«То ли – в и́збу и запеть…»
Марине
То ли – в и́збу и запеть,Просто так, с морозу,То ли взять да померетьОт туберкулезу,
То ли выстонать без слов,А может – под гитару?..Лучше – в сани рысаковИ уехать к «Яру»!
Вот напасть! – то не всласть,То не в масть карту класть, —То ли счастие украсть,То ли просто упастьВ грязь…
Навсегда в никуда —Вечное стремленье.То ли – с неба вода,То ль – разлив весенний…
Может, эта песня – без конца,А может – без идеи…А я строю печку в изразцахИли просто сею.
Сколько лет счастья нет,Впереди – все красный свет…Недопетый куплет,Недодаренный букет…Бред!
На́ зло всем – насовсемСо звездою в лапах,Без реклам, без эмблем,В пимах косолапых…
Не догнал бы кто-нибудь,Не почуял запах, —Отдохнуть бы, продыхнутьСо звездою в лапах!
Без нее, вне ее —Ничего не мое,Невеселое житье, —И былье – и то ее…Е-мое!
1968«Мне каждый вечер зажигают свечи…»
Мне каждый вечер зажигают свечи,И образ твой окуривает дым, —И не хочу я знать, что время лечит,Что все проходит вместе с ним.
Я больше не избавлюсь от покоя:Ведь все, что было на душе на год вперед,Не ведая, она взяла с собою —Сначала в порт, а после – в самолет.
Мне каждый вечер зажигают свечи,И образ твой окуривает дым, —И не хочу я знать, что время лечит,Что все проходит вместе с ним.
В душе моей – пустынная пустыня, —Ну что стоите над пустой моей душой!Обрывки песен там и паутина, —А остальное все она взяла с собой.
Теперь мне вечер зажигает свечи,И образ твой окуривает дым, —И не хочу я знать, что время лечит,Что все проходит вместе с ним.
В душе моей – все цели без дороги, —Поройтесь в ней – и вы найдете лишьДве полуфразы, полудиалоги, —А остальное – Франция, Париж…
И пусть мне вечер зажигает свечи,И образ твой окуривает дым, —Но не хочу я знать, что время лечит,Что все проходит вместе с ним.
1968Песенка про метателя молота
Я раззудил плечо – трибуны замерли,Молчанье в ожидании храня.Эх, что мне мой соперник – Джонс ли,Крамер ли, —Рекорд уже в кармане у меня!
Заметано, заказано, заколото, —Мне кажется – я следом полечу.Но мне нельзя, ведь я – метатель молота:Приказано метать – и я мечу.
Эх, жаль, что я мечу его в Италии:Я б дома кинул молот без труда, —Ужасно далеко, куда подалее,И лучше – если б враз и навсегда.
Я против восхищения повального,Но я надеюсь: го́да не пройдет —Я все же зашвырну в такую даль его,Что и судья с ищейкой не найдет…
Сейчас кругом корреспонденты бесятся.«Мне помогли, – им отвечаю я, —Подняться по крутой спортивной лестницеМой коллектив, мой тренер и – семья».
1968Поездка в город
Я – самый непьющий из всех мужуков:Во мне есть моральная сила, —И наша семья большинством голосов,Снабдив меня списком на восемь листов,В столицу меня снарядила.
Чтобы я привез снохес ейным мужем по дохе,Чтобы брату с бабой – кофе растворимый,Двум невесткам – по ковру,зятю – черную икру,Тестю – что-нибудь армянского разлива.
Я ранен, контужен – я малость боюсьЗабыть, что кому по порядку, —Я список вещей заучил наизусть,А деньги зашил за подкладку.
Значит, брату – две дохи,сестрин муж – ему духи,Тесть сказал: «Давай бери что попадется!»Двум невесткам – по ковру,зятю – заячью икру,Куму – водки литра два, – пущай зальется!
Я тыкался в спины, блуждал по ногам,Шел грудью к плащам и рубахам.Чтоб список вещей не достался врагам,Его проглотил я без страха.
Помню: шубу просит брат,куму с бабой – все подряд,Тестю – водки ереванского разлива,Двум невесткам – по ковру,зятю – заячью нору,А сестре – плевать чего, но чтоб – красиво!
Да что ж мне – пустым возвращаться назад?!Но вот я набрел на товары.«Какая валюта у вас?» – говорят.«Не бойсь, – говорю, – не доллары!»
Растворимой мне махры,зять – подохнет без икры,Тестю, мол, даешь духи для опохмелки!Двум невесткам – все равно,мужу сестрину – вино,Ну а мне – вот это желтое в тарелке!
Не помню про фунты, про стервинги слов,Сраженный ужасной загадкой:Зачем я тогда проливал свою кровь,Зачем ел тот список на восемь листов,Зачем мне рубли за подкладкой?!
Где же все же взять доху,зятю – кофе на меху?Тестю – хрен, а кум и пивом обойдется.Где мне взять коньяк в пуху,растворимую сноху?Ну а брат и с самогоном перебьется!
1969Ноль семь
Для меня эта ночь – вне закона.Я пишу – по ночам больше тем.Я хватаюсь за диск телефона,Набираю вечное ноль семь.
«Девушка, здравствуйте! Как вас звать?» – «Тома».«Семьдесят вторая! Жду, дыханье затая…Быть не может, повторите, я уверен – дома!..Вот уже ответили.Ну здравствуй, это я!»
Эта ночь для меня вне закона,Я не сплю – я кричу: «Поскорей!..»Почему мне в кредит, по талонуПредлагают любимых людей!
«Девушка, слушайте! Семьдесят вторая!Не могу дождаться, и часы мои стоят…К дьяволу все линии – я завтра улетаю!..Вот уже ответили.Ну здравствуй, это я!»
Телефон для меня – как икона,Телефонная книга – трипти́х,Стала телефонистка мадонной,Расстоянье на миг сократив.
«Девушка, милая! Я прошу – продлите!Вы теперь как ангел – не сходите ж с алтаря!Самое главное – впереди, поймите…Вот уже ответили.Ну здравствуй, это я!»
Что, опять поврежденье на трассе?Что, реле там с ячейкой шалят?Мне плевать – буду ждать, – я согласенНачинать каждый вечер с нуля!
«Ноль семь, здравствуйте! Снова я». —«Да что вам?»«Нет, уже не нужно, – нужен город Магадан.Не даю вам слова, что звонить не буду снова, —Просто друг один – узнать, как он, бедняга, там…»
Эта ночь для меня вне закона,Ночи все у меня не для сна, —А усну – мне приснится мадонна,На кого-то похожа она.
«Девушка, милая! Снова я, Тома!Не могу дождаться – жду, дыханье затая…Да, меня!.. Конечно я!.. Да, я! Конечно дома!»«Вызываю… Отвечайте…» – «Здравствуй, это я!»
1969Песенка о переселении душ
Кто верит в Магомета, кто – в Аллаха, кто —в Исуса,Кто ни во что не верит – даже в черта,назло всем, —Хорошую религию придумали индусы:Что мы, отдав концы, не умираем насовсем.
Стремилась ввысь душа твоя —Родишься вновь с мечтою,Но если жил ты как свинья —Останешься свиньею.
Пусть косо смотрят на тебя – привыкник укоризне, —Досадно – что ж, родишься вновь на колкостигоразд.А если видел смерть врага еще при этой жизни —В другой тебе дарован будет верный зоркий глаз.
Живи себе нормальненько —Есть повод веселиться:Ведь, может быть, в начальникаДуша твоя вселится.
Пускай живешь ты дворником —родишься вновь прорабом,А после из прораба до министра дорастешь, —Но если туп как дерево – родишься баобабомИ будешь баобабом тыщу лет, пока помрешь.
Досадно попугаем жить,Гадюкой с длинным веком, —Не лучше ли при жизни бытьПриличным человеком?!
Так кто есть кто, так кто был кем? —мы никогда не знаем.Кто был никем, тот станет всем, – задумайсяо том!Быть может, тот облезлый кот —был раньше негодяем,А этот милый человек – был раньше добрым псом.
Я от восторга прыгаю,Я обхожу искусы, —Удобную религиюПридумали индусы!
1969«Не писать мне по́вестей, романов…»
Не писать мне по́вестей, романов,Не читать фантастику в углу, —Я лежу в палате наркоманов,Чувствую – сам сяду на иглу.
Кто-то раны лечил боевые,Кто-то так, обеспечил тылы…Эй вы парни мои «шировые»,Поскорее слезайте с иглы!
В душу мне сомнения запали,Голову вопросы мне сверлят, —Я лежу в палате, где глотали,Нюхали, кололи все подряд.
Кто-то там проколол свою душу,Кто-то просто остался один…Эй вы парни, бросайте «морфушу» —Перейдите на апоморфин!
Тут один знакомый шизофреник —В него тайно няня влюблена —Говорит: «Когда не будет денег —Перейду на капли Зимина».
Кто-то там проколол свою совесть,Кто-то в сердце вкурил анашу…Эх вы парни, про вас нужно повесть,Жалко, по́вестей я не пишу.
1969Я не люблю
