вдоль моря полнолуньеКак эхо вторило товарке над землей…
Свидание с музыкой
День с вечером занят постов своих сменою.Шуршит ветерок утомленными листьями.Небесные волны с барашками пеннымиКачают луну словно лодку у пристани.
И режут крылами острее кинжаловСтрижи обеззноенный воздух решительно,Под писк комариных настойчивых жалоб,Что их есть нельзя, ну а им разрешительно.
С далекого пляжа доносятся звукиЛюбимого джаза. Концерт в самом пике.А я в ленной неге запутала рукиИ мысли в страницах дочитанной книги.
И вижу я волны небес с их барашками,У скал над горой лунной лодки качанье,И, звуками джаза пленясь, себя спрашиваю:– Не выйти ли с музыкой мне на свидание?
Взять платье длинней и накрасить ресницы,Чтоб в вечере южном душой раствориться…
Летний сон о зиме
Мне приснилась метель среди знойного южного лета
Под шуршание волн и под чаек пронзительный крик.
Белый полог зимы укрывал все собой без просвета.
И откуда в моем подсознаньи он только возник?
За окном в двух шагах бьется море, шумят кипарисы,
Солнце греет скалы оголенный подставленный бок,
А я чувствую снег, всей душой наслаждаясь капризом
Феи летнего сна, превратившей в снежинки песок.
Я проснусь, а вокруг снова Крым утопающий в хвое,
Аромат олеандра и кедра, и чаек галдеж,
Снова море и скалы… А там за границею моря,
В летнем сне о зиме, снег, скажи, что меня подождешь.
Минимализм
Аж дух от красоты перехватило…Минимализм… Стремленье и покой…Лишь море, чайка, парус и светило,И дымка над янтарною волной…
Штиль
Не тронет зонтики в кафе легчайший бриз,Волна на берег наползает с ленной лаской,И алый парус от безветрия провис,От ожиданий утомившийся напрасных.
В старинном парке оглушает треск цикад.Зной сушит кожу, подгоняя как в спасеньеВ прохладу моря, и любой поддаться радЕго лазурно-серебристому влеченью.
Сегодня штиль. Ложится чайка на крылоВ попытке тщетной ветер выманить на гонку.Но как и парусу, и ей не удалосьРасшевелить его. Лишь крик несется звонкий
Обиды полный: – Я же выбилась из сил!Но ветер глух к нему, увы… Сегодня штиль…
Спроси у волн…
Спроси у волн: – Где бродит ветер?Они лишь тихо пропоютО том, что волны не в ответе,Где ветер ищет свой приют.
Они за ним и дом-пучинуПокинут, лишь бы рядом быть.А он лишь подгоняет в спинуИ к веткам, ветреник, спешит…
Спроси у веток: – Где же ветер?Они, листвою серебрясь,Смутясь, застенчиво ответят:– Он лишь набегами у нас.
А после в облачные высиСтремится, полный важных дел.И обвисают наши листья…Но что стенать? Таков удел…
Спроси у облака: – Где ветер?Оно, в лазоревой далиПлывя, задумчиво ответит:– Ласкает в море корабли…
Во всем подсолнечном пространствеНе задержать его на час.Он лишь с завидным постоянствомГотов менять объекты ласк…
Бухта Барахты
Ранним утром спешу я на спящий причал,Сговориться с владельцем о фрахте,Чтоб уплыть сквозь бурлящую синюю дальВ заповедную бухту Барахты.
Там, укрывшись меж скал от людей и молвы,Буду я предаваться покою…Я с утра отплываю в Барахты. А вы?Вы плывете в Барахты со мною?
В кафе у моря
