Критические ошибки космической навигации
Руслан Муртазаев
© Руслан Муртазаев, 2015
© R-Studio34, дизайн обложки, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
Критические ошибки космической навигации
Из состояния беспокойной полудремы его вывел приятный девичий голос навигатора:
– Вы достигли конечной точки маршрута!
Андреас деактивировал гравиопояс и взмыл из пилотского кресла к обзорному экрану.
Странно, но путь до окраинной колонии занял вполовину больше времени, чем обычно. Он кинул взгляд на показания приборов. Топливо почти на исходе, а маршрутный дисплей навигатора показывает кривой запутанный клубок, вместо привычной путевой траектории. Что-то сбоило в совершенной конструкции служебной яхты. Нельзя так вот запросто, взять и изменить маршрут.
Андреас разглядывал средних размеров планетоид с двумя крошечными лунами. Этот пыльный булыжник со скудной атмосферой мало походил на Персею Целиту – аграрный рай и его точку прибытия.
– Навигатор, где мы!? – активировал он голосовое управление.
– Вы достигли конечной точки маршрута!
– Ты издеваешься!? Где Персея?
– Вы достигли…
– Покажи мое местоположение!
– Нет данных, неисследованная область галактики!
Пилот пнул в сердцах ребристую переборку рубки управления и тут же полетел, завертевшись вокруг своей оси, сбивая всё на своём пути.
– Черт возьми – пояс! – вспомнил он запоздало о невесомости и, щелкнув тумблером на поясе, жестко приземлился на пол тесной рубки.
– Внимание! Критический показатель уровня топлива! – вдруг проснулся бортовой компьютер, и на центральный экран полезли красивые диаграммы расходования горючки.
– Компьютер, сколько мы ещё продержимся на орбите?
– Не более двух универсальных хроноединиц, затем начнём постепенный сход и с вероятностью девяносто пять процентов сгорим в атмосфере, – бесстрастно вычислила машина.
– Свяжись с ближайшим портом, отправь сигнал бедствия!
– Начинаю сеанс связи! – комментировал бортком свои действия. – Некорректная команда! Нет трансляторов в зоне доступа! Повторить?
– Да, черт возьми, конечно, повторить!
Мощнейшие трансляционные станции были повсюду! Везде, куда простиралась необъятная человеческая цивилизация! Это могло означать только одно – он очень-очень далеко от обитаемых миров…
Неожиданно корабль дрогнул, и чуть слышно загудела автоматика – умная машина активировала процедуру схождения с орбиты.
– Запускается процесс автоматической посадки транспорта! Пилоту рекомендуется занять компенсационное кресло и пристегнуть ремни безопасности согласно стандартной инструкции!
* * *
Барон фон Дюррер был пьян и крайне раздражен, а потому от души пнул человекоподобного робота-секретаря в полированный бок. Удар вышел знатный – механический бедняга, потеряв равновесие, рухнул вниз головой с широкого трапа «Претории» на каменистую пыльную почву. С достоинством потомственного дворецкого, андроид поднялся и продолжил, как ни в чем не бывало:
– Ваша милость, мои сенсоры улавливают в атмосфере соединения метана и хлор! Я все же рекомендую надеть легкий дыхательный фильтр с классом защиты «LAB7».
– Слушай, Фолли, – пьяно возразил фон Дюррер, – мы застряли на этом треклятом булыжнике с дрянной атмосферой, с кучкой плебеев и без горючки!
– Да, сэр, но…
– А теперь раскинь-ка своими ржавыми микросхемами, которые заменяют тебе мозги – сколько я тут протяну без свежих фруктов и своих молодильных уколов? Молчишь, чертяка!? То-то! – барон нравоучительно поднял палец к небу и вдруг узрел полыхающую точку на горизонте, которая, увеличиваясь в размерах, быстро приближалась.
Секундой позже пришел звук. Грохот гедеоновых турбин выдавал легкую яхту класса «Курьер». Опершись на робота-слугу, пьяный вельможа наблюдал, как корабль осторожно снижался и, наконец, поднимая тучи невесомой взвеси, сел километрах в тридцати южней «Претории». На шум двигателей выбежали из недр роскошного посольского корабля ещё несколько человек.
– Кто это? – спросил капитан Мурси, щурясь на пылевую бурю, устроенную приземлением, и одновременно натягивая дыхательную маску.
– А кто его знает! – пожал плечами барон. – Ещё один потеряшка, судя по всему. Мурси, сделайте милость откомандируйте кого-нибудь, пусть встретят гостя.
– Я поеду! – вызвался Клайв, самый молодой из мужчин, стоявших на сходнях гигантского лайнера. – Вездеход возьму, вы не против, милорд?
– Да пользуйтесь, что уж теперь! – разрешил фон Дюррер.
* * *
– Ты не раскисай, дружище! – Клайв хлопнул Андреаса по плечу. – Это ещё не конец света. Тут таких, как мы, без малого триста душ будет!
– И что, все заблудились? – удивленно спросил астронавт, удобно устраиваясь в салоне вездехода.
– Ага, все семнадцать чертовых посудин! С твоей – уже восемнадцать. – Клайва казалось, забавляет их положение. – Представь, космонавигаторы притащили их в эту дыру почти на пустых баках!
– Что же это такое? – озадаченно размышлял Андреас. – Аномалия, саботаж, похищение?
– Ты не поверишь!
– А вдруг?
– Андре, когда ты обновлял прошивку своего навигатора?
– Я не обновлял её, – он сверился с дистанционным терминалом корабля. – Точно, он сам пропатчился свежими обновлениями в доках Новой Пайоллы, там бесплатная сеть вроде…
– Будь любезен, прочти, до какой версии у тебя обновился софт?
– Э-э… три, восемь, два ноля, четыре, – прочел Андреас цифры номера версии.
– Глянь сюда! – Клайв сунул ему под нос свой терминал, не отрывая взгляда от дороги.
– У тебя та же версия прошивки, и что?
– Все кто застрял здесь, имеют последнюю версию программного обеспечения!
– Что?!Ты хочешь сказать – нас зашвырнуло на сотни световых лет, из-за бага в обновлении?
– Невероятно звучит, правда?
* * *
Андреас вошел в огромную кают-компанию посольского лайнера «Претория», и у него захватило дух от ненужной, казалось бы, но так к месту подобранной роскоши, что он застыл на мгновенье, залюбовавшись отделанными центурианским орехом стенами и левитирующими кристаллическими люстрами. Меж тем, за длинным столом для совещаний собрались капитаны всех семнадцати судов, волею случая, а точнее – волею разгильдяйства разработчиков программного обеспечения, оказавшиеся вдруг на малопригодной для жизни планете в сотнях световых годах от знакомых трасс и маршрутов, без обеспечения и практически без топлива.
– Выпьете что-нибудь, сэр? – учтивый робот-стюард подтолкнул к столу платформу-бар с недурственным ассортиментом.
Андреас окинул взглядом звездных скитальцев. Капитаны, не торопясь, с чувством и вкусом накидываясь дорогим спиртным, вели непринужденные беседы с соседями по столу. Стихийно назревали конфликты, но быстро гасли, чтобы возобновиться вновь уже на другой стороне стола. Тонко нарезанные экзотические закуски уничтожались с завидным усердием. Учитывая то, что на некоторых кораблях уже начался голод, и члены экипажей тянули скудный рацион, как могли, большие боссы устроились очень недурственно, ежедневно заседая и решая извечные вселенские вопросы – кто виноват и что делать?
– Благодарю! – он, подумав, выбрал злую горлодерку «Пот Жугарского демона» и стюард щедро плеснул ему из хрустального декантера порцию взрывоопасного пойла.
К слову, на борту его «Курьера» не было оголодавшей команды. Малое судно было практически самодостаточным механизмом, нуждавшимся лишь в пилоте-технике, а потому он с легким сердцем замахнул залпом ядреную выпивку. Тут же Андреас задохнулся, сердце зашлось в груди, а «Пот демона» пролился огненным потоком по пищеводу и взорвался в желудке яростной вспышкой, выбивая слезы из глаз.
– О! Приобщаешься к клубу ленивых бездельников? – Клайв весело подмигнул ему и занял пустующее место рядом.
– Пытаюсь снять напряжение, – почему-то смутился Андреас и виновато поставил пустой стакан на стол.
– Да я шучу! Что тут ещё делать-то? Жрать на посольской кухне фон Дюррера и отводить глаза, когда умирает от истощения очередной член твоей команды – вот занятие для настоящих мужчин! – Клайв сказал это нарочито громко. Неожиданно стихший гомон пьяных голосов и звон посуды дали понять, что едкая шпилька достигла цели, кому бы она ни предназначалась.
Шальные пьяные взгляды устремились на молодых людей. Андреас возблагодарил Богов за сводный кодекс старших офицеров, запрещающий проносить оружие на брифинги и совещания. Он кожей почувствовал – были бы здесь стволы или именные кортики, живыми бы они из-за стола не встали.
– Слушай, ты, сопляк! – вскочил со своего места пожилой мужчина в идеально пригнанном по фигуре белом кителе. – Клянусь тремя про̀клятыми лунами Мальтараза, за твой поганый язык я прикажу кинуть тебя в утилизатор!
