его действительно слышно.
Осень берёт обронённую книгу в траве, и находит закладки цветочные в ней.
Шепчет те же стихи, вплетает их в косы, думает не о том, что зима с неё спросит.
Слышно её звёздным дождям, сбивающим листья. Слышно деревьям, теряющим память о лете. Слышно танцующим рифмам, отрезающим свет по ломтику и бросающих вместо лимона в чай его мне и тебе.
И я не поверю однажды. Проснувшись в том октябре. Что это не осень. Это лис, в ледяном дожде.
Буду… И не однажды. В грудной клетке своей лелеять сады, где вечнозелёные и вечноцветущие, круглогодичные пахнут цветы.
// 08.10.2015, первые осенние холода
***
в одно касание
Не выходя за пределы лаунж-зоны
- Осень входит глубже под кожу
Растворяется в чае
Растворяется – палый лист октября
Сквозь игольное ушко осени тонким дымом струится вера в прошлое, и возносится к небесам
Растворяется
и стекает обратно отраженьями луж
В тысячу слов плетётся кружево снов затасканных, но заласканных.
В одно касание растворяются звёзды в небе осени.
В тысячу слов выливается нужное – то что доступно в одно касание.
Как и прежде -
Падаю в твои звёзды
Как и прежде – растворяюсь подкожно
Как и прежде – не против крылья делить одни на двоих
Глубже вместе с осенью -
Выше с её просинью.
// 28.09.2015
***
в свой срок
В свой срок Грааль разбивается на куски, осколки летят и впиваются в веки. Изнутри.
В свой срок шелестит листопадом октябрь, хмурит брови своих облаков.
Шепчет… в свой срок. Навяжи из меня тёплых варежек, пуховых шарфов.
Чтобы в свой срок оказаться нужным. Незаменимым.
Или таких не бывает? Если уж честно, бывают незабываемые. Это ценней.
Оказаться незаменимым можно и нужно.
Можно молиться немо. Можно танцуя.
Можно и плача, и даже смеясь. Можно даже не в срок. Искренно и неистово.
Чтобы день грядущий не обернулся тонким и скользким льдом.
Даже если простужен, можно и нужно.
В свой срок священной становится нежность. Изливается и исцеляет. Когда на виске моём расцветает твой поцелуй. Точно в свой срок.
// 22.09.2015.
/иной вариант /
В свой срок прорастает зерно.
В свой срок рождается человек.
В свой срок мост Мирабо сбрасывает всё лишнее, а река отсекает настоящее от грядущего.
В свой срок Грааль разбивается на куски, осколки летят и впиваются в веки. Изнутри.
В свой срок шелестит листопадом октябрь, хмурит брови своих облаков.
Шепчет… в свой срок. Навяжи из меня тёплых варежек, пуховых шарфов.
Чтобы в свой срок оказаться нужным. Незаменимым.
Или таких не бывает? Если уж честно, бывают незабываемые. Это ценней.
Оказаться незаменимым можно и нужно.
Можно молиться немо. Можно танцуя.
Можно и плача, и даже смеясь. Можно даже не в срок. Искренно и неистово.
Чтобы день грядущий не обернулся тонким и скользким льдом.
Даже если простужен, можно и нужно.
В свой срок волна достигает берега и пропитывает его собой.
На пропитанных солью парусах проявляются строки стихов, конечно в свой срок. Когда ветер неистовый вытрепет душу, проявится суть. Узоры сложатся буквами.
И даже если кажется что иначе… В свой срок сменяется ярость огня теплотой и светом. Но не раньше. Точно в свой срок.
В свой срок священной становится нежность. Изливается и исцеляет. Когда на виске моём расцветает твой поцелуй. Точно в свой срок.
// 22.09.2015.
***
Тебе, моя Осень
тебе, милая
звонких монеток с профилем златокудрым по мостовой
указующий клин птиц перелётных
лёгкости чудо летающих паутинок
тебе, нежная
то что не высказать, желание высоты
- в особо прозрачном небе осеннем
лестницы до которого мне не выложить сроду
шорох дождя на виоле да гамба, - и всё же
это не дождь, это грусть твоя мироточит…
но с карамелькою за щекой )
охристых платьиц порывы
и круженья, с ветром за руки…
Тебе, моя Осень.
// 11.09.2015.
***
сад Гесперид
Дойти до края.
До каёмки земли, обломанной нервно.
Там - дивный сад, держит корнями землю. Держит, не отпускает.
Золотые яблоки спеют, наливаются светом.
Дойти бы до края.
Окаёма коснуться рукой.
Войти в сад Гесперид.
Дойдя до края, до самой сути… До сердцевины. Вкусить.
Мёдом по нёбу растечься, в приторность не ударяясь.
Не откладывая слов на прощанье, сразу приникнуть. Испить.
Осеннего зверя непуганого, на мягких лапах идущего, прикормить с руки и забрать с собой. Заговорить его и приласкать. Верой в тепло грядущее заставить поверить в лучшее.
И в горе, и в радости, донести за пазухой желтобокое яблоко, чтоб было чем поделиться в студёные времена.
Удержаться за землю мыслями светлыми. Не уронить. Прирученных не растерять. Бегущей строкой сшивать края и земли, и календаря, и оборванных фраз, твоих и моих.
Сад заметён, белым покрыт сном. Но целуя в нос прирученного зверя, верю что всё оживёт весной. Вновь.
// сентябрь 2015
***
свежий ветер
Иногда так и хочется сказать судьбе… Какое же у тебя офигенное чувство юмора!
И никак иначе.
Ни возвышенных эпитетов, ни дерзновенных метафор.
Если бухта - прекрасное место, чтоб переждать бурю, то и для штиля сойдёт. Главное – вид на закат, чтоб с обрывистых скал, и трактир не совсем чтоб убогий.
Кому как не свежему ветру с моря знать, что не стоит всяческих драм даже самый обычный день.
Поучись-ка бесстрашию у поднятых якорей, осанке расправленной у парусов, беспечальному трепету волн у бортов, и открытости у небес. Если, конечно, готов.
Нет пророков ни здесь, ни там. Нет окончательный правды, как и порога последнего. Есть момент, когда зверь, воющий под луной, подойдёт и положит морду свою к тебе на колени.
Есть момент, когда перечитанные уроки рвёшь и мнешь, тогда легче горит. Жарче и выше пламя. А развеянный пепел не помнит обид, он же гораздо легче самого ветра.
// 4.09.2015
***
Просыпаться осенью. Просыпаться в восемь.
Мучиться странным похмельем и задаваться вопросом:
«где это лето… где оно»
Просыпаться осенью, задаваться вопросом.
Слушать как дождь стекает по водосточным продолжениям вен.
Задаваться дерзким вопросом.
Слышать дождь и ответы.
Чернила слов цедить по капле.
Зелье варить в джезве, присыпать корицей.
Черничные буквы впечатывать вдумчиво.
Зелье горячее поглощать.
И не хандрить… Взлётные полосы держать в чистоте.
Сердечно и бережно носить лето в себе.
Просыпаться осенью. Просыпаться в восемь.
Стать весенней. Этой осенью не простыть.
Чем-то временным не прослыть.
Просыпаться и жить.
// 03.09.2015
***
разговор на исходе лета
Ты говоришь: - новый день…
Я говорю, - светлый и солнечный, он рождается, - чтобы мы могли греться в нём
Ты говоришь: - у нас дождь…
Я говорю, - у грозы кобальтовые глаза, она смотрит с небес так, будто души наши пред нею обнажены
Ты говоришь: - осень приходит за нами…
Я говорю, - это не страшно. Осень не смерть. Преодолеем, с листьями заодно по мостовой, по ветру, влёт
Ты говоришь: - думаю часто, о том и об этом…
Я говорю, - мысль становится древом и подпирает свод.
