Школа
Цикл стихов
Римид Нигачрок
© Римид Нигачрок, 2017
ISBN 978-5-4485-7901-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Начало
Две биографии
Одна есть подлинник, где факты неизменны,Другая – вымысел, редакция, подмена;Одна – экспромт, ошибок, где немало,Другая набело старательно писалась.
Любой готов себя невольно убедить,Что биографию полезно обелить,За что постыдно, спрятать понадежней,Нещадно вымарать места такие можно,
Добавить то, что не было в помине,И биография достойная отныне.
Гость из будущего
Эй ты, пацан, постой-ка, не пугайся,Тебе мне нужно важное сказать.Кто я такой и вспомнить не пытайся,У нас с тобой одна и та же мать.
Полвека между нами, но не пропасть,Ты есть, каким я был, а я каким ты станешь,Какой я путь прошел, тебе изрядно топать,Забыть сумею то, заполнишь чем ты память.
Как был и я, ты робкий и стыдливый,Но не серчай, с годами всё пройдет,Как и влюбленность, страсти и порывы,А лучше и не знать что будет наперед.
О чем ты, дядька, я не понимаю,Наверно, просто шутишь пьяный,Ведь ты старик, а мамка молодая,Как ты сейчас, таким я разве стану?..
Ну, извини, пацан, иди своей дорогой.Мы оба без отца, я мог бы дать совет,Ведь я отец и дед, тебе не лгу ей богу,Под шестьдесят, тебе же восемь лет.
И он ушел, не мог сказать я прямо,Что он есть я, из будущего гостем,Чтобы меня к груди прижала мама,И лет мне было б только восемь…
Островитянин
По метрикам рожден на Сахалине,В поселке Горки, что лежит в долине,Где речек тьма, тайгой покрыты горы,В тридцати верстах по бездорожью город.
Дальневосточник, да, островитянин,И в те края меня порою сильно тянет,Трехлеткой пусть свезли на Материк,И по рассказам мамы, вычитал из книг,
Как будто лично помню, в самом деле,Поселок, сопки, море, жуткие метели.С тех пор минуло больше чем полвека,Не соберусь никак на Родину поехать,
Хоть пару дней на остров, как в былое,Душой под старость, может, успокоюсь.По существу чужой мне край далекий,Но и судьбы начало всех путей истоки.
Точки на карте
Циркуль дуги, не круги рисует,В Красноярске вонзилась игла.Под хмельком сам собою красуясь,Увеличу в масштабах дела.
Замеряя с востока на западПуть, зигзагом он будет длинней,Все нарезки, разрывы, этапы,Всех событий мельканье и дней.
И не дуги, а пики метаний,Между – между, туда и сюда,Пустоцвет суеты вычитая,Сплошняком не найдется следа.
Карта плоская, щупай не щупай,Ни вершин, ни провалов, ни зги,Самого не рассмотришь под лупойСредь полей, островов и тайги.
Я-то знаю, кто там обитает:И пацан, и студент, и солдат;Там весна и пора золотая;Под крестами родители спят.
Чертит циркуль прерывисто, косо,Север, юг, и на запад, восток,Оставляет он точками россыпьМоей памяти сладостный сок.
Карта только цветная бумага,Не ищи, путь судьбы не найдешь,Память, словно бездомный бродяга,Там уютно и дом, куда вхож.
Много точек и много отметин,Сахалин, Красноярск, Виттенберг,И места незабытые эти,Циркуль, где замедляет свой бег.
Начать сначала
да с чистого листа,пройдя через забвение,отмыть былого тени,душа опять чиста?Не смерти ли портрет?Фантазией поэт,
Философ иль ученыйза недостатком знанийсебя, других обманет,а как разоблаченный,шокирован открытьем —за жизнью жизнь небытие,
иное состоянье,без имени, и личнойнет памяти, вторичныземные достоянья,«я» в целом раствориться,дела забудешь, лица,
себя забудешь…. Это —Фантазия и только.Дави на газ до полика,живи на всю катушку,пока ты в теле бренном,а жизнь – твоя арена.
Ешь яства иль горбушку,одетый скромно, с шиком,иль златоуст, заика,былое – достоянье,и каждый миг прожитый,как ценности храни ты,
и откажись заранее,чем жил на свете белом.Ты вечный дух – не тело,пока ты любишь – вечный,живой, пока стремишься,всё дальше, глубже, выше,пусть век и скоротечный.
Цыганка
«На минуточку!..Погадаю, дорогой! —Как репейникомЦепляется рукой, —Дай копеечку,О счастье расскажу,На ладошку,Если хочешь, погляжу».Не желаю знать,Цыганка, отойди!..Всё – моё, чтоОжидает впереди,Ты кому-нибудьДругому погадай,Про любовь ему соври,На чувствах поиграй.Знать не хочется,Что будет, даже пустьЯ с тоски своей,С печали удавлюсь,Или что ещеНазначено судьбой.Я не стануРазговаривать с тобой.
Надо женщину любить.
Надо женщину любить —Говорила разве мама?Разъясняла, как любить,Чтоб любовь не стала драмой?
А любить, что значит слово?Нежность, ласка, пониманье?..И любить весь мир готовый,Где берет ребенок знанья?
Видит он, как папа неженИ приветливый с супругой,Или видит он иное:Как враги они друг другу?
Или мама скажет сыну:Папа твой плохой мужчина!В голове уж у ребенкаКаша, хаос, чертовщина…
То ль любовь такая штука,Когда любят, но дерутся,Иль она бежит за двери,Как об пол разбилось блюдце?
Когда мама лечит ранкуНа коленке шалуна,И тогда на нежность пальцевТак похожая она?
Иль с букетом в дом приносятЭту чудную любовь?Сам смекает, но не спросит,Не ответят, отругают:
Ты пока еще не вырос,Что ты можешь понимать!?Слышит он, как папа злится,Костерит как папу мать.
В книгах, фильмах, всюду,Всюду о любви да по любовь,Что же значит это слово,Он гадает вновь и вновь:
«Когда девочка мне скажет,Ты хороший, мальчик, друг!?Когда бабушка мне скажет,Ай, помощник, вырос внук!?
Когда папа отругаетЗа испорченную вещь,А потом меня научитРемонтировать, беречь?».
Все как будто лучше знаютПро любовь и как любить.То голубками воркуют,То не могут дружно жить.
Он кричит: Какая стерва!Сволочь ты! – кричит в ответ.Вот такие представленьяУ ребенка с малых лет.
Вырос он, семью бы надо,В нем же страх: Не торопись!Пусть она неотразимаКрасотой, душою – рысь!
Про любовь мурлычет нежно,А потом ударит больноПрямо в сердце: Сволочь, гад!..Холостому же привольно,
Ты мужчина, а не раб!..А найди, чтобы любила…Ищет, ищет, не находит,Тратит время, деньги, силы,
Перебрал немало женщин,В каждой видит только мать,Но не ту, какую любит,Нежно хочется обнять,
А другую, всё плохое,Что в ней видеть не хотелось.Стыд и страх в нем поселился,Любит женщин неумело,
Потому что не училиЕго женщину любить!..Самому придется парнюНаучиться как-то жить.
Попытка мемуаров
Да, начинал и бросал мемуары:Молодой еще, рано, не старый.То казалась судьба интересна,То о ней говорить неуместно,
Где прошел, незаметен уж след,Сколько радостей, столько и бед.Но опять возникало желаниеПамять лет не отдать на заклание,
И бумаге хотя бы доверить,Чтоб не так ощущалась потеряЛучших памятных дней из былого.Но писать мемуары не ново,
Если есть что поведать потомкам…Если жил незаметно, негромкоСреди разных обычных героев,Что я ценное миру открою?..
Как душою страдал незаметно,Как работал, любил беззаветно,Как я верил в успех вопрекиНеудачам?.. Но все старики
Беззаботную молодость ценят,Сколько не было бед и лишений.В первый раз – это частая фраза!И простые начнутся рассказы:
Я влюбился впервые в пятнадцать,И в такую красавицу, братцы,Идеал, что нельзя описать!..Рано, сын, говорила мне мать,
Прежде школу закончи, сынок.На свиданье бежал со всех ног,Я влюбленный – какие уроки!..А теперь и в семье одинокий,
Старый, немощный, прямо беда…Вспоминать, так уж дальше айда.Лето, речка, купанье, забавы,И каникулы выйдут на славу,
Если с другом «загонишь хорька»,Пусть ранетка незрело-горька,За крыжовником сбегаешь в горы,И катание в зимнюю пору
На коньках и на санках, и лыжах…Чем старее, тем к детству мы ближе,Тем охотней о нем вспоминаем.А писать мемуары – задача иная:
Очевидец, участник событий страны,И певец и хранитель живой старины;Томик затертый, значок «октябрят»,В пионерских ли галстуках фото ребят,
Билет комсомольца, открытки, газеты,Военная форма… святые предметы,Как личные вещи и связь со Страной.Из перечня ценностей нет ни одной
В моей драгоценной шкатулке,Но нет и последней в помине! ПрогулкиПроводит лишь Память в былое.На гнойные раны забвенья – алоэ,
Чтоб высосать стыд из болячки…Писать мемуары – такая задачка,Уму пусть посильна, но совестьФальшивое чувствует в слове…
Начинал и бросал описанье ни разХроники фактов холодных, рассказБез скуки прочесть невозможно,А если в три короба врать и безбожно,
Так разве то есть мемуары?..Такое творенье не нужно и даром!Писатель на выдумку просто мастак,Коль Бог оставляет на темени знак
Таланта, а я же целован небрежно.Но дух и душа остается мятежна,Им суть подавай и правдивость!А кто не герой, тот ничто. Справедливо?
Оставим пока добродетель в покое,И факты из жизни своей приоткроем,Найдем ли, чем можно гордиться?..Без явной причины бывает, не спится,
И прошлого тени обступят толпой,Так душу охватит тягучей тоской,Что если бы мог, перенесся назадВ детства и юности сказочный сад.
Тот сад – ностальгический бред!..Страстно любовь воспевает поэт,Придумав прекрасную Даму.В реальности что? Мелодрама!
Или трагедия, фарс, но не темаПисать мемуары. Похожие все мыСудьбами, есть лишь нюансы.Одной ли страны, иностранцы,
Важно и прежде, чем жил человек,На что он потратил себя и свой век.
Школа
