НА БОРОДИНСКОМ ПОЛЕ
Анатолию ИвановуЗдравствуй, поле, утром ранним!Здравствуй, малая стезя!..Мне на бывшем поле браниНе взгрустнутьНикак нельзя.И от грусти тойПоникнетКолос, солнцем налитой.И из грусти той возникнетПамять Родины святой.Протрубят над полем трубы,Прошумит огнем пальба.Вот и я, сомкнувши губы,Кану в мертвые хлеба!..Сколько раз и солнце слепло,Сколько разВо все векаВместе с РодинойИз пеплаЯ, как колос, возникал...Ратник поля КуликоваИ солдат БородинаСвято чтили силу словаВ малом слове: Ро-ди-на!И оно звучало вескоНад спокойствием Невы,На семи холмах Смоленска,На семи холмах Москвы.И дорогаДо БерлинаИм была озарена.Слово «Родина» —Былинно.Здравствуй вечно,Ро-ди-на!Я к твоей причастен славеИ живу в твоих векахМалой травкой разнотравий,Каплей влаги в родниках.Оттого и сердце бьется,Что одной тобой дышу.К чистоте твоих колодцевС чистым сердцем прихожу...Ну а если яС годамиРастеряю чистоту,Встанет пропасть между нами —ЯНад пропастьюПойду.Если вдруг такое будетИ тебя обижу я,У меняНе будет судей,Буду сам себе судья.И уйду —Как шел с базара,Хоть не пойманный, но вор, —Сам себе назначив кару,Сам исполнив приговор.
ПИДЖАК
Жизнь состояла из отрезков.И был в одном из нихПиджак,Что в дни войны в родном СмоленскеМне отдала вдова за так.На переполненном вокзалеОна сидела у огняИ неизбывными глазамиГлядела с грустью на меня.Пилотки и платки рябили.Вокруг — узлы и костыли.В старинной песне о рябинеВдруг всколыхнулась боль земли.Ее под сводами вокзалаНосило эхо черных дней...Я пелДля женщиныС глазамиОсиротевших матерей.Когда же я закончил песню,Она вздохнула горячоИ тихо так — со всеми вместе —Сказала:— Спой, сынок, еще...Я пел.Я знал, что души тронет,И верил сам в минуты те,Что вот умру — и похоронят,Да только неизвестно где.Я пел и видел,Как в печалиСлез не скрывали старики.И лишь глаза вдовы молчали,Как замершие родники.А послеЯ сидел у печки,И рядышком была она.И все шептала мне:— Сердечный!Ишь как умаяла война...И сквозь меня, сквозь даль глядела,Достав залатанный пиджак...— Смотри, сынок.Продать хотела,Да, знать, судьба — отдать за так...Я, не нуждаясь в уговорах,Надел его без суеты.— Ну, так и знала, будет впору,Ведь мой такой же был, как ты...И пусть сегодня дни иные,Пусть годы горя вдалеке,Себя я чувствуюИ нынеВ том самом, вдовьем, пиджаке...И я пою,Как на вокзале,Как в дни беды страны моей,Для этой женщиныС глазамиОсиротевших матерей.Она во мне признала сына...И в наши дни —Пред ней в долгу —Я без нееСудьбу РоссииУже представить не могу!
ОДИН ДЕНЬ
Мы помнить многое должны.И в памяти моейОстался черный день войны —Один из многих дней.Бомбежки огненный прибойЗатих.И сквозь огонь,Я помню, как шагалСлепой,Прижав к виску ладонь.Выл репродуктор на углу,Оповещал: «Отбой».А онПо битому стеклуШел босиком —Слепой!Как вспомню, высказать нельзяИ промолчать нельзя.Безумно-синие глаза,Во все лицо глаза!Глаза. Глаза.Одни глаза.Одни — на целый свет.В них боль жила.Жила грозаВ глазах,Где света нет.Что стало с ним, не знаю я.Иные годы, дни...А что, как и судьба мояЕго судьбе сродни?А что, как выпадут года,Похожие на те,КогдаПо всей земле бедаИ солнце в темноте?А что, как мнеСквозь пыль веков,Сквозь вечной ночи мглуИдти придется босикомПо битому стеклу?
ХЛЕБНЫЙ КОЛОС
П. Е. МакаренковуМне жить и жить,Пока стоят хлеба,И петь о них,Пока имею голос...Как хлебороба вечная судьба —В гербе моей страны — высокий колос.Он тот,Что знал тепло моей руки.И породнилсяНавсегда со мною...Голодные, мы шли по колоски,Мальчишки, опаленные войною.О, сколько было пройдено стернейИ сколько было отдано поклонов!Борьба за хлебБыла второй войной,Где каждый колосРавен был патрону.И были жертвы.Можно ли забыть,Как мы когда-то проходили мимоОдной межи, где затаилась мина, —Ей было Кольку суждено убить.И вот лежал он, маленький такой,Еще и не вступивший в пионеры,И что-то все искал, искал рукойВ пыли дорожной на закате сером.Беззвучными губами шевеля,Он все шептал о колосках... о маме...И плакала над нимСама земляБезудержными нашими слезами.Учитель на руках его отнесВ избу, где без того хватало горя,И предложил намЗаписать за КолейВсе колоски,Что сдали мы в колхоз...О память, память!Искрою во мглеВдруг высверкнет и снова замирает.Живут не только хлебом на земле,В борьбе за хлеб, однако,Умирают.Не знаю,Какова моя судьба.Но, с детства зная, что такое колос,Я буду жить, пока стоят хлеба,И петь о них, пока имею голос!МОЯ ЗЕМЛЯЯ говорю:— Моя земля, —И слышу,Как чутко откликается она,Под сошниками благодарно дышитИ душу опьяняет без вина.Я знаю — ждет меня река лесная,Над ней ракита старая цветет,И говорю:— Моя тропа, —Я знаю,Куда она в итоге приведет.Я говорю:— Мой дом. Моя береза.Моя шмелем прошитая трава.Моей России трепетные слезы, —И да простит читатель строгий прозу, —Моей любви высокие слова. —Да не осудит существо поэта,Когда пороюПозволяю яСказать в стихах:— Мой век. Моя планета, —Но век — не мой. Планета — не моя...Когда бы век со мною был по сути,То матери не ведали бы слез.И свастикой задушенные людиМогли бы слушать перелив берез,Могли бы житьИ радоваться свету,Дышать землей весенней допьяна...Так почему ж она — моя планета,Когда на ней еще идет война?Когда не ценят человека словоИ правда принимается в штыки,Когда, быть может, разразится сноваБольшой пожар рассудку вопреки!..Пока на нас наведены ракеты,Я славлю нашей силы торжество.Покамест существует в мире этомМир ЛенинаИ мир врагов его,Я голосу моей Отчизны внемлю,Как те солдаты,Что в святом боюПод пули шли не вообще за землю,А за святую Родину свою.За мирный край,Где соловьиным свистомОглашено заречье по весне,Где облачко сквозит в просторе мглистомНавстречу народившейся луне...Моя земля!Мне жить по тем заветамИ верить,Что смогу дожить,КогдаМне скажет сын:— Мой век. Моя планета. —И это будет верно навсегда.
* * *
Не по чьему-либо велению,А с твердой вероюВ боюРоссия выстрадала Ленина,Как революцию свою.И мне сейчас припомнить хочется,Как, набирая высоту,Она несла его пророчестваСквозь выстрелыИ клевету.Как шла она, невзгоды выстояв,Шаги в бессмертье торопя,Приняв всю боль тех самых выстрелов,Как мать родная, — на себя.Она его делами мерилаСвои нелегкие дела.И в смерть его она не верила,ПосколькуЛенинымЖила.Она была в труде, в сражениях,В крутой борьбе с неправотойЕго священным продолжением,Его основой и мечтой...И будущие поколенияЕще поклонятся не разРоссии,Давшей миру ЛенинаЖивым, без грима, без прикрас —Таким, как есть.С кремневой твердостью,С могучей силой волгаря.Его национальной гордостьюБыла Октябрьская заря.Он выстрадан тобой, Отечество!Он твой, до капли крови твой,Принадлежащий человечеству,ТвоимВеличиемЖивой!И помнит мир его дыхание,И видит мир его дела,И ты, Россия,В испытанияхЕго бессмертье обрела.
* * *
А. П. ФилатовуДайте мне возможность постареть,Я еще успею умереть.Я еще успею статьКорнями,Ручейком,Что бьется под камнями,Теплым ветром,Голубой травой,Сполохом под звездной синевой.Дайте мне возможность постареть,Чтобы ради Родины горетьТем костром, приметным издалекаВ полночи беззвездной и жестокой, —Лишь бы людиГрелись у огня,Лишь бы молчаВерили в меня.Дайте мне возможность постареть,Чтобы внуков, правнуков узреть,Убедиться,Что над ними небоДоброе,Как свежий запах хлеба.Убедиться в том,Что жил не зря,Коль под небом —Мирная заря.Я еще успею умереть,Дайте мне возможность постареть.Что я прожил?Я еще и не жил,ВдовольДорогих сынов не нежил,Край отцовскийИм не показал.О любви к немуНе рассказал.Я еще успею умереть,Только бы душой не обмелеть,Только б знать,Что мир широк и светел,И всегдаНа этом белом светеНедругаОт друга отличать,О жестокой правдеНе молчать.Убедиться б в том, что постарел,В том, что мир жестокий подобрел.И тогда готов я статьКорнями,Ручейком,Что бьется под камнями,Теплым ветром,Голубой травой,Сполохом под звездной синевой.
БАЛЛАДА О ЧЕЛОВЕКЕ
