Взгляд в окно – городские хроники
Олеся Бельчикова
© Олеся Бельчикова, 2015
© Л. Журбицкая, дизайн обложки, 2015
© О. Махно, иллюстрации, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
Девочка со спичками
Мерзнут пальцы до дрожи – лютует сквозняк в переулке,Клонит голову сон, помогает не думать о том,Что сегодня Сочельник, в гостиных наряжены ёлкиИ уютно сидеть у горящих каминов с котом,Теребя шалопая, шутя, за велюровым ушком,Чтоб мурчал от души, новогодним псалмам в унисон…Рядом режет индейку такая родная старушка…– Баба, баба!!! – кричу, но напрасно, рассеялся сон…Обнимаю за шею блохастую Бульку – дворняжку,Разделяя крупицы тепла как всегда на двоих…Мне однажды монашка читала рассказ про бродяжку,Что увидела сказку в сгорающих спичках своих…На холодной кровати в районном убогом приюте,Так мечтала о том, что в огнях бы увидела я:Как расту, выпускной, первый курс – я учусь в институте,Ну а рядом – друзья, ну а может быть, даже – семья…Видно, Бог не услышал неловкой молитвы девчонки,Из приюта сбежала, живу где придётся теперь;И подружка моя – лишь облезлая та собачонка,Что делила со мной эти годы нужды и потерь.В переулке пустом возле заднего входа отеля,Где в честь праздника вынесет повар объедки для нас,Я поджечь зубочистки, картон и салфетки хотела,Чтоб продлить свою сказку о доме хотя бы на час.Не волнуйся, читатель, судьба моя будет иною,Чем у девочки бедной из сказки с печальным концом…Я сумею согреться и в снах снова стану собою —Как на фото, где я возле мамы и рядом с отцом…Переулок холодный… Но это пока с непривычки.Заработала денег (почистила снег во дворе)И купила на все тюбик клея и три пачки спичек,Чтобы сказки свои до конца досмотреть в январе…
Клубный вальс
В дискотечном дыму на окраинах дальних танцполов,Где в неоне на лицах виднеется скрытая суть,Ты танцуешь свой «вальс», начиная его с рок-н-ролла,Забывая движенья и просто плетя что-нибудь.Изощряясь в толпе, ненарочно толкаешь блондинок,Оценив по достоинству их непростой макияж,Ты спасаешь себя от обыденности невидимок,Отправляясь в неон, в полуночный запойный вояж.Ты привыкла на ужин съедать пустоту из тарелок,ПОтом пахнущий воздух танцпола – ну чем не еда…Днем ты просто юрист, совершающий тысячи сделок,Ну а вечером – прима, танцующая в никуда.Почему ты одна в клубных норах гуляешь без пары,Где забыла свой клатч, почему не уедешь домой?На уставшем лице – на остатках морского загара,Чертит ночь предложения – как провести выходной.Сев за руль, утомившись, как будто прожИв лет двенадцать,Ты заснешь, чтобы видеть напрасно в иллюзиях сновВальс вдвоем, и вам снова опять по шестнадцатьИ вы пишете танцем банальное слово «Любовь»На паркете танцкласса в центральном дворце пионеров.Ты – в лиловом боа, он – как денди с Бродвея одет,Курит «Winston под виски на зависть твоим кавалерамИ вручает билеты в партер на премьерный балет…Утро серою дымкой укроет от жизни машину;Предрассветный туман, проникая украдкой в окно,Потревожит небрежно заснувшую клубную приму,Что ночами «вальсирует» для возвращения снов.
Цыганское
Цыгане табор (там у речки самой)Вчера разбили. Город будто ждалТого момента, когда дочка с мамойОтправятся на Западный Вокзал,Присядут на разобранном бордюре(Готовы к Евро, что еще сказать).Цыганка-дочь в наряде по фигуреИ в черно-черном всем цыганка-мать..Народ слетелся, громко обсуждая,Кидаясь на цыганок сворой псов,Крича, к себе патрульных подзывая,Ругаясь матом сотней голосов.И чтоб немного разрядить накал,Один парнишка, ехавший в Снежное,Ткнул пальцем в двух дончанок и сказал:«Чем не цыганки? Это что такое?Зачем надели юбки до земли,Вплели в косУ цветы и краскам рады,Чем не цыганки? Ими быть могли,Хоть ездите на «Ford», напялив «Prada»».Но! Получил шутник в ответ отпор,Повесив нос к маршрутке побежал,А дамы все кричали, что позор,Как можно, мы богема, кто не знал….Цыганка-дочь, привстав слегка с бордюра,Прикрыв собой расстроенную мать,Сказала: «Ты Богема – дура,Ты рот закрой, раз нечего сказать,Садись в авто, езжай скорей домой,Накрой на стол, притом семейный ужин,Побудь с детьми, ведь нынче выходной,Фильм посмотри и приласкайся к мужу…А нам идти неведомо куда,Дорогой жить, блюсти ее устои,Менять дома, вокзалы, города.А ты кричишь… Да это все пустое…»Народ умолк, пришлось уехать дуре(Ну той – Богеме, можно так сказать).Ушла цыганка – в платье по фигуре,Ведя под руку в черно-черном мать…
Старая фея цветов
– Розы!!! Розы берем..Каждый день четким речитативомВыдаю как пароль, заходящим в киоск ко мне…Я цветы продаю – одиноким, влюбленным, счастливым,Чтоб напомнить клиентам о яркой, душистой весне…А вокруг – никого, только Олька соседка и Людка,Конкурентки по бизнесу, ну а по жизни – друзья…Подъезжает авто, мы стоим – будто три проститутки:– Розы… Розы берем!Но иначе работать нельзя…Помню в детстве мечтала, что вырасту доброю феей,Буду жить на лугу, без особых проблем и забот….И теперь иногда, разбирая соцветия камелий,Я мечтаю об эльфе, который меня увезетОт вазонов с водой и пушистых комочков мимозы,От хозяйки-зануды, что рада любому рублю,От заученных фраз:– Розы, розы, свежайшие розы…От цветов и букетов. Я больше цветы не люблю.Эти розы всего лишь надежды в сухой заморозке,На которых флористы фиксируют цвет и сорта….Это кладбище грез – пять квадратов простого киоска…– Розы… Розы, кому?(в каждой розе погибла мечта)…– Покупайте скорей… Больше трех – хорошо уступаю…Дарит бонусом солнце за смену халявный загар…Я в киоске своем год за годом беспечно летаюСтарой феей цветов, продающей подвявший товар…
Пирожковый ад
На азовском гниющем, забитом туристами пляжеПо маршруту от мая до ветреного сентябряОн бредет целый день в непонятном пугающем раже —Пожилой человек навсегда потерявший себя.Под ногами песок – личный путь старика на Голгофу,Проходить свой маршрут для него наказание и рок.Он – в аду, он в беде, он как будто попал в катастрофу,Продавая туристам укрАинский здесь пирожок…Ну а дома жена жарит впрок единицы товара,Выдавая ему новый ящик как новый обет,Он несет тяжкий крест – пирожки (прямо с пылу и с жару).Он – седой ветеран и судьбою обиженный дед…Ставит план ежедневно внучок – продавать без остатка,Проходить свой маршрут, улыбаться клиентам всегда…Будет внук – бизнесмен, у него есть железная хваткаИ семейное дело – для пляжа на вынос еда,И бесплатная (старая, правда) рабочая сила,Что в запале кричит «Эй, родные, кому пирожок?Кто еще не поел? Ну ка, дамочка, ты б закусила…Восемь гривен за два… Подходи… Выбирай ка, дружок….»Бодрость – только фасад, сводит губы в скрываемом стоне,А глазами старик с нетерпением ищет закат.Этот взгляд…Вот вчера на песке от жары умер пони,На котором катали по пляжу десятки ребят…Он вот так же смотрел перед смертью, уставший и в мыле,Солнце красило радужку глаза в сиреневый цвет…Они оба, бредя по песку, свою ношу носили(старый пони – детей, пирожки на обед – старый дед)…Этот взгляд…(на песок и привычный учет шагометров),Этот взгляд…(в обгоревшие лица стареющих сук),Отупевший и злой от ушедших в сезон километров,От приливов и вЕтров, которым помочь недосуг…
Этот взгляд патриарха, идущего где-то в пустыне,«Вот бы сдохнуть скорее» – к Богам обращается дед…Так и носит по пляжу свои пирожки он поныне —Стариковской слезою приправленный чей-то обед….
Львица на сене
Ты приехала в город с провинции, пахнущей сеном,Чтобы стать кулинаром, окончить за год ПТУ…И влюбилась по Уши в огни бриллианта Арены1,Где проказники ветры играют ночами в лапту…Простучав каблучками по старым аллеям стокатто,Кинув жменю монет голубям в разноцветный фонтан,Ты и думать не смела, что станешь в Донецке когда-тоСветской львицей, моделью и первою дамой из дам…Будет путь непростым – оросят его горькие слёзы,Но назло всем проблемам завистникам, лживым врагамТы добьешься того, что свои знаменитые розыГород тихо рассыплет, к твоим наклонившись ногам…И взыхая тихонько, твой постер девчонки повесятНа облезлые двери пропахших капустой общаг,Загадав, что когда-нибудь лет через пять или десятьПозабудут, уехав, про старый в глубинке барак,Где ютились с рождения всей многодетной семьею….Ну а ты, проходя через грязь бесконечных постелей,Не отмоешься больше и снова не станешь собою,Сожалея о днях, что давно от тебя улетели:– когда вместо вина покупала себе карамельки;– когда термин «аборт» в первый раз ты услышала в школе;– когда ехала «в свет» в электричке на жёсткой скамейке,Вся в мечтах и надеждах, пропахшая сеном и полем.
Заложники Майдана
