момент
Чёрный уголь, тонкий лёд.
Кто сияет, тот влюблён.
Рассчитав до середины, - пауза и разворот.
Где мой грех и в чём секрет?
Чувствуй этот момент. Не мешай узору момента самому расцветать, распускаться, прорастать, раздвигать.
Трещины в камне, чёткий узор.
Не клянусь и не обещаю.
Тучи не разгоню, вспять течения не разверну. Не растворю все печали.
Серый дождь и мутный фон.
Цветы опали, лето ушло в семена, терпкость августа налилась тяжестью плода.
Чувствуй этот момент. Неопознанный, словно бред.
Каллиграфы молчат, только перья скрипят. Буква, слово – всего лишь сосуд, содержимое истечёт как мёд.
Чувствуй этот момент. Даже падая в мнимые руки. Чувствуй этот момент.
// август 2016
***
смогу
Верю. И летние травы припадают к коленям. И боль где-то там, в груди, - это лишь ниточка к тем, кто дорог.
Надеюсь. Что лик провидца, творца, виртуоза резца отразится в лезвии ножа. Боевая готовность и в ножнах остра.
Люблю. Понимая, что дом лишь на время, а любимые навсегда. Дороги важнее своей длины. Песни и вовсе… - не имеют конца.
А ласточка рвётся наружу, в чае тонет смородиновый лист. В старой шелковице свито гнездо. Наверное, мне хорошо, от того и от этого, от сомнительной верности стелющихся дорог.
Молюсь. И невесомость колеблется ниточкой тысячи «но». Колеблется, теребя лунный свет, он звенит и дрожит холодея. Молюсь. Чтоб бесконечность не дотянулась до чёрных пустых рукавов.
Гальку гладит волна, взрослеет она.
Смогу... Зачерпнуть и выплеснуть, в миг отразившееся не взболтав. Умыть себя ключевой и на трезвую голову выйти, небо в себе распахнув.
// июль 2016, канун дня рожденья
***
сама очевидность
Чем ближе к небу – тем очевидней.
Чем взрослее – тем легче подняться с разбитых колен.
Мои радости, как и горести –
разойдутся кругами от сель до сель…
Это даже красиво – ещё один поворот чёртова колеса,
- и да будет благословенен новый день!
Зыбко то, что тянет обнять,
- призрачное хочется объять.
Помоги мне вырастить сад, чтоб тянулся и расцветал, чтоб неясные горизонты мне расширял. А я постараюсь быть столпом и держать небосвод, обвиваясь вьюнком.
Омоют ли волны мне ноги, ветер ли тронет за шею, - как посчастливится...
Помечтать, загадать, - не вздыхая, не обязывая никого своими молитвами... Как посчастливится свидеться.
Мне б ухватиться за кончик ниточки, а там пусть ведёт!
Вверяю и доверяю путеводным случайностям. Пусть удивляют, чего уж там...
И каждому - бытия насущного, - с тем, с кем соприсутствие. С кем его сердце счастливится.
// 26.06.2016.
***
платье из лоскутков
Сосчитай до пяти и оглянись, -
Обветшалость эпох засыпает песком древнюю Трою и славный Хорезм,
В паузах рушатся стены дворцов,
Глина и камень прочнее наших следов.
Распускается день на нити, нить плетёт полотно. В лавке рулоны парчи, батиста, сатина. Бесконечность одежд раскрывает их бесполезность.
Девочка в платье из лоскутков -
Один от цветочка аленького, родительского благословения.
Жар-цветом горит, не тускнея.
Другой с самого дна колодца, спрятанный до поры.
Девочка не от мира, не от времени сего. В платье из лоскутков.
Лоскутки срываются ветром с весенних садов, лепестки уходят неувядающим снегом и затихающим сном. Устилается горизонт от и до.
Лепесток к лепестку, дивный орнамент, неувядающий.
Платьице лёгкое, почти невесомое. Ветер колышет подол.
// апрель 2016
***
не усложняй
Пичужку малую на левом своём плече глажу легонько
чтобы воздух дрожащий не осиротел без ноты высокой и звонкой
чтоб не упорхнула, покой опрокинув
навзничь
и невзначай
Не усложнять,
принять дары – от самых мелких до ужасных
научи…
- даже не просьба. Мольба.
Глажу легонько
бога пастушьего по плечу.
Из его флейты многоствольной -
следы птичек, и корешки растений,
всё сплетается и идёт
шажочками малыми к лету
Видишь, цветка филигрань?
Видишь, я знаю. Над перилами тянешь за волосы туман и сплетаешь мой завтрашний день.
Каждый возраст чем-то прекрасен, и в чём-то ужасен.
Видишь ли… Нам сложнее всего удержать нить настоящего. И восхититься именно ею.
Ажурные спайки из неуловимых моментов и плетут филигрань ежедневного чуда.
Видишь, цветка филигрань? Видишь. И знаешь. Вдыхай.
// 28.03.2016
***
план Б
Какие б стихии не разразились, как бы круто судьба не сошла с колеи, - помни про наш уговор. Всегда есть план Б. Всегда.
Дождь льётся с волос
будто все мировые воды разом ринулись вниз
И странно, но нотки гардении и карамели
в этом дожде
Принято мерить стихами болезненные шаги, вёрсты и дни к выздоровлению. Справедливо, не спорю. Стихотворные строки выстилают колдобины. Не дают оборваться пути.
Ты в лотосе моего сердца
- всегда
чувствуешь эфемерность этого слова?
особенно если вслух.
Всегда.
Но это «всегда» всё равно что «везде»
И… Улыбаюсь, ещё не произнеся.
Мы снова будем вместе, когда я напишу твоё имя на ста тысячах лотосов. Не зарок, а предчувствие. Впрочем, понимай как хочешь, а будет как есть.
И знаешь, мы будем. Принимая «всегда» как возможное.
Жонглируя рифмами и теряя их на ходу.
Улыбаясь устало.
Но вместе.
// 25.03.2016
***
внутри
Тебе кажется, - ты снаружи, а на самом деле – внутри.
Вроде бы ходишь по улицам, здороваешься, хлеб покупаешь, и даже цветы.
Не только под ноги глядишь, а и в глаза. Не только жуёшь, но и говоришь. Не только боишься, надеюсь что нет. Позволяешь мечтать.
Но ты понимаешь, что крыши – они от дождя и снега, а не для танцев.
О да, ты понимаешь, - если сердце болит, надо таблетку и думать о будущем. И не просишь ответа у того кто болит. Звон в ушах - давление, видимо… Всё объяснимо так просто, что незачем усложнять.
Тебе кажется – жизнь, а оно не совсем. И вместо лейтмотива – лишь белый шум.
Внутри твоего глиняного сосуда эхо от гулких стенок.
Внутри сосуда спит джинн. Не понимая, что делать снаружи. Ведь там режим, и чёртово колесо с хомячком. Который бежит, свесив язык.
Тебе кажется, - ты снаружи, а на самом деле – хм...
Царапаешь свой кувшин изнутри.
// 03.03.2016
***
Что будет главным, а что моим?
Тень упадёт на ребро и закатится под половицу.
Зима отпустит горло синицы и прорастёт зерно. В горсточке влажной, согретой главным.
Если что-то нельзя изменить, - об этом не стоит жалеть. Алая рябь по воде провожает солнце, значит время проститься.
Что будет главным, а что моим?
Вкатанный в небо бисер заполыхает огнём, мы просветлимся. Безоблачно и легко.
С плеч рухнет главное, останется только моё.
Сладкой монеткой на языке обречённое изречённым, - обернётся, истает, оставив кислинку.
Реки совьются в жгуты, главному не изменив. Но каждому русло своё.
Останется только моим, или выльётся в большее, вовсе не суть, ведь совсем не о том. Страх из ведущего станет ведомым, солнечный бог отразится в каждой капле весны.
Мы улыбнёмся, и даже вздохнём. Так облегченно, что от земли оторвёмся. Не навсегда, но хотя бы на миг.
// 03.02.2016, оттепель
***
А снег как пух.
